tag:blogger.com,1999:blog-89071916501416808102024-03-13T04:57:49.240-07:00Dionisos el gatoAunque tu vieja te diga que sos un pelotudo...Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.comBlogger106125tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-62426110041932985782014-04-30T22:09:00.003-07:002014-04-30T22:09:58.199-07:00Exagerados<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-FuvL-RmxP-8/U2HWzp5p7YI/AAAAAAAABAc/D_bBzDtSoCo/s1600/1557714_487205814724574_739520132_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-FuvL-RmxP-8/U2HWzp5p7YI/AAAAAAAABAc/D_bBzDtSoCo/s1600/1557714_487205814724574_739520132_n.jpg" height="220" width="400" /></a></div>
<br />
Nosotros. Nosotros los otros. Nosotros los raros, los apartados, los ridículos, los extraños, los frikis, los desclasados. Nosotros los feos, los adefesios, los bichos raros, los desagradables, los repulsivos rostros cambiantes de la extravagancia; locos, delirantes, nihilistas y fanáticos. Anormales, subnormales, metanormales, transnormales, atrofiados; mutantes superdesarrollados, bestias incomprensibles o alfeñiques indignos del empujón que nos mata; pervertidos o asexuados. Borrachos, drogadictos, criminales, enfermos, débiles, golpeados y levantados a duras penas, arrojados a la existencia del margen y la furia: brujos, magos, eremitas, nómades, gerofantes, hechiceros del Sol y de la alquimia. </div>
<div style="text-align: justify;">
Nosotros los monstruos, nosotros los gargantuas y segismundos, Jabberwocky, Ubú rey y Ubú encadenado; hijos bastardos de Ifrit y la Serpiente, íncubos y súcubos, cíclopes, ogros, titanes, ¡Hidras de Lerna! ¡Minotauros sangrantes de la espada de Teseo! Toros blancos como la nieve, cisnes hermosos ¡fiesta de Leda! Sátiros y ninfas, ménades hambrientas de la noche, cuervos de Poe, dragones y demonios, adoradores de Baal, dioses olvidados de Babilonia la infame, ¡séquito perverso de Dionisos! ¡Qué viva el ditirambo, nuestro señor bienamado! ¡Qué viva la fiesta! ¡Evohé! ¡Evohé! ¡Yaco que bramas sobre el mundo! Que se rompan los barcos<br />
de los profetas de la muerte, que crezca la hiedra entre los muros y que caigan, que los peces se cuelen por los ojos de los que no saben ver, que se derrumben los templos, que ardan los ídolos ¡Nosotros los iconoclastas! Que todas las trompetas suenen y revienten todas las ciudades en la música cegadora de la explosión de la vida ilimitada. Orgánicos, hipertróficos, voluptuosos, ambiguos, hiperbóreos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Nosotros. Nosotros los aislados. Resistentes de las leyes de la especie, perecidos por perder la voluntad de conservarnos a toda costa, de permanecer en nuestro aspecto verdadero. Vogelfrei. Sensibles como la cuerda del arco, como el violín, como el agua calma, heridos, poetas, guerreros, muertos y resucitados. Sin ley, sin dios, sin partido ni causa, fuertes porque libres pero susceptibles al hondazo. Nosotros el peligro inidentificable, invisible y postergado de milenios. Nosotros el error original del hombre primitivo, animales extraordinarios, virus en el virus del lenguaje; coagulados lentamente en el reconocimiento cotidiano del par incuestionable: por la mirada, por la palabra, por el odio, por el desprecio compartido. ¡Ah, si habremos vivido de la impostura! Basta ya de su cama de Procusto, de su conformidad insulsa de ataúd, de frasco, de balanza y regla; de psiquiatras, abogados, policías, maestros, sociólogos, jefes, teratólogos, héroes civilizadores de un intento fallido por encausar el río. </div>
<div style="text-align: justify;">
Seamos río y desierto, inundación y sequía, halcón y jilguero. Extensión de las ramas, búsqueda de luz, de explotar en primavera, de triunfar sobre la muerte, de tirar todo a la mierda, de destruir las ruinas de las ruinas y bailar como Eurínome entre el mar, la arena y la tormenta, con Hefesto, con el día, con el agua, con la tierra, con el fuego.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Risa. Tampoco exageremos. ¡Ay Santo Tomás de Moro! ¿Ocho horas para dormir, ocho para trabajar y ocho para la recreación de la mente y el espíritu? ¿Y qué de lavar los platos, pasar el piso, pagar la luz, el gas y los impuestos, hacerse la paja, chequear el mail, llorar, buscar ofertas en el super, visitar a la madre, tener una novia, cambiarle los pañales a los chicos? ¿Qué de hacer cola en el banco, la municipalidad, las oficinas de la muerte, de cagar en los hoteles, de bañarse para sacarse el olor a gente? ¿Qué de trabajar después del trabajo y pensar en la plata? No funciona el modelo del señor de Moro, no tiene nuestro voto, nosotros votamos al incendio. ¡Fuego! ¡Qué viva el fuego! Único redentor en la tiranía del fuego.<br />
<br />
Bien, mucho menos exagerados después, salimos a la calle, al día, a la verdad de vivir que es y no es literatura y acá estamos y crecen las plantas y cada sol sigue su marcha silenciosa y terrible; manejamos nuestros autos, besamos metódicamente a nuestras mujeres, lavamos nuestros platos, colgamos nuestra ropa, nos refugiamos en la belleza de la modorra de la tarde y dormimos nuestro sueño. Es la coreografía pulcra y repetida, el callar el grito ahogado que permite ser todos los días. ¡Todos los días!¡Todos los días hasta el fin de los días y otra vez y otra vez y otra vez eternidad! Eterno retorno de lo mismo: lo que merecemos hoy lo merecemos para siempre.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-71650062492530228362014-04-02T04:24:00.000-07:002014-04-02T04:26:30.428-07:00Ciudades VII: Auckland, Nueva Zelanda<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b>También: "La globalización o el amor"</b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<u><b><br /></b></u></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Otro larguísimo estudio etnográfico carente de rigurosidad científica, tedioso relato de viaje que en realidad no relata nada o infumable ensayo que promete demostrar tesis que jamás enuncia; producido y maquillado por Mateo Green: armoniquista sin talento, farsante profesional.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-Vok5PR-3jWE/Uzu9CgdVHOI/AAAAAAAABAI/qJH2xfAcsxQ/s1600/PICT0090.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-Vok5PR-3jWE/Uzu9CgdVHOI/AAAAAAAABAI/qJH2xfAcsxQ/s1600/PICT0090.JPG" height="480" width="640" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: right;">
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: left;">
<div style="text-align: right;">
"Un pájaro de papel en el pecho </div>
<div style="text-align: right;">
dice que el tiempo de los besos no ha llegado; </div>
<div style="text-align: right;">
vivir, vivir, el sol cruje invisible, </div>
<div style="text-align: right;">
besos o pájaros, tarde o pronto o nunca. </div>
<div style="text-align: right;">
Para morir basta un ruidillo, </div>
<div style="text-align: right;">
el de otro corazón al callarse..."</div>
</blockquote>
</blockquote>
<div style="text-align: right;">
<span style="text-align: right;">('Vida' en </span><i style="text-align: right;">La destrucción o el amor,</i><span style="text-align: right;"> V. Aleixandre)</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
No Auckland, te re mil juro que no, no me vas a hacer pagar 28 dólares para subir a una torre del orto para ver desde lejos y muy arriba el árbol debajo del que me quiero sentar a leer, osea éste donde estoy ahora ¡en tu fucking cara! ¿Sabés lo que hago yo con 28 dólares? Soy Gardel... Eso sí, Gardel en Auckland, osea que más desubicado y anacrónico que la mierda, cantando "Mi noche triste" en la Queen Street, a ver si los turistas europeos me tiran unos mangos, porque los chinos, qué te digo, esos no te sueltan un penique ni en pedo.<br />
<br />
De todos los libros que quería traerme, el único del que estaba realmente convencido no lo encontré cuando armé la mochila: <i>La destrucción o el amor </i>de Vicente Aleixandre, un pequeño poemario surrealista. Así que acá estoy, abajo de un árbol en el Albert Park (con vista a la Sky Tower) leyendo "Una vida divina" de Sollers por tercera vez. Bien, segundo día en Auckland, empecemos del principio mejor:<br />
<br />
Córdoba. Despido a la familia. Lloramos todos un poquito, está bien porque nos queremos, es lo que hay que hacer. ¿Estoy nervioso? Si, pero menos que otras veces. Entro al punto de no retorno, cruzo la puerta corrediza y de ahora en más estoy solo. Me revisan, conozco el procedimiento, el tipo adelante mio en la fila está inquieto, debe ser la primera vez que vuela o lleva una bolsa de merca en el culo, nunca se sabe. Listo, estoy en la sala de embarque, de acá al avión: el miedo máximo. Me escribo con un par de personas que todavía me despiden, me llama mi primo, le escribo a otras que quería escribirles; espero con el celular, basicamente, es mentira que estoy solo, no se puede estar solo en este mundo hipercomunicado.<br />
Es gracioso, muchas veces la gente se esmera, cara a cara, y usa todas sus estrategias discursivas para decirnos cosas profundas y llenas de significado que, la verdad, no nos calientan en absoluto, no nos mueven un pelo; y otras veces, al pasar, sin ninguna intención de generar nada especial, alguien te dice una frase tonta, un chiste, una metáfora simple que abre un recorrido de pensamiento distinto, una 'epifania', digamos. Cuando ya casi la empleada de la compañía recibía mi pase de abordar, a punto de apagar el celular, me llega un último mensaje: "Baile Green! Aunque no sepa". Bien. Me sonrío solo en la sala de embarque del Aeropuerto Ingeniero Ambrosio Taravella y por fin entiendo. Meses de inseguridad y exageración (soy exageradísimo, todos lo saben, la exageración es una de las formas de hacer literatura) y estar tirado, no activar, no estar seguro de nada y ya está, era eso nomás: bailar, porque en la mesa se quedan los aburridos. ¿Qué importa que uno no sepa (estamos hablando de un método) siempre y cuando se divierta en el proceso? Bailo para mí, no para los otros, como M.N en la novela de Sollers, que en un callejón, cuando está seguro que nadie lo ve, esboza un paso secreto de baile. ¿Tengo miedo al avión? Claro que sí, pero desde que esta hermosa señorita con uniforme de LAN reciba mi pase ya estamos en la pista y hay que mover el culo... Bien, excelente y preciso último mensaje, gracias por eso...<br />
<br />
<i>Señores pasajeros de Lan con destino a Santiago y combinaciones a Auckland, el comandante y todos nosotros les damos las gracias por elegir este vuelo. Damos la bienvenida especial a los pasajeros procedentes de otras aerolíneas así como aquellos que vengan de una profunda crisis emocional o sentimental y vaguen en la continua búsqueda de sí mismos. Les recordamos que es política de seguridad de la empresa apagar los aparatos electrónicos durante el aterrizaje y el despegue para no interferir con las comunicaciones, así como haberse despojado de sus trabas existenciales y todo aquello que los ate a tierra a la hora de emprender el viaje. Les rogamos que guarden su equipaje de mano en los compartimientos superiores o debajo del asiento delantero, dejando despejado el pasillo y las salidas de emergencia, reales y metafóricas. Ahora por favor abróchense el cinturón de seguridad, mantengan el respaldo de su asiento en posición vertical, la voluntad en alto para ese cuerpo cagón que les tiembla, y su mesita plegada. Les recordamos que no está permitido fumar en el avión ni arrepentirse de lo que han dejado inconcluso. Gracias por su atención y feliz vuelo.</i><br />
<i><br /></i>
Una hora y media después, 650 km en línea recta, un paseito rápido por encima de la cordillera y estamos en Santiago de Chile. Es milagroso si se lo piensa bien, el avión comercial es el instrumento por excelencia de la globalización, sin la posibilidad de acortar las distancias que nos ofrece la colonización moderna sería imposible. Unas horas durmiéndome en el aeropuerto en Chile, un Airbus 340, un clonazepan para cruzar el Pacífico y ¡zaz! Estoy en Auckland. Es una maravilla, realmente lo es, de un día para el otro hago lo que en el siglo XIX me hubiera costado capaz que meses, esfuerzo, sudor y sangre. ¿Cómo no tenerle miedo a la bestia técnica? En este momento, mientras usted me lee, hay aproximadamente unos 15000 vuelos comerciales surcando el globo ¡Qué maravillas logramos desde el palo y la piedra! ¡Qué saltos desde la invención del fuego! Un Airbus 340 como este son 370 muertos en potencia reventados en una bola de fuego sobre el Pacífico, un Aibus 380 ni que hablar: unas 800 personas gritando en una caída libre de 570 toneladas. Todo en pos de la gloria de la democracia, la globalización y el capitalismo, para que esta señora insoportable de calzas de leopardo que no sale del baño mientras yo me meo en la cola del Airbus 340 pueda saltar como colibrí de aeropuerto en aeropuerto y meterse a los duty free a comprar productos de altísima gama, boludeces de lujo que nadie necesita. Los aeropuertos son shoppings organizados, la globalización es que estos ingleses que están en la mesa al lado mío (porque ahora escribo en la terraza del hostel) puedan hablar como lo están haciendo de los productos INGLESES que compraron en una casa de productos INGLESES en Auckland, del otro lado del puto mundo... ¿Me puede decir alguien cuál es el sentido de todo esto? ¿No viajamos acaso para ver 'lo otro', 'lo diferente'? No, la cosa es distinta. NO la voy a hacer breve porque tengo ganas de escribir, así que se la banca o se va, juegue al Candy Crush, perezca, no me interesa...<br />
<br />
Jack London habla en "Relatos de los mares del sur" del <i>inevitable hombre blanco</i>, ese hombre testarudo, conquistador a ultranzas, que a toda costa intentará darle al mundo su propia forma, volverlo semejante a sí mismo; es inevitable porque no puede ser evadido: se los mata y otros vienen en su lugar; tercos, brutos, bestiales como aplanadoras. En escasos cien años el hombre blanco le ha dado su forma al mundo, hoy los gringos pueden comprar cosas de gringos en cualquier parte de la Tierra, nada más que eso es la grobalización: que todo sea aburridamente lo mismo en todas partes. Para el hombre blanco la globalización es una de las formas del amor.<br />
El hostel en el que estoy es del primer mundo, estoy en un país del primer mundo, así que me metí al jacuzzi (si estás en Roma has como los romanos) y me puse a charlar con un yanqui que laburaba en Afganistan. El tipo me decía que los afganos no quieren 'aceptar los valores de la democracia'. ¿Democracia? ¿Esa cosa más o menos esbozada por un par de griegos, perfeccionada en Roma y llevada a sus últimas consecuencias (osea la tirania global) por los EEUU? ¿Qué tienen que ver los afganos con eso? Nada de nada, pero el hombre blanco es inevitable, necesitamos poner Mcdonalds en Kabul, es imperativo para nuestra supervivencia como civilización que el mundo se parezca a nosotros... Lo gracioso de la manera de pensar de este señor es que efectivamente pensaba que la intervención estadounidense en Afganistan era un bien absoluto, una forma del amor... El amor narcisista y neurótico de reconocerme en el otro, de transformar al otro en mí mismo si se niega a ser como yo. Pero el verdadero amor es como la guerra, no su guerra pelotuda de masivos bombardeos anónimos señor yanqui, sino la guerra de Aquiles que busca, entre el polvo de la batalla, a Héctor, porque entre todos es su igual máximo, la máxima otredad, el máximo enemigo. Solo puedo amar verdaderamente a lo que es otra cosa distinta de mí, aquello que me falta, cuando la transformo para que se me parezca empieza el tedio del espejo.<br />
<br />
Nueva Zelanda fue uno de los últimos lugares del planeta al que llegaron los humanos. Los maoríes no pusieron pie acá sino hasta aproximadamente el IX de la era cristiana, y los europeos empezaron a llegar en serio (a romper las bolas) recién en el siglo XVIII con James Cook. Lo que es mejor: hasta que llegaron los maoríes ni siquiera había otros mamíferos que los murciélagos. La falta de depredadores mamíferos hizo que en las dos islas que componen el país pulularan diversísimas y extrañas especies de pájaros, como el kiwi que hoy está en peligro de extinción o la gigante moa, ave no voladora que podía llegar a pesar más de 250 kgs, extinta por la cacería maorí... Esta era una tierra de ovíparos hasta que llegamos nosotros con nuestra pesadez mamífera, nuestro neurotismo de exceso uterino a romper con la belleza de la liviandad y el viento, de la copula sin beso entre las plumas.<br />
<br />
Bien, me estoy yendo de mambo. Pasan cientos de años, llegan los mamíferos, se extinguen las moas, James Cook, los hermanos Wright inventan el avión y, por ende, los Free shops, la señora de las calzas de leopardo interrumpe mi ingreso al baño del Airbus, aterrizamos en Auckland. Estamos en el baile, hay que bailar... Son las cuatro de la madrugada horario local, paseo con mis cosas por el aeropuerto, me compro el atado de puchos más caro de mi vida porque tengo muchas ganas de fumar, no me importa. Espero que se haga de día y tomo un colectivo al centro. ¿Cómo es Auckland? Es la ciudad más europea que he visto (yo que nunca he estado en Europa), no en infraestructura sino culturalmente, digamos. Terriblemente cosmopolita, la mayoría tiene fisionomía caucásica, pero hay algunos maoríes y, por supuesto, está plagado de asiáticos.<br />
Lo básico: llego al hostel, dejo las cosas, voy a hacer un trámite. No puedo hacer el check-in hasta las dos de la tarde así que camino porque es lo único gratis para hacer. Por Queen street hasta Victoria y a la Sky Tower ¿28 dólares? Ni en pedo subo. La ciudad es limpia, algunos caminan en patas, me gusta eso, pero no deja de ser una ciudad y ciudad es siempre mugre. Tomo para el otro lado por Victoria street y llego al parque Albert. En una esquina la galería de arte, entro, nada nuevo, nada raro, nada que me sorprenda, las galerías de artes son también unas especie de shoppings; por ahí tendría que haber tenido a alguien (no a cualquiera, contadas personas me refiero) para hablar, el discurso siempre engalana la cosa. Así que salgo y camino por el parque Albert, ahora sí me va gustando más, es un parque de césped precioso y cuidado, grandes lomas, árboles grandes y raros, la gente está tirada por ahí tomando sol, el clima es perfecto.<br />
Me tiro en un lugar lo suficientemente lindo y lo suficientemente alejado, es la primera vez que freno desde que salí de Carlota ¿es la primera vez que freno desde cuando? ¿dos días, una semana, un mes, un año? Freno y estoy acá, en Auckland, soy un mamífero, nieto de inmigrantes europeos en una isla del Pacífico Sur que antaño pertenecía a las aves, Nosotros <i>el inevitable hombre blanco</i> la hemos transformado, esto es la globalización, esta es la forma neurótica del amor que conocemos. ¡Ah, yo vine para buscar al monstruo en el laberinto y no encontré más que otro Teseo!<br />
No sé porqué pero me lago a llorar, capaz porque por primera vez en mucho mucho tiempo estoy absolutamente seguro de dónde estoy, de lo que tengo y lo que no tengo, desconsolado lloro como si fuese un nene y de repente, entre moco y moco, me largo a reír, también como un nene. No me da vergüenza decir que lloro, no lloro nunca así que me lo merezco, es un regalo. Soy un nene de nuevo, tengo diez años y estoy en Albert Park tomando sol, tengo veintidós y estoy en un hotel en Honduras leyendo a Phillippe Sollers, veintisiete y con el mismo libro en Nueva Zelanda, soy adolescente y trato de explicarle a una novia un cuento de Jack London pero ella me mira aburrida. Identidad: soy esto, ahora, aquello que fui, en una vorágine perversa, frenarse es llorar y reír, ver la tragedia y comedia de la vida desde el lugar privilegiado del espectador; después solo nos resta intentar vivir, vivir, mientras el Sol cruje invisible, mientras tu corazón de mamífera no calle más allá del mar y un pájaro de papel extinto me susurre que el tiempo de los besos no ha llegado.<br />
<br />
Bueno, otra vez exagerando Mateo. En el pasillo del hostel me cruzo con una chica absolutamente desnuda que me mira y me dice "hi", así que no me puedo quejar. En la pieza tres alemanas, no me gustan porque son rubias y yo soy un fundamentalista de morochas y simpatizante de coloradas; son amables las alemanas, pero tienen esa amabilidad de robot que me resulta insoportable. Después se van y las reemplazan cuatro inglesas y un inglés. Es la noche del dos de abril (aniversario de la Guerra de Malvinas) y escribo esto rodeado por el enemigo nacional, ni a ellos les calienta ni a mí, nacimos todos después de 1982, para ellos no debe ser ni contenido de historia en el secundario. La globalización borra las diferencias ideológicas en la gran nulificación totalizante de la única ideología verdadera: la economía mercado. Hoy fui al supermercado y me mareé en la superabundancia de los entes, es increíble, increíble todo lo que no necesitamos, increíble la voluptuosidad glotona y narcisista del inevitable hombre blanco. Chinos, maoríes, argentinos, negros, ingleses, malayos, todos somos 'hombres blancos'.<br />
<br />
Y son las doce de la noche y voy a cerrar esto así nomás sin llegar a nada interesante porque la inglesa me apagó la luz y me tengo que levantar temprano para ir a Gisborne a ver si laburo. Inglesa hija de puta. Otro día cuento del chileno que conocí, del tipo que me ofreció ser parte la la cruz roja y fingí que no hablaba inglés, del mochilero mendigo que vi en Queen street, del viejo tocando la guitarra, de cuando me metí al sauna, de las casas de prostitución, del gringo al que se le incendió la parrilla en la terraza y qué se yo... Bue, en fin: las anécdotas boludas. Tendría que leer los diarios de Cook, como para tener un norte literario de como se hace esto, pero mi motivación actual para escribir es la falta de plata para ir al bar de acá a la vuelta, así que no.<br />
<br />
Saludos mamíferos míos de cuerpos pesados y adiposos. Bailen aunque su contextura de oso, elefante o ballena les quite la gracia, bailen aunque no nos esté permitido ser pájaros...</div>
</div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-83781459681740107472014-03-20T14:07:00.001-07:002014-03-20T14:12:09.862-07:00La ciencia ficción y el deseo (proyecto literario)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
Yo pensaba que el amor era una droga sigilosa, <a href="http://dionisoselgato.blogspot.com.ar/2011/07/anos-iv.html">una espera de milenios</a>, <a href="http://dionisoselgato.blogspot.com.ar/2013/03/importantisimos-estudios-que-hago-en-mi.html">un discurso</a>, el olor del todos los coitos en los últimos segundos de Nagasaki o <a href="http://dionisoselgato.blogspot.com.ar/2013/11/para-una-teleologia-del-amor.html">un verso de Safo</a> recitado en ruso por un liquidador dentro del reactor número 4 en Chernobyl. El amor, esa cosa radioactiva y venenosa que se dilata, se expande, quema la carne y nos vuelve inhabitables. ¡Pero no tontitos! El amor es un problema de física teórica, o a lo sumo un problema tecnológico a la hora de la aplicación práctica. Digamos, el amor en el mundo moderno (el mundo técnico) es un problema digno de la ciencia ficción.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-RAbg9yuHRP8/UxGcCVEjVSI/AAAAAAAAA5Q/gV_bYm-E9wo/s1600/P1110731.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-RAbg9yuHRP8/UxGcCVEjVSI/AAAAAAAAA5Q/gV_bYm-E9wo/s1600/P1110731.JPG" height="320" width="213" /></a></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Boceto primera narración: "Santiago Scapinardi, viajero superlumínico"</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tercera persona. Santiago Scapinardi es un empleado administrativo de una oficina en EPEC en algún pueblo del sur de Córdoba. Como buen empleado público trabaja lo mínimo y necesario y envejece felizmente metiendo datos en una computadora. Santiago Scapinardi no sabe que hoy en un observatorio de la Antartida han descubierto ondas gravitacionales, ecos del Big-Bang, el tejido del espacio-tiempo se ondula y con él, se ondula también Santiago Scapinardi, porque como parte de este cosmos no deja de ser espacio-tiempo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Santiago Scapinardi tiene un escritorio capaz de generar campo warp. Como todos sabemos, la teoría del campo warp dice que la mejor manera de viajar a velocidades lumínicas o superiores sin sufrir la dilatación temporal planteada por la relatividad especial es, justamente, no moviéndose, sino haciendo que el espacio alrededor de uno se mueva. Básicamente, si yo pudiera generar un campo warp estaría curvando el tejido del espacio de manera tal que se "arrugue" frente a mí y se "estire" detrás mio; yo ni me estiro ni me arrugo (recordemos que también soy espacio-tiempo) porque estoy dentro de una "burbuja warp", como un surfista arriba de una ola, me muevo pero no me muevo. El problema de la relatividad, de la velocidad de la constante de la luz y la dilatación temporal, se esquiva justamente porque aunque me desplazo no me muevo, estoy estático. </div>
<div style="text-align: justify;">
Santiago Scapinardi está estático, así lo ha estado por años pero, nadie lo sabe, él es capaz de viajar a velocidades superlumínicas. Mucho más que la velocidad de la luz, mucho más allá, mucho más lejos. Santiago Scapinardi marca tarjeta para salir y en ese preciso instante se desplaza a su domicilio en su escritorio generador de campo warp, donde su señora lo espera con el almuerzo listo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Durante años Santiago Scapinardi ha mantenido conversaciones telefónicas con una mujer más o menos de su edad que trabaja en una seccional de otra ciudad. Primero solo por cuestiones meramente laborales, pero sabemos cómo son estas cosas, uno se enamora de una voz, las cosas que viajan muy rápido generan radiación y estamos perdidos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Casualmente esta mujer, Anita Gomez, también tiene un escritorio generador de campo warp. Ninguno de los dos puede moverse, pero sí desplazarse. ¿Cómo se aplica la teoría del campo warp en estos casos? ¿Qué pasa si en su intento por acercarse mutuamente, en este acercamiento que no sería acercamiento, arrugan tanto el espacio entre sí que no pueden encontrarse? Como las dos prensas de un acordeón. Necesitaríamos algo así como planchar el tejido espacio-tiempo, pero sabemos que estirar el tejido es alejarse. Un problema de amor de la física teórica y el planchado moderno.</div>
<div style="text-align: justify;">
Santiago Scapinardi sabe que no puede moverse, no está en su naturaleza simplemente tomar un colectivo y tener iniciativa, solo puede él dejar que el universo lo viaje, que las cosas pasen a través de sí en la maravilla del doblez cósmico, de la gravedad fingida por su escritorio denso que hace que las cosas se muevan a su alrededor, graviten en torno a él. Santiago Scapinardi no se mueve, Anita Gomez no se mueve. El universo, fatalmente, no hace otra cosa que moverse.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Boceto segunda narración: "La relatividad especial y nuestra manera de encontrarnos"</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: justify;">
Primera persona. El personaje/narrador conoce una chica en un bar, pongamos por caso. Bien. Es linda, inteligente y tiene buena sonrisa. No conforme con la diferencia de edad, el personaje/narrador, ingeniero espacial y físico teórico, construye una nave capaz de viajar a velocidades cercanas a la de la luz. Así, carga un par de provisiones (latas de arvejas y sopas en polvo mayormente) y se dirige a Proxima Centauri, ubicada a 4,22 años luz de distancia de la Tierra. Por la dilatación del tiempo por velocidad sabemos que cuando el personaje/narrador regrese de su viaje a velocidades cercanas a la constante de la luz, la chica habrá envejecido más que él, acercándose a la edad que el desea que tenga, es decir, la propia. Así que ahí vamos, Proxima Centauri.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Problemas posibles:</div>
<div style="text-align: justify;">
<b><br /></b>
<b>Posibilidad 1</b>- El personaje/narrador no es tan buen físico teórico y olvida hacer los cálculos de la dilatación del tiempo por gravitación, por lo que al volver a la Tierra la chica ha envejecido más que él. ¿Le sigue pareciendo atractiva? En tal caso ¿La chica/objeto, ya mayor, habrá pasado de jóvenes inexpertos que han estado los últimos años comiendo arvejas en una nave espacial? ¿Será necesario meter de prepo a la chica mayor/objeto en una nave espacial camino a Alpha Centauri para corregir nuevamente el defecto de la edad?</div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Posibilidad 2</b>- El personaje narrador hace correctamente los cálculos y, al regresar, la chica/objeto tiene la misma edad que él. Pero como buen físico teórico el narrador/personaje es un pésimo filósofo/psicólogo, por lo que no calcula que la chica/objeto es absolutamente otra, no más deseada, no más deseadora, tal vez ya tiene tres chicos y está felizmente casada con un profesor de geografía. Desahuciado, el personaje/narrador se encuentra joven en un mundo viejo o de cuerpo joven en un mundo al que entiende como un viejo. Puede que se suicide y termine siendo una novela de ciencia ficción existencial, única en el género.</div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Posibilidad 3</b>- El personaje/narrador vuelve a la Tierra y la chica/objeto ha muerto. Sin objetos de deseo la vida carece de sentido. Desahuciado, el personaje/narrador se pone a sí mismo en una cámara de estasis y emprende un viaje a velocidades cercanas de la luz hasta los límites del cosmos. Más allá de la Vía Láctea, más allá de Andrómeda, mucho más allá. El tiempo pasa en el universo. Millones de años, miles de millones de años, las estrellas colapsan y nuevas se crean, la entropía aumenta más y más, el universo se comprime, se apaga se hunde en la Oscuridad absoluta, solo un haz de luz, un último ser vivo a solas con Dios viajando en el tiempo y el espacio, mucho más allá del tiempo y el espacio hasta que... De repente... ¡BUM! ¡Otro Big-Bang! El universo se resetea y recomienza en su infinita igualdad a sí mismo, todos los sucesos cósmicos se repetirán tal cual hasta dar cabida a la Vía Láctea, al disco de formación planetaria del sistema Sol; luego la primera baba de aminoácidos, un primer pez tímido arrastrándose por la superficie de un continente muerto, los procesos de extinción masiva, los dinosaurios, el hombre de cromagnon, Sargón de Acad, Alejandro Magno, la revolución francesa, la invención del pancho y la música disco. Acá estamos. La nave del Eterno Retorno con su ocupante que no ha envejecido en los últimos miles de miles de millones de años regresa a la Tierra. El personaje/narrador entra a su casa y se encuentra a sí mismo, al sí mismo del nuevo universo. Debe asesinarse para ocupar su propio lugar, eso es obvio. Esconder el propio cadáver no debe ser tanto problema porque sino estaríamos entrando en el terreno del policial, y no queremos eso... Después el personaje/narrador va al bar, se encuentra con la chica y sí, por ahí va la cosa, segunda oportunidad de refundar la eternidad, ¡en tu cara Nietzsche!...<br />
-Hola...<br />
-Hola<br />
-¿Vos bien?<br />
-Sip, bastante.<br />
-Me alegro.<br />
<br />
<a href="http://dionisoselgato.blogspot.com.ar/2010/02/astronomia-basica.html">(Y así es como el universo es una caja de sorpresas)</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-54361547279007863802014-03-06T23:48:00.003-08:002015-08-07T14:49:37.191-07:00La destrucción del nuevo oikos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<b>Y la fundación de los nuevos dioses en el eterno retorno de lo mismo</b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: right;">
"¿Tiemblas, cuerpo mío? Temblarías mucho más si supieses adónde te llevo." (1)</div>
<div style="text-align: right;">
-Turenne-<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">(1) La cita está tomada del Libro quinto de <i>La gaya ciencia</i> en berretísima versión. Un lector avezado en lenguas podrá notar que la traducción más adecuada para "carcasse" es "esqueleto" antes que "cuerpo", pero cuerpo me gusta más y, como siempre, me chupa un huevo. Traduttore traditore.</span></blockquote>
</div>
<br />
Yo quería vivir. Yo quería una noche voluptuosa y un día exuberante, para alternar entre el rapaz y el niño, saboreando cada matiz perceptivo, perdiéndome en la fascinación que me provocan los intersticios de tus palabras, acechantes y peligrosas: siempre un significado oculto al lado del camino esperando para saltar a mi garganta y dejarme mudo. Ahí, justo ahí donde Aquiles le clava la lanza a Héctor y lo deja sin voz, ahí quería yo atragantarme de tu nombre y vomitar mi corazón rojo y violento, sangrante como vos, como la noche que quiero, como el día que merezco.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Hoy es miércoles de cenizas, el día en que recordamos que vamos a morir (porque polvo eres y en polvo te convertirás), todavía nos quedan cuarenta días de desierto antes de encontrarnos con nuestro destino, la buena nueva no ha sido dicha, este es el preludio, el sinsentido más profundo antes del sentido. Pero para cantar hay que hacerse de una voz, para morir hay que estar vivos.<br />
<br />
La casa ha sido desarmada con el mayor de los desganos. Los cajones apilados por ahí y el ropero obstruyendo el pasillo, la ropa escapándose por todos lados como vómitos de tela, los ceniceros rebosantes de su porquería y todos los objetos que fueron mi fiesta cotidiana arrojados con desdén a cajas de cartón para aceite, galletitas y latas de arvejas....<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-vzcl2fmOlOc/UxGaLJLIx7I/AAAAAAAAA40/6sDQrukXTdU/s1600/P1110718.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://2.bp.blogspot.com/-vzcl2fmOlOc/UxGaLJLIx7I/AAAAAAAAA40/6sDQrukXTdU/s1600/P1110718.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-_Xd7bAlV1N4/UxG0JWMhyhI/AAAAAAAAA9A/XpL6Q9Lf9l4/s1600/P1110815.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-_Xd7bAlV1N4/UxG0JWMhyhI/AAAAAAAAA9A/XpL6Q9Lf9l4/s1600/P1110815.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
<br />
He perdido el respeto por lo que me constituía, muerto y arrojado soy de nuevo polvo. ¡Casa bien hecha desde cimientos! Mueres solo porque te hemos habitado, ¡qué viva la vida nómade! La existencia peligrosa del Homo Peregrinus...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-Y9QdmO2RGrA/UxGfWUpIwnI/AAAAAAAAA50/Azm6dLu2RIY/s1600/P1110742.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://4.bp.blogspot.com/-Y9QdmO2RGrA/UxGfWUpIwnI/AAAAAAAAA50/Azm6dLu2RIY/s1600/P1110742.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Para matarte, Casa, primero tuvimos que olvidar lo que era olvidable, todo ese desperdicio de palabras que creíamos formaban nuestra identidad...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-qq8ozfqQxHQ/UxGjagJv26I/AAAAAAAAA60/VupcrzrCfK8/s1600/P1110752.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-qq8ozfqQxHQ/UxGjagJv26I/AAAAAAAAA60/VupcrzrCfK8/s1600/P1110752.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
(Identidad, esa estupidez colectiva de los que no se animan a negarse, a reinventarse en el poder del olvido)<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-rabxtZYvRsc/UxGysd3oWAI/AAAAAAAAA8o/SVATVc65WNE/s1600/P1110805.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://2.bp.blogspot.com/-rabxtZYvRsc/UxGysd3oWAI/AAAAAAAAA8o/SVATVc65WNE/s1600/P1110805.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<i><br /></i>
<i>Verba volant, scipta manent</i> dicen los débiles, pero nosotros no queremos más una existencia asfixiada por papeles...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-a80WJ8uprEg/UxGYIUloOpI/AAAAAAAAA4o/obnUtpgxRpY/s1600/P1110710.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://1.bp.blogspot.com/-a80WJ8uprEg/UxGYIUloOpI/AAAAAAAAA4o/obnUtpgxRpY/s1600/P1110710.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
¡Queremos un nuevo Sol!<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-uguCY0k-4wM/UxGibX4bM1I/AAAAAAAAA6c/3TFKBic3bag/s1600/P1110745.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://1.bp.blogspot.com/-uguCY0k-4wM/UxGibX4bM1I/AAAAAAAAA6c/3TFKBic3bag/s1600/P1110745.JPG" width="320" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Un nuevo río....<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-i5I5z06_uv8/UxGvnzVc3FI/AAAAAAAAA78/5i-S9vxcWZ8/s1600/P1110776.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://4.bp.blogspot.com/-i5I5z06_uv8/UxGvnzVc3FI/AAAAAAAAA78/5i-S9vxcWZ8/s1600/P1110776.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Nuevas batallas...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-wxQirYDXHc4/UxGgiRyDeSI/AAAAAAAAA6I/ZYNpQGx2p_E/s1600/P1110744.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://4.bp.blogspot.com/-wxQirYDXHc4/UxGgiRyDeSI/AAAAAAAAA6I/ZYNpQGx2p_E/s1600/P1110744.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Para entregarnos en sacrificio ¡desarmados si es necesario! ¡Condenados! ¡Mutilados! ¡Crucificados!<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-lRGcjb2t0HY/UxGtwFFdP3I/AAAAAAAAA7Q/oOfq9FBRLhI/s1600/P1110756.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://2.bp.blogspot.com/-lRGcjb2t0HY/UxGtwFFdP3I/AAAAAAAAA7Q/oOfq9FBRLhI/s1600/P1110756.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Al único dios verdadero de la Vida...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-fxwxfIPJT-E/UxG3m07N4pI/AAAAAAAAA9c/basOV9hjnoY/s1600/P1110817.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://2.bp.blogspot.com/-fxwxfIPJT-E/UxG3m07N4pI/AAAAAAAAA9c/basOV9hjnoY/s1600/P1110817.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Al dios verde e invasor<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-_J95PGNQXzk/UxGvPOaPteI/AAAAAAAAA70/TdgFfa4Wt80/s1600/P1110775.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://2.bp.blogspot.com/-_J95PGNQXzk/UxGvPOaPteI/AAAAAAAAA70/TdgFfa4Wt80/s1600/P1110775.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Al dios rojo del verano<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-3mdWDuL6LkI/UxGX9Wlj7TI/AAAAAAAAA4g/6JbB6uyBMAc/s1600/P1110715.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://1.bp.blogspot.com/-3mdWDuL6LkI/UxGX9Wlj7TI/AAAAAAAAA4g/6JbB6uyBMAc/s1600/P1110715.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Ese dios vuelto en gris cuando se esconde...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-dz6MmsyVydM/UxGt4KxCdzI/AAAAAAAAA7Y/EVzq2mMo8Wc/s1600/P1110772.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://2.bp.blogspot.com/-dz6MmsyVydM/UxGt4KxCdzI/AAAAAAAAA7Y/EVzq2mMo8Wc/s1600/P1110772.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Ese dios paciente que de un suave aletazo hace tormentas...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-PATD9ktMzZQ/UxGXoBEi-iI/AAAAAAAAA4Y/Or6bFs6183o/s1600/P1110708.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://2.bp.blogspot.com/-PATD9ktMzZQ/UxGXoBEi-iI/AAAAAAAAA4Y/Or6bFs6183o/s1600/P1110708.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Que encarna la bravura del mar...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-ZcuIc2-IGPg/UxG2H7m2rbI/AAAAAAAAA9M/EDAyRoNHC84/s1600/P1110811.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://1.bp.blogspot.com/-ZcuIc2-IGPg/UxG2H7m2rbI/AAAAAAAAA9M/EDAyRoNHC84/s1600/P1110811.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Tanto como su calma.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-roGI3tQLkOc/UxG0JMOfIGI/AAAAAAAAA88/f4QshzQ-3-g/s1600/P1110813.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-roGI3tQLkOc/UxG0JMOfIGI/AAAAAAAAA88/f4QshzQ-3-g/s1600/P1110813.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
Olvidar, olvidar ¡olvidar para vivir! Tuvimos que dejar de lado todos nuestros falsos ídolos, encerrarlos en un ocaso de diarios viejos, en un sueño de tinta y papel barato.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-hQoQMCh9YMA/UxGc_xQ3jiI/AAAAAAAAA5g/F5so0-Ip9uI/s1600/P1110723.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://1.bp.blogspot.com/-hQoQMCh9YMA/UxGc_xQ3jiI/AAAAAAAAA5g/F5so0-Ip9uI/s1600/P1110723.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
No se puede andar por ahí con el corazón cargado de estatuas y templos, qué lo divino sea tan fácil de encontrar que no se nos pierda nunca, qué con abrir los ojos lo veamos, qué con extender la mano lo toquemos, qué con morder la fruta esté en nosotros.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-aRZUE_zMIrM/UxGffU245UI/AAAAAAAAA58/yEEEGRVV2xY/s1600/P1110736.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://1.bp.blogspot.com/-aRZUE_zMIrM/UxGffU245UI/AAAAAAAAA58/yEEEGRVV2xY/s1600/P1110736.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Tal vez el camino traiga oscuridades, claro...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-iVUMfBoTIAg/UxGkpjq-ouI/AAAAAAAAA7A/eyxxcWJcsPQ/s1600/P1110764.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-iVUMfBoTIAg/UxGkpjq-ouI/AAAAAAAAA7A/eyxxcWJcsPQ/s1600/P1110764.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
El recuerdo de la familia...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-D9g3sR3qoVs/UxG7oTGjq5I/AAAAAAAAA98/Kmp1gnZOKdU/s1600/P1110823.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://3.bp.blogspot.com/-D9g3sR3qoVs/UxG7oTGjq5I/AAAAAAAAA98/Kmp1gnZOKdU/s1600/P1110823.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
y el silencio de los amigos que están lejos.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-wafx0v0741E/UxGxz1CbXwI/AAAAAAAAA8Q/KmeHtAAxdFo/s1600/P1110781.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://4.bp.blogspot.com/-wafx0v0741E/UxGxz1CbXwI/AAAAAAAAA8Q/KmeHtAAxdFo/s1600/P1110781.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Pero el premio del día es para los que se arriesgan a la noche más oscura. Aunque la nostalgia del hogar pueda quebrarnos, hará falta poner los recuerdos a secar,<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-Lixzsu00P2Y/UxGyfdHHrbI/AAAAAAAAA8Y/bBA760nk8S4/s1600/P1110799.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://4.bp.blogspot.com/-Lixzsu00P2Y/UxGyfdHHrbI/AAAAAAAAA8Y/bBA760nk8S4/s1600/P1110799.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
dejar todo limpio</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-3qSQF2C3F6M/UxG_MHhNN3I/AAAAAAAAA-U/OH6UJlYyonU/s1600/P1110830.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://3.bp.blogspot.com/-3qSQF2C3F6M/UxG_MHhNN3I/AAAAAAAAA-U/OH6UJlYyonU/s1600/P1110830.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
de asuntos pendientes,<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-5Ul_NRnDUkw/UxG7HYp1yEI/AAAAAAAAA90/9DCYYA9wNns/s1600/P1110821.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://4.bp.blogspot.com/-5Ul_NRnDUkw/UxG7HYp1yEI/AAAAAAAAA90/9DCYYA9wNns/s1600/P1110821.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
pero sobre todo (y este es el máximo mandato del dios de la Vida) no hay que ser cagón...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-hOXNgkBoWpA/UxHErHVnO-I/AAAAAAAAA_c/HGN05oBw99o/s1600/P1110846.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://1.bp.blogspot.com/-hOXNgkBoWpA/UxHErHVnO-I/AAAAAAAAA_c/HGN05oBw99o/s1600/P1110846.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Porque los cagones no entrarán al reino de los cielos<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-oGeM7cO_6Fs/UxHAZbnnOYI/AAAAAAAAA-o/hbqddjbeqog/s1600/P1110834.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://4.bp.blogspot.com/-oGeM7cO_6Fs/UxHAZbnnOYI/AAAAAAAAA-o/hbqddjbeqog/s1600/P1110834.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
que, por supuesto, está en la tierra,<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-0z37Ugq11bs/UxHD59BpzoI/AAAAAAAAA_M/7gbJ9JmEIMQ/s1600/P1110841.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://4.bp.blogspot.com/-0z37Ugq11bs/UxHD59BpzoI/AAAAAAAAA_M/7gbJ9JmEIMQ/s1600/P1110841.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
tanto en la belleza de lo salvaje<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-3USKrrbRIKc/UxlsqSDwUOI/AAAAAAAAA_w/EzbKrueGRnk/s1600/P1110824+-+copia.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="215" src="http://1.bp.blogspot.com/-3USKrrbRIKc/UxlsqSDwUOI/AAAAAAAAA_w/EzbKrueGRnk/s1600/P1110824+-+copia.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
como en su representación.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-4_M3t6jDExw/UxHB3dS-AcI/AAAAAAAAA-4/U_aItjBwkuo/s1600/P1110838.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-4_M3t6jDExw/UxHB3dS-AcI/AAAAAAAAA-4/U_aItjBwkuo/s1600/P1110838.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
Es por eso que me voy, sí, me voy y te dejo sola...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-M-gtzwyMACA/UxGgrUNgevI/AAAAAAAAA6Q/bx10joZ9jXM/s1600/P1110747.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-M-gtzwyMACA/UxGgrUNgevI/AAAAAAAAA6Q/bx10joZ9jXM/s1600/P1110747.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
Sé que nunca tuvimos una fiesta de amor (sí, dije 'amor', esa palabra tontísima), que no hubo noche en que te bese cuando estabas distraída, ni te elogié el vestidos, ni probé tu carne hasta el cansancio, ni le ofrecí un último banquete a tus sollozos...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-g4apaJuQXoE/UxHE9wetTEI/AAAAAAAAA_k/lYO4FsaBtJ0/s1600/P1110847.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://3.bp.blogspot.com/-g4apaJuQXoE/UxHE9wetTEI/AAAAAAAAA_k/lYO4FsaBtJ0/s1600/P1110847.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Fue un amor de la palabra (¿es acaso otra cosa el amor?), y por tanto, porque <i>verba volant</i>, te dejo los venenos más deliciosos para que olvides cualquier vestigio de mí.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-Q-40IrjwFS8/UxG4MiAxWXI/AAAAAAAAA9o/xUqZ_l967nw/s1600/P1110819.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://1.bp.blogspot.com/-Q-40IrjwFS8/UxG4MiAxWXI/AAAAAAAAA9o/xUqZ_l967nw/s1600/P1110819.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Para saber regalar hay que saber abrir las manos y la avaricia ha dejado al cerdo sin pulgares oponibles, sin dedos que agarren y que suelten.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-Tn-KPWWDdgc/UxGeS-w7dQI/AAAAAAAAA5s/OA-L_EK63sY/s1600/P1110732.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://4.bp.blogspot.com/-Tn-KPWWDdgc/UxGeS-w7dQI/AAAAAAAAA5s/OA-L_EK63sY/s1600/P1110732.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
¡Que otro coseche en mi huerto lo que he sembrado yo!<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-bu6LTB5MUww/UxGjLXfkD-I/AAAAAAAAA6k/2p2NNRU0dhw/s1600/P1110749.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://1.bp.blogspot.com/-bu6LTB5MUww/UxGjLXfkD-I/AAAAAAAAA6k/2p2NNRU0dhw/s1600/P1110749.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Será ese mi presente más desinteresado para el mundo... No me importa, sé que atrás del tiempo, del tiempo circular y que retorna, que atrás de la danza infinita de los siglos, los milenos, los eones...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-FQGa7DSHgj0/UxGjMeM3D4I/AAAAAAAAA6s/tNkG4v0pgeU/s1600/P1110750.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://1.bp.blogspot.com/-FQGa7DSHgj0/UxGjMeM3D4I/AAAAAAAAA6s/tNkG4v0pgeU/s1600/P1110750.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Atrás del tiempo hay otro tiempo donde te veo reírte otra vez, bellísima y joven de dientes blancos y abiertos. Atrás del tiempo hay otro tiempo donde retornan los días del vino y las rosas, donde los mismos amigos esperan con las copas igual de vacías para repetir las mismas dichas en la fiesta de las mismas noches...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-CDTf5ej2Ct8/UxGv6hRYErI/AAAAAAAAA8E/nmr1LexfuNA/s1600/P1110779.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://4.bp.blogspot.com/-CDTf5ej2Ct8/UxGv6hRYErI/AAAAAAAAA8E/nmr1LexfuNA/s1600/P1110779.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
El dios de la Vida nunca muere, y volverá con el estómago vacío a hartarse otra vez del festín de sí mismo. Todo lo que sucede es lo que tiene que suceder, por eso hay que levantarse y exigir que se repita.<br />
<br />
Yo te dejo casa, yo que soy polvo te dejo, yo que quería la vida más profunda te dejo ahora que estoy oliendo a muerto, yo te dejo con una cruz negra en la frente, te dejo porque este miércoles de cenizas es también promesa de domingo de resurrección... Por eso me voy con una imperceptible sonrisa en la comisura de lo labios...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-BDPpkLxMx8o/UxGVzRGfabI/AAAAAAAAA4A/dwAIkL1YPZc/s1600/1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="176" src="http://4.bp.blogspot.com/-BDPpkLxMx8o/UxGVzRGfabI/AAAAAAAAA4A/dwAIkL1YPZc/s1600/1.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Una sonrisa perpetua que sabe que la vida y la muerte no son dos cosas diferentes...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-1Yt2HV-HCXg/UxGWIq9cjzI/AAAAAAAAA4I/r-_MqCatrgU/s1600/DSC00353.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://2.bp.blogspot.com/-1Yt2HV-HCXg/UxGWIq9cjzI/AAAAAAAAA4I/r-_MqCatrgU/s1600/DSC00353.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
sino diferentes estados de una misma cosa.<br />
<br />
No hay otra manera de estar vivos que temblando de cara al vacío, llenos del miedo y la alegría de la nada.<br />
<br />
Vivan forros, vivan larvas mediocres sentados como yo en sus estúpidas computadoras. Levántense ahora y vivan, porque eso que están haciendo en este preciso momento lo van a repetir una y otra y otra vez de la misma manera. Hay una sola posibilidad de fundar la eternidad, y es ahora mismo.</div>
</div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-38815949764187212872014-02-21T12:59:00.001-08:002014-02-21T16:50:18.414-08:00Ciudades VI: Río Cuarto y el hinduismo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Este texto es largo y aburridísimo, pero si lo empiezan a leer lo leen todo ¿estamos? Porque me revienta que no lleguen al final donde los mando a la concha de su madre... Ups ¡spoiler alert! Este es el momento para irse a la bosta hijos de puta, no después.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-KK4UPBU1YPo/Uwe9VpCONRI/AAAAAAAAA3c/tjTpwePCR3s/s1600/1970753_478768472234975_1521887195_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-KK4UPBU1YPo/Uwe9VpCONRI/AAAAAAAAA3c/tjTpwePCR3s/s1600/1970753_478768472234975_1521887195_n.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La ciudad siempre fue media verga, en ese sentido no cambió, aunque como las víboras tenga piel nueva. Hay más edificios, las calles aledañas están más rotas y los negocios nuevos son más chetos y odiosamente espectaculares; sin embargo todo sigue hablando de mí, soy narcisista. </div>
<div style="text-align: justify;">
Entra el colectivo por lo que antes era el puente nuevo que ya no es más nuevo porque otros puentes se han tendido, también odiosamente espectaculares. Veo por la ventanilla los monoblocks viejos y derruidos en los que vivía cuando estaba acá, igual de viejos y derruidos, como si la destrucción tuviera un momento de suspenso que es como una conservación atrasada: Visnú pone su dedo sobre la frente de Shiva y todo se desacelera, pero suspensión no es detenimiento, sino ojo en la tormenta del tiempo, los edificios y los habitantes continúan su lenta marcha hacia la muerte. ¿Vivirá ahí todavía la flaca que hablaba conmigo de ventana a ventana, la que se agachó asomando los ojitos cuando escuchamos unos tiros y la policía, la que se cayó conmigo en el piso de la cocina y nos terminamos besando? ¿Y ese chico rubio, el Tadzio de la barriada riocuartense? ¿Y la vecina de mierda que siempre nos denunciaba?</div>
<div style="text-align: justify;">
Recuerdo los lugares (o más bien asocio los lugares a recuerdos específicos) con bastante exactitud, puedo medir los cambios de las cosas en el detalle, pero caminando por la ciudad ya no puedo ubicarme para ir de un lugar al otro. Una de dos: o la ciudad o el recuerdo se volvieron fragmentarios, uniéndose las locaciones de maneras misteriosas, marcadas por el azar. Por ejemplo: el departamento de L. está en una calle que creía que me iba a encontrar dos cuadras más allá; pero a la vez no es el mismo departamento de la calle Buenos Aires que una vez hace unos años L. me prestó para que fuera a encontrarme con alguien, alguien con quien después de un boliche que tenía el nombre de una cantante francesa en que nos pusimos en pedo y bailamos hasta que nos dolieron los pies, nos besamos y me dijo: "Mateo el vanidoso, siempre consigue lo que quiere". Por entonces era cierto, Mateo el vanidoso siempre conseguía lo que quería y no había jamás conflicto entre el deseo narcisista de satisfacción en mí mismo y la disponibilidad de los objetos externos de deseo que me procuraba a fuerza de una voluntad joven y decidida que, como las calles de la ciudad y el departamento de L., se ha relocalizado de una manera azarosa que hace difícil encontrarla, a pesar de que no por eso haya dejando de existir.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Releo este texto a medida que lo escribo y me da la sensación que bien lo podría haber escrito un tipo de cincuenta años medio nostálgico, pero la ciudad no me da nostalgia sino recuerdo frío, y yo tengo veintisiete y estoy a punto de irme a la mierda otra vez. La Trimurti es Brahma el dios creador, Visnú el conservador y Shiva el destructor; yo quiero que esta ciudad y todas las otras se prendan fuego y abran lugar a Brahma otra vez, yo quiero la destrucción ahora... Por favor, recordemos que soy narcisista y todo habla de mí, no estoy en plan de generar incendios reales (todavía). En orden para escapar sin nostalgias hay que saber matar y romper todo, como Cortéz que quemó las naves para que los soldados no se quisieran volver a España: conquistar o morir. En ese plan estoy, una ciudad a la vez.<br />
<br />
La palabra "nostalgia" proviene del griego 'nostos', regreso, y 'algos', dolor. Nostalgia era el dolor, pongamos por caso, del guerrero que se iba a Troya por la casa, la patria y los amigos que se dejaban. ¡La nostalgia es cosa de putos! Todos leímos la Illiada y la Odisea, sabemos que esos griegos eran unos putos bárbaros que vivían peleando por boludeces, como que a Aquiles le matan al noviecito. Hay que aprender a irse sin ese dolor patético que no es cosa para los que aspiren a grandes viajeros. Gide dijo en 'Los alimentos terrestres' algo como <i>No hay nada más peligroso para ti que tu casa, tu habitación y tu pasado. </i>No, no es cita exacta, no tengo el libro a mano así que invento, pero estoy casi seguro que la palabra que usa es PELIGROSO, me encanta que use esa palabra (o que yo use esa palabra cuando lo distorsiono), porque peligroso es lo que te daña y sí ¡quieran conformarse con sus vidas! Pero la mediocridad es peligrosa y se contagia. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Llego al departamento de L. que me va a hospedar como la impecable amiga que es. Tiene una alumna así que me meto en la pieza a esperar; por la ventana se ve la cúpula roja de la Iglesia de San Francisco cubierta de palomas, una vista única. Después salimos a caminar con ella y otra chica más, que como la tienen clara puedo ir mirando sin pensar dónde estoy, entregarme a la fragmentariedad de los lugares. Más tarde me encuentro con otra amiga en un bar, vamos a una galería a fingir tomar el té en una instalación que habla de la destrucción, nada es tan azaroso en realidad, sincronicidad de Jung: sucesos relacionados por el sentido de manera no casual. Salimos, vemos una banda de cumbia en la plaza, trajeron a la reina del carnaval y a dos minitas con el culo al aire para que se paseen frente al público, un loquito hace un meneo sexy, una enana baila muy contenta; es lo carnavalesco de Bajtín auspiciado por la Secretaria de Cultura de la municipalidad. No puedo dejar de tener conceptos en la cabeza, todo me evoca una idea que relaciono con algo, mi pensamiento es fundamentalmente ensayístico, veo el mundo como un ensayo ¡ese es el género de la vida! Por eso no sé narrar... Veo a la reina que me parece fea e insípida y pienso entonces en una idea que me atribuyo: la verdadera reina del carnaval nunca va al carnaval porque no necesita la aprobación del público para saber que es reina, el carnaval es un suceso mimético y vulgar en el que con la máscara de la belleza se intenta imitar la verdadera belleza... Soy tan intelectual dentro de mí mismo que me doy nauseas. Cuando tenía once años y en los carnavales de Villa Dolores cegábamos a las chicas con espuma para tocarles el culo no pensaba en esas boludeces, no me había contaminado la cabeza con Bajtín todavía... Bueno, vuelvo a la parte narrativa sino me cuelgo en cualquiera. Así que después fuimos al Viejo Mercado (cruzando del boliche que antes tenía nombre de cantante francesa) a ver un dúo de piano y violín que tocaba tango y un viejo nostálgico que tocaba canciones con su guitarra, que me hizo acordar a Daniel Viglietti, tenía la misma voz y esa actitud pedorra de setentista. Más tarde con L. fuimos a un bar muy bueno a ver algo de folklore, nos rajamos temprano porque yo no daba más del sueño. Llovía. Estuvo bien. Dejo tres mariposas de origami arriba de la mesa.<br />
Todo ese despliegue cultural en menos de ocho horas, como cuando vivía en Villa María o me iba a Córdoba en tren los fines de semana y me cagaba haciendo ese tipo de cosas todo el tiempo. Entonces me castigo de nuevo por haberme vuelto a vivir a Carlota hace casi dos años, pueblo barbárico de vieja chusma que ni librerías tiene... Pero después pienso ¿para qué? Si total me cansé del exceso de todas estas boludeces y no quiero pensar más en Bajtín y preferiría volver a meterme tocando culos al carnaval como cuando tenía once. Vivo en la tensión de preservar lo que tenía de genial (Visnú) y destruírlo del todo (Shiva), estoy ahí, en el punto medio. Después vendrá Brahma (el dios, no la cerveza que es un asco), y de él no sabemos bien si restaura lo destruido o crea algo nuevo. Bien, a ver qué onda con Brahma, me voy a la mierda Río Cuarto, prendete fuego.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me despido de L. en la terminal que se va a Córdoba y me vuelvo a Carlota. Terminales que conectan las ciudades donde viví, estudié y laburé: Córdoba, Carlota, Alejandro, Reducción, Villa María, Alta Gracia. Que se prenda fuego la provincia... Otra vez, no se ofendan, es metáfora generada por mi narcisismo que interpreta las ciudades como significados ligados a mi persona y a mis consideraciones sobre la religión hindú.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Llego a Carlota y me siento a escribir esto. Tengo encima del corazón el "corazón oprimido", oprimido por el reflejo de lo que lo ha colmado de sí mismo, para Barthes solo los enamorados y los niños tienen un corazón oprimido. Veo la imagen de lo que me colmaba y como ese espíritu ahora se me niega solo quedan despojos. Todo eso según Barthes, claro está... Tomo mates con mi vieja y ella no sabe que tengo el corazón oprimido; Emma Bovary, mi perra, me hace fiesta cuando llego y no sabe que tengo el corazón oprimido. Es un embole, tanto quilombo y tanta nafta gastada para no estar seguro si es la ciudad o yo lo que se prendió fuego.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Hasta mi perra tiene nombre intelectualoso ¡Emma Bovary! Soy un pelotudo... La intelectualidad es lo mismo que la masturbación (¿algo con pajonal era el nombre del bandoneonista que nos daba risa?), es un placer que en realidad no se comparte y no tiene finalidad alguna.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Termino el texto, lo releo y me sigue pareciendo escrito por un viejo de cincuenta años, puaj... Sigo escribiendo bien y no corrijo porque estoy seguro de lo que produzco, pero D. me dijo que escribía con angustia ahora. Puaj. En próximas entregas, intentos de destrucción de Villa María y Córdoba, Alta Gracia si alcanza la plata.</div>
<div style="text-align: justify;">
Qué me calienta, igual escribo para mí, soy narcisista. Lo publico igual y váyanse todos a la concha de su madre.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Saluda Atentamente:</div>
<div style="text-align: justify;">
El niño de cincuenta años.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-78912323612875748572014-01-26T20:04:00.000-08:002014-01-26T20:35:08.549-08:00Ciudades V: Vientiane, Laos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-x6VFJG07rjY/UuXVseQWAQI/AAAAAAAAA2Y/kXdPvHCTCP4/s1600/DSC00529.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-x6VFJG07rjY/UuXVseQWAQI/AAAAAAAAA2Y/kXdPvHCTCP4/s1600/DSC00529.JPG" height="213" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<i>-Fragmentos de cuaderno de viaje, República Democrática Popular Lao, enero 2013-</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Si Cristo volviera, si al Buda Maitreya se le ocurriese aparecer o a Mahoma bajar de los cielos de una vez por todas, tendrían que venir a Vientiane. Vos también Zaratustra, si se te diera por mezclarte otra vez entre las gentes y predicar bailando para que nadie te escuche en una plaza pública, tu plaza estaría en Vientiane.</div>
<div style="text-align: justify;">
Sol. Vientiane es una ciudad de primavera, de clima agradable en el más amplio sentido del término. Sonríen, los laosianos sonríen y son sinceramente a<span style="text-align: left;">mables o no lo son en absoluto. El país es un comunismo de cartel, con empresas privadas y en pleno proceso de occidentalización. Pero, a diferencia de Bangkok, Vientiane sigue siendo profundamente 'oriental' (a mis ojos occidentales).</span></div>
<div style="text-align: justify;">
Durante la guerra de Vietnam, una parte del país fue invadida por el Viet Cong para establecer la ruta de suministros de Ho Chi Minh. Los americanos, ansiosos por cortar esa ruta e impedir que el comunismo se propagara por Laos, inició una de las masacres más grandes y menos conocidas de la historia moderna, bombardeando masivamente Laos con la cantidad de media tonelada de explosivos por habitante. Nada en pie, al paso arrasador de los B-52 por sobre el cielo nocturno. Sombras.</div>
<div style="text-align: justify;">
Esta gente, pacífica y tranquila, lleva en la sangre la marca de las peores atrocidades del hombre. Primero los franceses, después los estadounidenses, ahora las corporaciones y el turismo. Sin embargo... Sol. El Mekong todavía brilla bajo la misma luz, poco más o poco menos contaminación. Menos balas para los que quieren cruzar el río. Las mujeres son hermosas, y mucho más cuando sonríen. En general me hacen acordar a vos; son morochas y flacas pero de piernas firmes y pies grandes.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy fui a que me hicieran un masaje. Me atendió una laosiana de no más de veinte años, pero es difícil decir con esta gente que siempre parecen tan jóvenes. Preciosa, tranquila pero no tanto. Hablaba el conjunto de palabras en inglés necesario para su trabajo: hello, down, please, no english, tip, sixty thousand... Primero me hizo poner los pies en una especie de palangana con un líquido tibio en el que flotaban una suerte de hierbas, después me hizo subir al primer piso donde había una serie de camillas detrás de una cortina. Me dio una camisa amplia y un pantaloncito y me indicó que me cambiara. Ella, mientras tanto, tomaba una sopita detrás de la cortina que dejó lo suficientemente entreabierta como para verme y reírse con otras dos masajistas. Cuando estuve listo le avisé y me señaló que esperara, en orden para que ella terminara su cena, supongo. Al cabo de un minuto entró e inmediatamente tomó control de mi cuerpo. Acomodó la almohada, mi cabeza, mis piernas y se paró, dominante, al pie de la camilla. Mantuvimos una pequeña conversación asistida por señas en la que entendí que se llamaba No-An y ella fingió entender que me llamaba Mateo y era de Argentina. Se reía un poco y se volvía infinitamente más linda, pero durante el proceso del masaje se mantuvo seria y solo sonreía para dirigirse a mí y hacerme entender algo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Tomó control de mi pierna izquierda, se subió a la camilla y ejerció presión desde mi ingle hasta la punta de mis pies. No hay nada de sexual, creo yo, en el masaje thai (laosiano en este caso), pero tengo que admitir que sí hay cierto dejo de erotismo: un contacto de mi pie con su muslo, un pequeño roce de los dedos, una gentileza creciente en ciertas partes del cuerpo. Pero yo soy la pasividad, el dominado, no me hubiera animado a mover un solo dedo sin su consentimiento. Discreción es belleza. Lo erótico se separa de lo pornográfico porque en lo erótico nada se muestra, sino que se esconde, el secreto y la sugerencia. Una bellísima mujer oriental estaba encima mío manipulándome el cuerpo con la pericia del técnico y la sensibilidad del artista. Quien no tenga ningún pecado que arroje la primera piedra, y así y todo... Discreción.</div>
<div style="text-align: justify;">
Luego de un buen rato ejerciendo sistemáticas presiones, se arrodilló al frente, levantó mi pierna, la flexionó, la relajó y, presionando al mismo tiempo mi hombro, la dobló para que mi columna rotara, como si yo fuera un trapo que se estruje para eliminar la humedad sobrante; todas mis vértebras crujieron al unísono. El proceso entero se repitió de mi lado derecho, y el resonar de las vértebras se repitió, también, como si nada... Después se paró atrás de mi cabeza y la cubrió con un paño tibio, con el que me limpió gentilmente la cara, presionando puntos específicos, quitó el paño y masajeó metódicamente.</div>
<div style="text-align: justify;">
La expresión de la laosiana continuaba siendo de una seriedad implacable, con los ojos delineados de manera tal que la hacían parecer todavía más perversa. Si yo abría los ojos me miraba de costado, como reprobándome, por lo que no podía mirarla más de unos segundos sin que sintiera la necesidad de cerrar los ojos de nuevo. Pero cada vez que intentaba comunicarse conmigo era como un regalo, mostraba sus dientes blancos y perfectos y la expresión de su cara era toda gentileza.</div>
<div style="text-align: justify;">
Lo más fuerte del masaje vino cuando me hizo poner boca abajo, montó encima mío y presionó con fuerza puntos del cuerpo que le pertenecía, y estiró los músculos e hizo sonar y crujir vértebras por doquier. Yo me quejaba, si, pero todo dolor tenía su cuota de placer. Se paró sobre mis pantorrillas y trabó mis gemelos con los suyos en una posición que me cuesta explicar, tomando mis brazos y estirando, arqueando mi cuerpo y formando casi un círculo conmigo... La mujercita laosiana, parada sobre mi espalda, haciendo que con mis manos tocara mis pies. Señores, bienvenidos al sudeste asiático.</div>
<div style="text-align: justify;">
Masajeó mis manos haciendo chasquear mis dedos de una manera rarísima. El contacto con su mano, delicado y amoroso, familiar, como de una novia de adolescente. Sus manos tibias, pequeñas y suaves. Pensé tontamente, en ese momento, que al irme la iba a extrañar.</div>
<div style="text-align: justify;">
Al terminar decidí darle propina y, confundido, casi le doy un billete de veinte mil kips que, ante el error, rápidamente cambié por uno de dos mil, por lo que ella frunció el ceño y balbuceó algo en laosiano, probablemente algún insulto. Yo la miré de frente, un poco riéndome y en perfecto español rioplatense le dije: "No entiendo un carajo de lo que decís. El masaje estuvo buenísimo, eso no significa que te vaya a dar veinte mil de propina". Ella sonrió también, y estaba tan linda que de haber hablado suficiente laosiano le hubiese ofrecido escaparnos juntos a vivir de cultivar la tierra y pescar en el Mekong. Supongo que mi cerebro estaba bajo los efectos de esas hierbas raras para los pies.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando salí del local empecé a caminar, estaba relajado y lleno de energía, me sentía capaz de correr un maratón. Fuimos con mi viejo a comer pescado y recorrer unos mercados a la costanera. Todo era rico, delicioso, el contacto con el aire fresco se sentía como caricia. De un buen humor poco usual en mí, le dije a mi viejo que me quedaría para siempre en Vientiane, y era cierto.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-teIGqB8jadY/UuXV8GFBLoI/AAAAAAAAA2g/ExQa7yaz-ws/s1600/DSC00638.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-teIGqB8jadY/UuXV8GFBLoI/AAAAAAAAA2g/ExQa7yaz-ws/s1600/DSC00638.JPG" height="213" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La bandera de Laos ondeaba junto a la del partido comunista, el Mekong corría en agua, peces y sangre. Alguien vendía por ahí botellas de licor con cobras adentro. Una chica simpática me ofreció sus pinturas delicadas: unas con la cara del Buda, escenas cotidianas de los campesinos, una silueta de un árbol plateado sobre fondo bordó... Camino al hotel unos taxistas nos hacen la típica pregunta: "¿ladys?". Yo le digo a mi viejo: "mirá negro, acá también, como en Bangkok". Sombras. El eco de un B-52 apaga la noche. Me recuerdo: la vida y la muerte no son dos cosas diferentes, son diferentes estados de una misma cosa. Veo un bar lleno de gringos, la cosa está empezando, pronto serán hordas y habrá en Vientane más putas que masajistas o serán lo mismo, y lo pornográfico le ganará a lo erótico y el mundo perderá el misterio. El Google Earth transforma cualquier paraíso en una gorda mostrando las tetas... Por suerte para mí, todavía quedan masajistas que no hablan inglés y ciudades con secretos y maneras de mirar el mundo que lo hacen misterioso y ajeno, como una noche clara en un país oscuro.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-Myb0nYKGBGI/UuXWByWcDII/AAAAAAAAA2o/7qQc9pQtlIU/s1600/DSC00545.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-Myb0nYKGBGI/UuXWByWcDII/AAAAAAAAA2o/7qQc9pQtlIU/s1600/DSC00545.JPG" height="213" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Lo extraño: cuando tenía que masajearme la espalda le pregunté si me sacaba la parte de arriba y no, me reprobó con un gesto. Lo atribuí a una falta de decoro de mi parte o a cierto pudor oriental. Sin embargo, cuando el masaje terminó y ella salió del cubículo cerrando la cortina y haciendo señas para que me cambie, esperó a que estuviera completamente desnudo y volvió a entrar, como si nada, para acomodar innecesariamente la camilla. Tenía una media sonrisa de malicia. Yo fingí desinterés y seguí cambiándome mientras ella me miraba, ya no como un objeto a ser masajeado, sino como un ser humano completamente desnudo. Un secreto sin palabras y sin traducciones posibles. Vientiane es bella y discreta como un secreto silencioso. Yo soy un hombre desnudo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-S7pVCoDWIqw/UuXWItNwrhI/AAAAAAAAA2w/13yeS9Is0zE/s1600/DSC00556.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-S7pVCoDWIqw/UuXWItNwrhI/AAAAAAAAA2w/13yeS9Is0zE/s1600/DSC00556.JPG" height="213" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Otras cosas: caminamos, caminamos muchísimo. Asistimos por casualidad a la ceremonia de iniciación de unos monjes, cuando les dieron los hábitos. Una galería de arte que atendía una estudiante con quien conversé largo y tendido en inglés. Un parque a las afueras llena de estatuas de concreto del Buda, turístico e innecesario. Un mercado popular donde eramos los únicos extranjeros, por fin. Nos echaron de la calle de la embajada yanqui. Cosas, anécdotas, no sé. No tengo ganas de escribir. Sol y sombras, Sol y sombras por todos lados.</div>
</div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-55591849011939112842014-01-22T00:41:00.001-08:002014-01-22T00:59:52.447-08:00Ciudades IV: Dos salidas de Buenos Aires<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: right;">
<i><br /></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-Mc9mtC0OfT0/Ut93qeCmPII/AAAAAAAAAzk/hKJBLjZgl3I/s1600/DSC01425.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-Mc9mtC0OfT0/Ut93qeCmPII/AAAAAAAAAzk/hKJBLjZgl3I/s1600/DSC01425.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>-Fragmentos de cuadernos de viaje, papeles sueltos y servilletas abolladas al fondo de la mochila- </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<b>Buenos Aires-Mexico</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: justify;">
La tía C. es una italiana que nunca perdió el acento y que aún le recrimina a su difunto marido no haber llorado por las muerte de los padres y sí por Perón y Evita. Las cenizas del tío están en una urna al lado de una foto del general, Eva y un perrito.</div>
<div style="text-align: justify;">
Buenos Aires es la peor ciudad del mundo pero solo porque los porteños te lo recuerdan todo el tiempo.</div>
<div style="text-align: justify;">
"De la casa al trabajo y del trabajo a la casa" versa un cartel junto a un pequeño busto de bronce de Perón en el taller del tío muerto. El tío quería que cuando se muriera tiraran sus cenizas al pozo negro. Lástima que nadie le dio bolilla y ahí están, arriba del modular.</div>
<div style="text-align: justify;">
La máxima del general se cumple todavía: hordas de personas empujan todos los días en una ciudad que odian para llegar a sus laburos y mantenerse en vida. Dos horas para ir, dos para volver, diez horas laburando; Tomás de Moro se pierde su división en el upite.</div>
<div style="text-align: justify;">
De Liniers a la Matanza. Isidro Casanova igual o peor que siempre ¿la culpa? De "los negros y los bolivianos", por supuesto.</div>
<div style="text-align: justify;">
Suenan las campanas, acaba de empezar el primero de enero del año 2011 en Mexico D.F., el mundo es tan pequeño que cabe entre estos dos renglones.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Buenos Aires-Kuala Lumpur</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: justify;">
Estaba seguro de pasar la navidad en el aeropuerto de Doha, donde no creo que les importe más que a nivel comercial, por lo menos no hay que soportar la parafernalia religiosa. Pero Hermes, señor de los espacios limítrofes, no estaba de nuestro lado.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-xf57-daE5rI/Ut9_RQ3vh_I/AAAAAAAAA0U/PO3AbPC4j9M/s1600/PICT0053.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-xf57-daE5rI/Ut9_RQ3vh_I/AAAAAAAAA0U/PO3AbPC4j9M/s1600/PICT0053.JPG" height="150" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Buenos Aires es la ciudad más horrible del mundo, pero sabe maquillarse como buena puta para engañar y seducir a los incautos. Un alemán me dijo una vez en Potosí que no le había gustado Buenos Aires porque era más de lo mismo para él, como cualquier ciudad europea. Si uno camina por Avenida de Mayo, pasea por el cementerio de Recoleta o se toma un café en Puerto Madero es muy fácil tener esa impresión; incluso se puede entrar al MNBA o al MALBA y maravillarse con las posibilidades de la "alta cultura" que el monstruo tiene para ofrecer. Un estudiante argentino del interior que vea a un grupo de nipones sacando fotos en La Boca o duerma un par de noches en algún hostel cerca de la calle Corrientes, inmediatamente creerá que Buenos Aires es una ciudad cosmopolita y, por supuesto, se pensará a sí mismo como una persona de mundo, destinado a la vida de ciudad.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero Buenos Aires, señores turistas, es caminar por Liniers a la una de la madrugada, es ir a comer un asado con parientes a Calzada o Isidro Casanova y escuchar y sentir en carne propia el odio incomparable del porteño. Esos hijos, nietos y bisnietos de inmigrantes que llenaron los barrios de la contracara estética (pero igual de europea) de la capital. Hay que verle las tetas caídas a la puta vieja y besar su sabor rancio de maquillaje corrido. Ni en la peor de las terminales bolivianas, ni en las paradas atestadas de gente de Mexico, Honduras o Guatemala vi tanta mugre como una vez entrando a Retiro: pilas enormes de bolsas de residuos y ratas hurgando en todos lados.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nos esperó un pariente y fuimos a Calzada. Lo bueno de viajar con mi viejo es que puedo terciarizar la parte de las charlas protocolares y limitarme a ir sentado atrás, mirando. Lo cierto es que seduce un día de Sol, los edificios, la parte de atrás de la Casa Rosada, el puente Quinquela... Y más allá, también los barrios son bellos y cosmopolitas: tengo una prima casada con un chino y otra con un senegalés.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Voy a estereotipar y hacer una generalización en base a un caso particular, hagan el esfuerzo por no ofenderse los habitantes del mosntruo. No puedo odiar a la manera del cordobés promedio el estereotipo construido de porteño ¡mi viejo es porteño! Pero hay características que, cuando las veo repetirse, me resultan insoportables. En el almuerzo conversan entre ellos pero sin hablar ni escuchar realmente, a los gritos, ajenos a lo que dice el otro; uno dice una cosa y escuchan cualquier otra. Y la conversación a la que siempre se vuelve es "la inseguridad", ¡lo terrible que es vivir en Buenos Aires! y, claro que sí, siempre alguno deja colar el comentario de que es culpa de los inmigrantes bolivianos, peruanos, etc, el raro grupo socio-cultural, nunca del todo definido, que denominan "los negros". La rareza lingüística, el cocoliche, la Torre de Babel... Por suerte son hospitalarios, así que dormí dos largas siestas hasta que el tío J. nos llevó a Ezeiza.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hasta acá todo normal, lo de siempre. Mucho quilombo en el aeropuerto por las fiestas. Una familia árabe se cruza de frente con una judía, hace siglos que son enemigos, lo saben, lo sienten. Nadie sonríe y todos sonríen. La identidad del argentino es flexible, se disuelve con facilidad: un rato en DF y nos mimetizamos, casi que nos sentimos mexicanos (eso sí: mexicanos que toman mate). Árabes y hebreos fuera de su tierra, en cambio, se vuelven 'más' árabes o 'más' hebreos... Los judios en realidad parecían vivir en Argentina, escuché al padre aleccionar desordenadamente a sus hijos, solo él y el niño de unos cinco años usaban kipá. La mujer árabe toda cubierta con un nene de la mano detrás de su esposo barbudo envuelto en una túnica blanca... Vestimentas e infusiones que determinan identidad y jerarquía de género. Los humanos somos los más graciosos de todos los monos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Los aeropuertos son únicos: japoneses histéricos corretean a pasos cortitos por ahí, mezclados entre las mochileras alemanas disfrazadas de hippies. Vamos a hacer el check-in, hay problemas con el pasaporte, hay problemas con la visa a Vietnam, no podemos subir al avión. Discuto educadamente con la representante de la aerolínea, intento que nos pongan en un vuelo a Bangkok. No hay caso. Discuto por teléfono con la representante de la empresa de viajes, si me pueden poner en un vuelo a cualquier lado, ya no me importa, quiero viajar. No hay caso. Logro que me nos hagan una reserva para un vuelo a Kuala Lumpur en seis días... ¡Qué remedio! Irse de Buenos Aires, de Ezeiza, un 23 de diciembre a la noche, con todos los porteños locos por escapar y los del interior por entrar.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-0fi0WgqANuw/Ut939kdKP3I/AAAAAAAAAzs/RVcIgtGawpk/s1600/DSC09650.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-0fi0WgqANuw/Ut939kdKP3I/AAAAAAAAAzs/RVcIgtGawpk/s1600/DSC09650.jpg" height="133" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
En la terminal de Liniers, esperando un colectivo que nos llevara a Venado Tuerto, un poco más cerca de casa aunque sea, veo un rompecabezas de las ruinas de Angkor Wat, ruinas que yo quería ver en Camboya. La realidad puede ser muy irónica a veces. Me acuerdo de mi mismo discutiendo por teléfono abajo de la escultura de la Miujin, "Rompecabezas filosófico", en el aeropuerto. Es todo muy gracioso a pesar de mi frustración. Mi viejo me dice mientras esperamos en Liniers: "a esta hora tendríamos que estar cruzando el Atlántico y acá estamos, cruzando la noche"; tiene razón, es lo más poético que le he escuchado decir en años.</div>
<div style="text-align: justify;">
Horas después, a la mañana del 24, escribo esto en la terminal de Venado Tuerto. Todas las terminales son parecidas, con su horrible arquitectura de los 70's u 80´s, con su luz fría de tubo fluorescente. La arquitectura, como el paisaje, nos define y limita nuestro comportamiento y nuestra manera de mirar. Un arquitecto es un gran fascista. En la Avenida de Mayo la puta nos seduce, en Liniers, por ahí cerca de Ciudadela, nos muestra su verdadera cara de tetas caídas y vientre estriado. Un señor boliviano de traje marrón y sombrero vaga por ahí, descontextualizado y anacrónico, dos o tres borrachos se pasean con un caminar lento y la mirada perdída, pilas de basura por todos lados. Ahí está el cosmopolitismo argentino, el idílico crisol de razas que en los libros de primaria todavía se idealiza, el estúpido de Sarmiento queriendo poblar el país con europeos "cultos" ¡por favor Domingo! Propio de quienes no saben ver sino el maquillaje de las cosas y no se animan a la realidad que, aunque terrible, es infinitamente más profunda y misteriosa. Mi bisabuelo, bruto y analfabeto, vino de Irlanda a tener diecinueve hijos y morir de cirrosis. He aquí la Argentina, es lo que somos, nuestra identidad sin arreglos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Yo esperaba recibir la navidad en Doha, en cambio estoy sentado en una bar de la terminal de Venado Tuerto. El bar se llama Varsovia, como aquella ciudad de gueto famoso. La realidad puede ser muy irónica a veces. Los sobrecitos de azucar tienen frases, el que me tocó dice: "No esperes el juicio final, se llevará a cabo cada día".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<div style="text-align: center;">
*</div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-VnUtfrJqVO0/Ut94i43yFzI/AAAAAAAAAz8/ujXz3GcURq8/s1600/DSC09701.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-VnUtfrJqVO0/Ut94i43yFzI/AAAAAAAAAz8/ujXz3GcURq8/s1600/DSC09701.jpg" height="133" width="200" /></a><a href="http://3.bp.blogspot.com/-4lvZK6teeM4/Ut940Dmq1KI/AAAAAAAAA0E/fg51D42-i4c/s1600/DSC09676.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-4lvZK6teeM4/Ut940Dmq1KI/AAAAAAAAA0E/fg51D42-i4c/s1600/DSC09676.jpg" height="200" width="133" /></a>En el techo de un hostel del barrio chino de Kuala Lumpur, hoy es primero de enero de año 2013. Veo desde arriba pasearse mezclados a musulmanes, budistas, hindúes y gringos. Se alzan a lo lejos imponentes los edificios de los palacios financieros, una pared derruida reza en enormes letras rojas: "It's more blessed to give than to receive", unas hermosas chinas salen con sus vestidos blancos y amarillos. La ciudad es caótica pero tranquila, se mueve agitada pero sin el ruido innecesario de Buenos Aires.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hace veinticuatro horas sobrevolaba África, la misma África de Rimbaud, y ahora estoy en un techo del barrio chino de Kuala Lumpur. El mundo globalizado es absurdo, perverso y hermoso. Todo por culpa de Rimbaud y de todos los que se animaron a ser los primeros. Viva la noche deliciosa del nuevo año.</div>
<div style="text-align: justify;">
¿Te acordás de esa vez que en un ataque de bronca te tiré "Una temporada en el infierno" de Rimbaud mientras bajabas las escaleras? Así éramos nosotros: absurdos, perversos y hermosos, destinados a la desaparición, como Kuala Lumpur con su barrio chino lleno de árabes, hindúes y budistas. La peor forma de conocerse es mirándose en el espejo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-91289835177692617992014-01-21T12:09:00.001-08:002014-01-21T12:10:15.070-08:00Ciudades III: Bangkok, Tailandia<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-FIdlo5sg6mg/Ut5C4QLsN7I/AAAAAAAAAzM/HuugMSvxP-M/s1600/DSC01961.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-FIdlo5sg6mg/Ut5C4QLsN7I/AAAAAAAAAzM/HuugMSvxP-M/s1600/DSC01961.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>-Fragmentos cuaderno de viaje, enero 2013-</i></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Un barco, Chumphon y Bangkok: el monstruo, la bestia asiática.</div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
A Bangkok se entra siempre por la puerta de atrás. La ciudad no tiene puertas grandes, y si las tiene no dan a Bangkok. "Ciudad de ángeles" ¿"Aldea de la ciruela silvestre"?. La ciudad es un monstruo impiadoso, un dragón que baila. Varios kilómetros antes de llegar a la bestia ya muestra sus garras de neón, su primer aliento caliente.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-lBCDdU9L5iQ/Ut5Ctqtu5HI/AAAAAAAAAzE/EItkOjIHITU/s1600/DSC00407.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-lBCDdU9L5iQ/Ut5Ctqtu5HI/AAAAAAAAAzE/EItkOjIHITU/s1600/DSC00407.JPG" height="133" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Khao San street se abre como una vagina dentada y te recibe. Las prostitutas más lindas y las más horribles viven en Bangkok. por menos de lo que cuesta la entrada al Palacio Real se puede conseguir una chica que en cualquier otra parte del mundo nos daría vuelta la cara sin dudarlo. Casas de masajes en todos lados, gente que te vende escorpiones en un palito, amuletos, artistas del engaño, falsos amigos, trujamanes, australianos borrachos, la policía, lesbianas suecas, japoneses fumando en narguile, montones de tiendas, calzoncillos Calvin Klein, lectores de best-sellers... El bello Tadzio ya no veranea más en la triste y aburrida Venecia, ahora viene a Bangkok donde también está la peste pero a nadie le importa. Yo te vi, Tadzio, subiendo a un barco en Koh Tao camino a Bangkok; tenías todavía en los ojos esa mirada de maldad disfrazada de inocencia, la mirada verdadera de la belleza: el lobo con piel de cordero.</div>
<div style="text-align: justify;">
Es posible que Bangkok no sea bella porque carece de discreción, hay cierta discreción en la belleza. Todo en la ciudad es apresurado, atropellador, "evidente". El Buda esmeralda y el Buda reclinado. Risas. ¿Por qué sonríe el Buda? ¿Es que ya no importa nada? ¡Claro que no!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Buenos Aires? Un chiquero, ¿Guatemala City? Un chiquero separado por tipos de chanchos. Antigua Guatemala capaz, si no fuese un atolladero de gringos, como Cuzco. Capaz que me quedo con Mexico D.F: secreta, telúrica, materna, sanguinaria, que me dejó casi muerto. Bangkok: ángel y prostituta que no corresponde a nadie. Y... habrá que probar suerte en Vientiane, Phnom Penh, Hanoi, Saigón, ¡en Doha! ¿Kuala Lumpur? Un robot musulmán... ¿Guanajuato? Un tal vez. Tantas... Puerto Vallarta, Guadalajara, Miami, Oruro, Posadas, Georgetown, Managua, qué se yo... Ni soñarlo. Siete mil millones de personas no pueden ser discretas. Dormí, comí, bebí, cogí, cagué y sobre todo caminé a más no poder en las ciudades, y las cosas pasan con la evidencia de que están pasando: las ciudades se publican a sí mismas, son la cosa pública, la asquerosidad de lo tocado millones de veces. Japoneses con guantes y barbijo en el Wat Phra Kaew, justo ahí, en el Templo del Buda Esmeralda, el lugar más sagrado de todos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Bangkok es la ciudad del fin de los tiempos, todos sus ángeles ya usaron las trompetas. El mundo reventó y Bangkok lo festeja. Camino por Khao San y soy un fantasma, tengo la impresión de que nadie me ve; como en Coyoacán esa tarde preciosa, como en el Convento de la Merced en Antigua, como una vez en Puerto Madero, como en Copán donde todos estaban tan muertos como yo, como un día lluvioso en San Pedro la Laguna. Eterno retorno de lo mismo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Los hombres, tercos, no se cansan nunca de construir ciudades condenadas a la destrucción. Yo estoy hecho para mirar, nada más; continuamente observador, nunca participo de nada, atrapado en ser un turista. Mirando, mirando sin aliento... Mañana es lunes 14 de enero del año 2013 y yo estoy en Bangkok. Un fantasma, no estoy en ningún lado, voy a ninguna parte y a todas, soy el señor indiscutible de la nada: la cosa salvaje sin nombre. ¿De qué te reís Buda? De nada, por supuesto.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-vogqDrtbQwE/Ut5DggjyePI/AAAAAAAAAzU/JcXllTwXFIo/s1600/DSC00353.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-vogqDrtbQwE/Ut5DggjyePI/AAAAAAAAAzU/JcXllTwXFIo/s1600/DSC00353.JPG" height="133" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
Todos te preguntan en Khao San road si necesitás algo. No, no necesito nada, nada de nada en absoluto.</div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
El Buda que camina, que anda por el mundo, nómade, vagabundo, al que no pudieron hacerle estatuas porque la estatuas están condenadas a la quietud. Ese es el Buda que quiero para mí.</div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
"Carece por entero de envidia, pero eso no tiene mérito: pues quiere conquistar un país que nadie ha poseído aún y que casi nadie ha visto siquiera" (Nietzsche, "La gaya ciencia", aforismo 238)</div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
Que lo que cuesta mucho siempre es bueno es una noción bastante estúpida. Lo inesperado, eso por lo que no hemos peleado en absoluto, tiene el valor de la extrañeza y la maravilla. Pelear ciegamente por causas sin demasiado valor llenó a la humanidad de amarguras. Los hombres tendríamos que aprender a esperar lo inesperado, porque también es algo muy difícil de encontrar.</div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
Viajes en taxi, metro, tren, visas, un aeropuerto monstruoso. Tengo la impresión de que escribir anécdotas de viaje es una cosa inútil, para eso están las veinte mil fotos en digital y los recuerdos que van mutando con el tiempo. Si yo hubiese escrito la Odisea sería una cosa aburridísima.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Canta, </div>
<div style="text-align: justify;">
diosa,</div>
<div style="text-align: justify;">
en tu pollera de nacar</div>
<div style="text-align: justify;">
y flores azules,</div>
<div style="text-align: justify;">
sobre las Selenes que alumbran</div>
<div style="text-align: justify;">
la proa de las naves nuestras junto a Escila</div>
<div style="text-align: justify;">
y Caribdis,</div>
<div style="text-align: justify;">
y los besos que esperamos todos</div>
<div style="text-align: justify;">
de las Circes</div>
<div style="text-align: justify;">
y Calipsos</div>
<div style="text-align: justify;">
y Nausicaas de este mundo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Acelero, </div>
<div style="text-align: justify;">
y es de noche.</div>
<div style="text-align: justify;">
Las luces de la ciudad se dibujan</div>
<div style="text-align: justify;">
como nuevos barcos</div>
<div style="text-align: justify;">
a países de nadie.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En el campo el silencio es más tenebroso que los gritos, y los zorros callan entre ellos sus secretos y motivos misteriosos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿A dónde volvés así, vestido como mendigo, sin una misera bolsa de vientos atrapados, ni una aleta de sirena, ni unos cerdos que supieron ser guerreros par alimentar a quienes se hacen llamar tus invitados?</div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-41775743056754715202014-01-12T23:18:00.004-08:002014-01-13T00:00:35.245-08:00Eco y Narciso (o Tres ríos) <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-bIBg-1Z28xw/UtOUejOKiuI/AAAAAAAAAxs/zUYcxSzqmzI/s1600/pileta1+036.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://1.bp.blogspot.com/-bIBg-1Z28xw/UtOUejOKiuI/AAAAAAAAAxs/zUYcxSzqmzI/s320/pileta1+036.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Si. Voy a contar esta historia porque pasó hace mucho, porque ya no me importa tanto y me atribuyo el derecho. Ojalá sea la última cosa que escriba acá que tenga algún dejo de sentimentalismo, vamos a volver a lo de antes: un cinismo más calculado.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi cráneo. Es una imagen usual, muy a lo Shakespeare. Mi cráneo me habla, me dice que no tiene más sentido, que basta Mateo, que ya todo es polvo en la tormenta. Me río, lo sacudo un poco, le hago cosquillas, lo dejo que tome aire, que pierda sus telarañas, su olor a bibliotecas viejas. Voy a hablar de la noche húmeda y eso pudre un poco, así que hay que estar preparado.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Venía bajando la escalera, convengamos que era un toque más joven y estaba en mejor estado, conservadito digamos. Era una de esas juntadas de mucha gente en que tomábamos vino y discutíamos toda la noche. Había especímenes diversos: proyectos de artistas y académicos. Eran otras épocas, uno creía en muchas cosas, por ejemplo que estaba bien querer ser artista o académico.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mi living tenía una alfombra enorme, algunos sillones encontrados y una cama. La escena es simple, no tiene mucho para ver y un tercer observador ni la hubiese notado. Vos estabas sentada en la cama con otro, tu otro de aquel entonces, que era mi amigo y a quien más adelante yo no dudaría en traicionar. El ambiente estaba iluminado por unas velas o capaz una luz muy tenue.</div>
<div style="text-align: justify;">
Bajé las escaleras, arriba estuve en el baño o puse música, no interesa. Tengo puesto un jean, estoy descalzo y en cuero. En el último escalón giro y te miro de frente, me estás mirando con una sonrisa muy particular, una mueca de dientes enteros, la cabeza gacha y los ojos para arriba, directos, como el gato de Alicia en la versión de Disney. No, mejor no, esa comparación es tonta; así me mirabas: 'a través de la habitación cayó arriba mio tu frente penetrante, tu mirada espesa de deseo sincero y me arrancó la ropa en el abismo de tus ojos, en las cavidades de tu cráneo infinito' (¡ay profesor Green! Pero qué metáforas más baratas y cursis...). Perdón, soy un inválido sentimental ¿era yo nuevo en esta gilada del amor? Nuevísimo, y creía que no.</div>
<div style="text-align: justify;">
Eso era el 'rapto', al estilo de Barthes, al estilo de Zeus tomando una ninfa para violarla. ¿Soy la ninfa? Me cago en la mierda, me tocó ser la ninfa. Cumpliste tu papel primordial del rapto, me aprisionaste en la imagen que me iba a perseguir para siempre, tu imagen: vos en una partícula de acción, congelada. ¿Tu novio? Bien, estaba ahí, sentado, como el resto, sin percatase del evento secreto que entre nosotros estaba teniendo lugar. Mucho tiempo después, cuando ya nos enroscábamos en público sin pudor, te pregunté por esa noche y me diste tu versión. Entonces yo no alucinaba, eso fue un 'evento' verdadero, algo que nos sucedió al margen de la gente a nuestro alrededor, sin una sola palabra, sin comunicarnos absolutamente nada entendimos lo que iba a pasar después...</div>
<div style="text-align: justify;">
Y lo que pasó después ya es historia antigua, involucró un viaje a las sierras y correr semidesnudos abajo de la lluvia. Si, semidesnudos. Graciosas épocas, síntoma de que me estoy poniendo viejo: ya casi no corro semidesnudo por ahí.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando me miraste de frente, decidida, me raptaste, me obligaste en el acto mudo a entregarte mi corazón. El corazón es el lenguaje, el discurso (hasta las metáforas más baratas tienen recorridos profundos); en un acto voluntario te lo entregué y me quedé mudo, te regalé todo el repertorio de mis palabras: esto es lo-que-soy, vos disponés, yo soy la ninfa. Me desnudo de frases frente a vos y me entrego a la suerte, "alea jacta est", una vez cruzado el río ya no respondo por mí, ya no puedo ser <i>completamente</i> responsable de mis actos. Primer río.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El amor es un suceso narcisista. La ninfa Eco se enamora de Narciso, condenada por los dioses a solo poder repetir las últimas palabras de los demás, se comunica con él a través de su propio lenguaje; él solo está interesado en su propia imagen. Ambos son ciegos, dice Derrida. Todos somos Eco y Narciso en nuestra imposibilidad de ver a los otros como tales: nos vemos y nos amamos a nosotros mismos, a nuestra imagen ¿qué vi al pie de esa escalera? ¿Qué viste vos? Espejos cerrados de nuestro deseo. Nuestro amor propio fue tan fuerte (y no lo repruebo, sino que lo festejo) que estallamos en una colisión galáctica, como el futuro necesario de Andrómeda y la Vía Láctea. Nos aniquilamos, nos fusionamos en la corriente violenta del golpe contra la roca y de la erosión del lecho, como "Los amantes" de Egon Schiele, en un ritmo perverso de encontrase y darse la espalda, y rebotar el uno contra el otro, destrozándonos hasta huir a dientes apretados en el escape hacia el mar. Olvidaste el momento, lo borraste de la memoria, yo también. La violencia del alejarse y sufrir porque pierdo mi espejo, mi espejo tormentoso ¿podría Narciso haberse reflejado en las aguas turbias? ¿Se hubiera escuchado repetir a Eco en el estruendo de la cascada? Segundo Río.<br />
<br />
Y pasó el tiempo, los siglos, los milenios ¡los eones salvajes! Mucha agua bajo el puente. Muchas cosas. Hemos muerto, hemos resucitado, hemos reinventado nuestra carne. Hemos cebado muchísimos mates pero preparado pocos albondigones de carne: capaz esquivamos algunas las imágenes del recuerdo pero nos obligamos a otras a ver si tal vez. Hemos besado, si, también, era necesario para olvidar. El olvido es funcional, el olvido es vivir, decadente y suicida es no saber olvidar. El olvido reabre el ciclo: el agua se renueva. Hemos escuchado Bob Dylan, los dos, vamos por buen camino.<br />
<br />
El que bebe de las aguas del Lete, en el Hades, olvida inexorablemente.<br />
<br />
Y otra vez, en la explanada, donde ya se han borrado las marcas de la roca (el agua, adaptable, nunca tiene cicatrices), un tercer río: la corriente calma. ¿Dije milenos, eones? Mejor una semana, un día, veinte minutos; como verte recién, como si el tiempo no fuese tal cosa, como el espejo que se reconoce sin más. Eco y Narciso revenant. Cerremos esto. Siempre me voy, siempre me estoy yendo sin irme a ningún lado. Soy vos, sos yo, somos una curva del río, el eco contra una barranca, reflejo en el agua tranquila, los parques murieron y renacieron, "el otoño desnuda sus árboles, solo por besar tus pies". Cerremos esto. Estoy con las patas en el agua y me pega el Sol. Pienso. El río siempre muta pero siempre es el mismo, siempre es el mismo río. No dejo lo que dejo, las mismas curvas, los mismos sauces. Todo morirá, el río no.<br />
<br />
Un momento inaugural, un "rapto", un nuevo cauce que se forma, imparable. Lo repito: imparable en su camino al mar, idéntico a sí mismo.<br />
<br />
Y me voy, siempre me estoy yendo, "no hay lugar al que no me esté yendo", no hay irse que no vuelva inexorablemente a mí que hablo repitiéndote, como la Luna multiplicada mil veces en el agua, en todas las aguas de la noche.-<br />
<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-61826712992780519782014-01-08T21:43:00.000-08:002014-01-21T12:10:38.513-08:00Ciudades II: Mexico D.F.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-aB9SqffioR4/Us4zGbn91kI/AAAAAAAAAws/jm24GADeAoI/s1600/DSC01704.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-aB9SqffioR4/Us4zGbn91kI/AAAAAAAAAws/jm24GADeAoI/s1600/DSC01704.JPG" height="320" width="240" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<i>-Fragmentos libreta de viaje, enero 2011-</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Suenan las campanas, son las doce de la noche en Mexico D.F. Estoy en un hostel cruzando el Zócalo. Es año nuevo, se sienten los gritos y la fiesta. Zócalo iluminado, iluminadísimo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Todas las ciudades rebalsan en mugre, todas.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy es primero de enero del año 2011 en la ciudad de México. Hoy comienza una nueva temporada del fuego.</div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
Me compre dos cervezas Modelo y me las tomé en el balcón. Había dos parejas de porteños que hablaban boludeces, un gringo les tiraba maní desde la terraza: "like monkeys" decía el gringo, borracho. Los porteños no sé si se daban cuenta.</div>
<div style="text-align: justify;">
Ciudad de Mexico es brillante y sucia. La basura refulgente: nuestra manera de ser. Una metafísica sin mugre acá se vuelve más chiste de lo que ya es.</div>
<div style="text-align: justify;">
El dador de luz, la bestia mugrienta que trae luz a estos hombres, a estos alegres y pelotudos monos.</div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
Quetzalcoatl... y la serpiente de fuego de Huitzilopochtli... Fucking Museo de Antropología: too fucking big, too many beers tonight...</div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-mMViYQuRlYs/Us4zeZL2dgI/AAAAAAAAAw0/XEOa1LOoUiE/s1600/DSC01742.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-mMViYQuRlYs/Us4zeZL2dgI/AAAAAAAAAw0/XEOa1LOoUiE/s1600/DSC01742.JPG" height="150" width="200" /></a>It's a fucking big city... Fucking big... Toda la mañana con una japonesa, Haruka, en un museo de bellas artes. Dos obras por sobre todas: una de Diego Rivera, "La tentación de San Antonio", que me emocionó ver en directo y de tan cerca, y una representación de la virgen de Guadalupe, bellísima y única.</div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
Después de almorzar con Haruka, la gordita imperturbable, un paseo por el Zócalo y la catedral. Un mar de gente, una abrumadora multitud. El mundo tiene olor. ¡Virgen de Guadalupe, vela por nosotros!</div>
<div style="text-align: justify;">
En la catedral una mexicanita de no más de dieciocho años me sacó una foto y se sonrió. Preciosa, a su manera. Yo vengo cayendo desde el fondo de unos ojos negros para arriba, solo me sacia mi amante (¿algo así decía en una galería en la que entré? ¿Era esa la idea?).</div>
<div style="text-align: justify;">
Yo soy el fuego que solo incendia lo que elige. Desde allá caigo, desde el fondo de unos ojos negros. Mi verdadera amante es una virgen morena.</div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
Conocí italianos, australianos, japoneses, mexicanos, yanquis, holandeses, algún canadiense y obviamente argentinos que acá esté lleno. </div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
Con Iván, Ezequiel y Andrew a la basílica de Guadalupe. Largo viaje en metro, barrio extraño, unos tacos de cerdo insalubres. Iglesia undida, estatua de Juan Pablo II. Risas.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-FHbsBFF2Qjk/Us4190c-loI/AAAAAAAAAxc/NVTNO_WdB-w/s1600/DSC01799.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-FHbsBFF2Qjk/Us4190c-loI/AAAAAAAAAxc/NVTNO_WdB-w/s1600/DSC01799.JPG" height="200" width="150" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
Ser amante de una virgen está bien. De una virgen morena yo quiero ser amante. Caigo para arriba desde el fondo de unos ojos negros.</div>
<div style="text-align: justify;">
Yo sé lo que busco</div>
<div style="text-align: justify;">
Yo sé lo que busco</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nos hemos olvidado. Pero no hay eternidad con caminos tan oscuros como para no encontrarse. Yo soy una puerta que lleva a una puerta que lleva a mi.</div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
Mis pies arden si arden si arden tus pies</div>
<div style="text-align: justify;">
Mi sangre es también una mentira</div>
<div style="text-align: justify;">
que entregaré con gusto.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No le temo a la noche.</div>
<div style="text-align: justify;">
Aplaudan. Esta es mi <i>guerra florida.</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>*</i></div>
<div style="text-align: center;">
Virgen de Guadalupe</div>
<div style="text-align: center;">
vela por los pecados</div>
<div style="text-align: center;">
del mundo</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
[Nichos económicos, planes de pago]</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Me río y de repente <i>soy la muerte</i></div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
Segunda vuelta: Lucía y su novio peluquero (Rosario), Laura y Cinthia (Buenos Aires)</div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
Mañana Teotihuacan. Estoy vivo porque tengo un propósito que desconozco. Duermo poco y ando mucho porque mi voluntad de ir a lo unknown no se cansa.</div>
<div style="text-align: justify;">
Estoy vivo de nuevo, estoy vivo de nuevo.</div>
<div style="text-align: justify;">
¡Virgen de Guadalupe no guardes por mi sueño! Mi vigilia es la que vale, ese parpadeo frenético entre esta vida de sueño.</div>
<div style="text-align: justify;">
Soy una iglesia en llamas. Creía que un dios me habitaba, pero solo lo conozco ahora que me consume.</div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
No voy a describir en detalle el suplicio de D.F. porque no tengo fuerzas ni para eso. Enumero:</div>
<div style="text-align: justify;">
-Food poison</div>
<div style="text-align: justify;">
-Vómito, diarrea y fiebre por 24 horas sin poder tomar un sorbo de agua</div>
<div style="text-align: justify;">
-Soledad, terrible soledad de vómito en un hostel</div>
<div style="text-align: justify;">
-Necesidad de terreno conocido: me escapo de D.F. antes de tiempo, me voy a Guadalajara.</div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-33xekBnGHt0/Us40ZQYfGZI/AAAAAAAAAxQ/4Bp6JS-1m1M/s1600/DSC02239.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-33xekBnGHt0/Us40ZQYfGZI/AAAAAAAAAxQ/4Bp6JS-1m1M/s1600/DSC02239.JPG" height="150" width="200" /></a>Mi verdadera alma se llenó de agua hace como dos años en una playa en Guatemala, ahora yace con los tigres en el fondo del Pacífico. Por eso mi cuerpo ansía el mar. Yo estoy muerto, me morí en las aguas de Monterrico. ¿O me morí hace dos días cerca de Teotihuacan? ¿Agonizando en una cucheta de hostel frente al Zócalo? Yo estoy muerto, soy una calavera que camina.</div>
<div style="text-align: justify;">
Las calaveras no amamos el mundo, fíjense que nomás chasqueamos los dientes y festejamos la vida como quien festeja una nostalgia.</div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
Yo amo la vida porque la he perdido.</div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
El cerro del Tepeyac alojaba antiguamente un templo de la diosa Coatlicue ("falda de serpientes") destruido durante la conquista. En el mismo lugar establecen luego una ermita los franciscanos.</div>
<div style="text-align: justify;">
La virgen de Guadalupe se "aparece" en el Tepeyac y habla en lengua náhuatl, refiriéndose a sí como <i>coatlallope:</i> "la que camina sobre serpientes", vocablo que los españoles interpretan como "Guadalupe", por la veneración española.</div>
<div style="text-align: justify;">
Las apariciones de esta virgen, las "mariofanias", están contadas en el Nican Mopohua.</div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
Digan que la noche no es un misterio; que la diosa, maldita y llena de engaños, no se transfigura en virgen para reparir a Quetzalcoatl entre nosotros.</div>
<div style="text-align: justify;">
Yo quiero ser el amante de esa virgen morena, virgen impostora, yo que vengo cayendo para arriba desde el fondo de unos ojos negros. En su falda de serpientes yo busco la Luna más naranja, al poniente, </div>
<div style="text-align: justify;">
sobre el océano que me trae muerto.</div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
La enfermedad solo nos arrastra a más enfermedad. La enfermedad busca a la enfermedad y casi siempre la encuentra. Mi debilidad después de haber estado mal en D.F. no me dejó ver el camino más propicio (osea, el que nos guía a la fuerza). ¿Dónde fui a parar después? Con las personas, con la gente, en busca de protección. Pero es la soledad y la incertidumbre lo que me obliga a elegir la fuerza. Hay que retomar el camino.</div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
Todas las veces que me subí a un Primera plus para viajar en México elegí el asiento 21. La mujer en la quiniela.</div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-N5wiFjaA4Zc/Us40TwC79tI/AAAAAAAAAxI/QBE8Dmu3Qks/s1600/DSC02168.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-N5wiFjaA4Zc/Us40TwC79tI/AAAAAAAAAxI/QBE8Dmu3Qks/s1600/DSC02168.JPG" height="150" width="200" /></a>La tarde más hermosa de mi vida en Coyoacán. La casa azul de Diego y Frida y a unas cuadras la de Trotsky. No quiero escribir sobre esto. Fue perfecto, nada más.</div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
Un chileno. Después me encuentro dos australianas que habían dormido conmigo en el hostel en Guanajuato, una extraña coincidencia. Una de las dos australiana, la petiza, si, esa era. Excelente.</div>
<div style="text-align: justify;">
Buena noche, buena última noche ¿qué hará Mexico D.F. sin mi? ¿Seguirá existiendo? Yo no lo creo ¿acaso siguió existiendo sin Cortez o Moctezuma? D.F y esta australiana sin mi no existen más. Una decisión que tomé borracho. El argentinito toma decisiones borracho ¿qué se le dice ahora a la australiana, argentinito? </div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: justify;">
Todos los aeropuertos son iguales, tienen ese aire a muerte expectante, a tragedia suspendida diáfanamente sobre las cocacolas y los sandwiches a último momento. Las maletas abandonadas esperan el encuentro con el fuego. Una cosa terrible, como de violencia hermosa vista de lejos. La noche es un caracol infinito y yo estoy dejando Mexico Tenochtitlan, la ciudad más terrible del mundo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-3NPl2ZTOXRc/Us40HYWYMdI/AAAAAAAAAxA/jhiJjecBlA0/s1600/DSC02393.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-3NPl2ZTOXRc/Us40HYWYMdI/AAAAAAAAAxA/jhiJjecBlA0/s1600/DSC02393.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Arriba del Templo Mayor pusieron una librería, Trotsky cuidando sus gallinas. Todo absurdamente hermoso.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Muerte y resurrección en Mexico Technotitlan.-</div>
<br />
<br />
<br /></div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-32045421168766927062014-01-06T23:36:00.002-08:002014-01-21T12:11:02.703-08:00Ciudades I: La Paz, Bolivia<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-pnm4JJXbmSg/UsuucARDSKI/AAAAAAAAAwc/a8gHOdk3p6U/s1600/congreso-plaza-murillo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-pnm4JJXbmSg/UsuucARDSKI/AAAAAAAAAwc/a8gHOdk3p6U/s1600/congreso-plaza-murillo.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: right;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>-Fragmentos de libreta de viaje, Enero 2012-</i></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Otra posibilidad es irse a la noche como los culpables, escabullirse cuando todos duermen y no aparecer más. ¿Por qué tanto miedo a la puerta trasera? ¡Vamos! Está ahí, sirve para irse.</div>
<div style="text-align: justify;">
Yo no me exagero las cosas a mí como se las exagero a los otros, no puedo mentirme muy a mi pesar.</div>
<div style="text-align: justify;">
Deprimido en La Paz... ¡Quién pudiera! Tamaño idiota, sin levantarse de la cama. Los otros exigen explicaciones ¿verdad? Entonces tergiversas para que no pregunten. Preguntan, los otros preguntan. Entonces sí, la imagen de la puerta de atrás ¡qué ganas de correr! A la noche, como los fugitivos. Algo debe tener uno de culpable, la evidencia es el deseo de escapar. La depresión aparece cuando no se es lo que se es: un simulador más ¡la multitud aplaude!</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En La Paz llueve y sale el Sol alternativamente en cuestión de minutos. Cuando sale el Sol La Paz es la ciudad más linda del mundo: sobre las colinas los caseríos de ladrillo naranja sin revocar, las cholas levantan los nylon para mostrar su comercio callejero a la vez que los vendedores de paraguas y pilotos entristecen; palomas y mendicantes vuelven feroces a ocupar Plaza Murillo en busca de la dádiva del caminante.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hay un desfile militar enorme, lo vimos a Evo Morales en el balcón de la casa de gobierno. Yo tan alegre como triste en Plaza Murrillo. Llueve y sale el Sol en la Paz.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En La Paz, cuando llueve mucho y de golpe, se inundan los sótanos y ahí nomás mueren las cholas, con sus wawitas abrazadas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
*</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Conocí en un hostel a una señora japonesa llamada Yoko (si si, ha de ser nombre común). Dice que conoce 43 países y siempre viaja sola. La pericia máxima estaría en convencer a esta mujer para reproducir la escena de "Rapsodia en Agosto" donde la vieja corre con el paraguas bajo la lluvia, pero en La Paz, con montañas similares de fondo (que las hay) y nosotros en el papel de los nietos gritando ¡kobacha! ¡Kobacha! (o lo que mierda digan).<br />
Ventajas del proyecto: en La Paz llueve a cada rato, no sería difícil conseguir las condiciones climáticas. Otra: las señoras japonesas son todas más o menos parecidas.<br />
La simulación no tiene por qué ser una mala copia de la realidad, puede ser mejor.</div>
</div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-41281868612492872352013-12-02T16:02:00.000-08:002013-12-02T16:02:29.405-08:00Un nombre<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-toXYxGZudAM/Up0erC1TBeI/AAAAAAAAAvw/hRKbaWMrrss/s1600/P1050498.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="214" src="http://2.bp.blogspot.com/-toXYxGZudAM/Up0erC1TBeI/AAAAAAAAAvw/hRKbaWMrrss/s320/P1050498.JPG" width="320" /></a>De mi boca se desliza un nombre.<br />
Miro alrededor y estoy solo,<br />
dije un nombre sin querer, para mí,<br />
para mí solito.<br />
Es entonces un nombre secreto,<br />
nuevo,<br />
todavía no asoma en él la putrefacción.<br />
<br />
Después,<br />
como movidas por un espasmo estomacal,<br />
vomito todas las palabras que<br />
necesariamente<br />
acompañan a ese nombre,<br />
y caen y revientan contra el piso<br />
una tras otra<br />
como el repiqueteo de los timbales en la apertura de Strauss:<br />
¡Also sprach Mateo Green!<br />
¡Also sprach el exiliado!<br />
<br />
Yo te dí un beso secreto que se tiró del octavo piso. Tardará ciento cuarenta años en llegar a tu boca de algodón (como la mujer descuartizada de Huidobro) y para entonces ya no le importará a nadie, ni siquiera a mi. Pero merezco el momento: mi corazón es un incendio y en mi traje de cenizas asisto al entierro de lo que no nos pasa nunca.<br />
¡Viva el fuego!<br />
¡Viva tu bosque en llamas!<br />
<br />
Bajé de la montaña pero nadie me ve,<br />
estoy solo<br />
solo.<br />
<br />
¿Qué es del Sol sin mí para alumbrar?<br />
La noche atrás de la persiana es más negra que el hocico de un volcán apagado.<br />
<br />
Nadie me cuenta cosas nuevas,<br />
así que yo<br />
me las cuento a mí mismo.<br />
<br />
(Qué viva yo, buenas noches)<br />
<br />
<br /></div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-42785322533601337042013-11-27T15:41:00.001-08:002013-11-27T19:38:48.707-08:00Una teleología del amor<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-gFEzzceOwwg/UpaId7GfSeI/AAAAAAAAAvg/9sV7u0_taRc/s1600/SAM_0063.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://3.bp.blogspot.com/-gFEzzceOwwg/UpaId7GfSeI/AAAAAAAAAvg/9sV7u0_taRc/s320/SAM_0063.JPG" width="320" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b>Un aburridísimo ensayo que hará que a las señoras se les salgan las chancletas</b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: center;">
-Otro terrible golpe a la literatura universal, cortesía de Mateo Green-</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Dedicado a Luz, amiga y co-analista del discurso amoroso...</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<i> "...mi lengua se quiebra e,</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>inesperadamente, corre bajo mi</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>piel el fuego;</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>no veo nada con los ojos y </i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>replican mis oídos."</i></div>
<div style="text-align: right;">
(Safo, Afrodita)</div>
<div style="text-align: right;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>"Aprende a escuchar lo que el silencioso amor decreta:</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>oir con la mirada es el mejor ingenio del amante"</i></div>
<div style="text-align: right;">
(Shakespeare, Soneto XXIII - y sí, la traducción es mía </div>
<div style="text-align: right;">
y me chupa un huevo que no tenga métrica de soneto)</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A ver, sepan entenderme, estoy volando a ciegas acá: mi querida amiga C. (que se lleva los libros para que yo los necesite) tiene "Fragmentos de un discurso amoroso" de Barthes y mis alumnos se quedaron con gran parte de la poesía y narrativa interesante, para colmo no sé dónde carajo dejé los dos tomos de "Los mitos griegos" de Graves, así que todas las referencias van a ser inexactas y las citas textuales una absoluta mentira. Pero igual, acá vamos...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El "para qué" es una pregunta que el amor no resiste. El amor se mueve en el terreno de los cuándos y sobre todo los porqués, aquellos que el enamorado pregunta obsesivamente: ¿cuándo voy a verla? ¿Cuándo será el día...? ¿Por qué hace (el otro) esto? ¿Por qué no me ama? ¿Por qué...? El para qué no es una pregunta propia del amor porque el discurso no se cuestiona sus objetivos: se ama porque sí, se ama por el simple hecho de participar del discurso amoroso. Como la locura, el amor no tiene objetivos, es en sí su propio objetivo y constituye su propia teleología.</div>
<div style="text-align: justify;">
Dado que el amor es un discurso (esto quedó demostrado en un <a href="http://dionisoselgato.blogspot.com.ar/2013/03/importantisimos-estudios-que-hago-en-mi.html">estudio anterior</a>), el enamorado que por una u otra razón no se corresponde a su objeto de deseo, debe callar o morir, que es casi lo mismo. La leyenda dice que Safo, la poetisa griega, se arrojó al mar desde una roca en la isla de Léucade al no verse correspondida por Faón, un hombre de gran belleza que no correspondía a ninguna mujer (el muy putete). Desde esta roca en Léucade se arrojaban todos los enamorados no correspondidos; era este, al parecer, un lugar para callar. Faón viene a ser ese receptor trunco, ese símbolo de nuestro discurso que muere al ser emitido hacia el vacío: mi interlocutor me devuelve mi discurso (osea mi corazón) y me lo devuelve muerto, ahora tengo un corazón hecho de despojos, de palabras que se pudren por no encontrar terreno fértil.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hay otro enamorado, el que calla sin siquiera corroborar la falta de correspondencia de su deseo, el que nunca va a saber (porque no quiere o porque no puede) si es correspondido. Su amor es prohibido, secreto o ambas. Así, el discurso amoroso se transforma en un soliloquio absoluto. El enamorado es ahora un silencioso, se vuelve alguien que odia el lenguaje por considerar que todo lo que se puede decir, que no sea su amor, es absolutamente vano, y sobre el amor está obligado a guardar silencio. ¡Oh terrible tortura! Escuchar al verdulero o a la compañera de trabajo sobre sus problemas cotidianos y mediocres o -¡peor entre los males!- tener que discurrir sobre alguna banalidad, se transforma para el enamorado en una tarea inaguantable: el lenguaje se densifica y las palabras empiezan a correr difícilmente por un fluido espeso y pegajoso, el fluido de los objetivos innecesarios: ¿para qué tengo que oír esto o decir aquello? ¿Para qué si nada tiene sentido?... Nada tiene sentido porque el amor no puede Ser y, sobre todo, tampoco puede No Ser: es un amor deforme, una aberración, el amor secreto existe sin ser su propio objetivo discursivo, no sirve para nada más que para volverse loco. He ahí porqué los tímidos son patéticos, porqué los callados nunca reciben los favores de Afrodita... Los no correspondidos gozan de la determinación (un NO tajante y definitivo) sobre la que pueden "hablar", los que aman en secreto no pueden tener siquiera eso, que lo es todo. En su indeterminación de si y no (¡qué infinita rosa de los vientos!) la cotidianidad discursiva del enamorado se densifica; como si todo el día caminara por ese fluido espeso, habla con dificultad y desgano, se lo ve siempre desmotivado y sombrío (eso cuando no es un excelente actor, muy a su pesar), quiere el silencio por sobre todo, que nadie lo moleste, que nadie le hable o lo obligue a decir nada, odia el lenguaje innecesario que lo somete al silencio, es decir, al secreto. En su sobrecarga de discurso, el que ama secretamente, solo tiene oídos para lo que él mismo tiene para decirse, no puede callar ni suicidarse, como Safo, porque su palabra ha nacido muerta.<br />
Sin embargo, este trágico personaje, aun tiene un último lugar de salvación: el lugar de la mirada. El que ama en secreto busca mirar y que lo vean, pero no una mirada común, sino aquella que como gesto esquiva al discurso para "decir" lo que no puede ser dicho. El que ama en secreto rastrea una mirada en situación, una mirada que le diga "acá estoy, esto es lo que no vas a tener". Sea de correspondencia o de no correspondencia, la única confirmación posible es la mirada, "esa" mirada que busco sin aliento.<br />
<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me gustan las mujeres inteligentes y el Sol. Esas tipas con una piel de durazno (porque seré humanista pero no boludo) que pueden tocar la flauta traversa o recitar poesía goliarda de memoria. Nada de minas de las ciencias exactas (ya estuve ahi, no está bueno), me gustan las mujeres de las artes o a lo sumo de las ciencias sociales cuando no haya otra cosa. Yo hubiese correspondido a Safo si hubiera sido el mariconsete de Faón... El Sol me gusta porque permite ver, eleva la mirada a su máximo posible. En la mitología griega, Helio (el Sol, el que lo ve todo) es quien avisa a Hefesto que Afrodita le mete los cuernos con Ares. El Sol le da una determinación al amor patético de Hefesto, le muestra en el espejo su discurso pelotudo. Yo quiero que el Sol, siempre detrás mio para no cegarme, ponga todas las cartas en juego y se nos dé (porque lo merecemos) la posibilidad de elegir. La verdadera teleología del amor es poder discurrir, libremente, inundándome de él y no dejando que me ahogue (los secretos siempre ahogan al neurótico), yo quiero la decisión absoluta sobre la posibilidad de saltar desde esa roca de Léucade o no: "Yo me duermo a la orilla de una mujer, yo me duermo a la orilla de un abismo". ¿Para qué sirve el amor? No sirve para nada y sin embargo...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i>...Ven Afrodita de Chipre,</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>tú que en las copas de oro</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>escancias el néctar exquisitamente</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>mezclado</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>para las fiestas.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
... y sin embargo siempre vivimos al acecho de la espuma del mar y la noche silenciosa. Siempre en la búsqueda de una mirada, como bestias entre el espesor de la selva.-<br />
<br />
<br />
(Y sí, por ahí hay una frase que evidentemente le robé a Cortázar y un verso de Galeano que no cité correctamente, pero yo prefiero callar las boludeces)</div>
</div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-56903728986697651162013-10-28T13:05:00.000-07:002013-10-30T13:01:33.059-07:00La fundación y destrucción del oikos (o Introducción al cultivo del zapallo)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: right;">
"Quisiera dar y repartir, hasta que los sabios entre</div>
<div style="text-align: right;">
los hombres se regocijen de nuevo con su </div>
<div style="text-align: right;">
estupidez y los pobres, con su riqueza" </div>
<div style="text-align: right;">
(Zaratustra)</div>
<br />
Si, lo sé: el hombre no es realidad, es posibilidad. ¿Debería dejar de prestar atención a los entes? ¿Debería buscar mi destino, encontrarme como Ser para la muerte y abrazar el tiempo que me espera en su infinita indefinición, en la grandeza de su naderia absoluta? ¿Debería dotar a los entes de una individualidad tal, de un espíritu tan íntimo, que se apoderaran de la vida como las plantas de zapallo se hacen, de a poco, con cada rincón del patio de mi casa nueva? La semilla de zapallo es posibilidad de invasión, es posibilidad de puré de anquitos, de zapallitos verdes rellenos (los cuales odio profundamente) o de zapallo a la parrilla. La semilla de zapallo es única, cada semilla explorará sus posibilidades de invasión, florecerá y, cuando esté lista, dejará venir su fruto poderoso. Luego, en el invierno, se secará y habrá que sacar muchísimas plantas muertas del patio. La semilla de anquito es un Ser para la muerte, pero no lo sabe, así que no cuenta. Yo sí cuento desde el momento en que digo que voy a morir. El paso del tiempo es la única angustia del hombre, el resto es subsidiario.</div>
<div style="text-align: justify;">
Yo, que voy a morir, he puesto a mis entes en orden: me he desprendido cual tubérculo del <a href="http://dionisoselgato.blogspot.com.ar/2011/07/nueva-genealogia-de-nuestra-moral-i-el.html">oikos familiar</a> y tengo sommier propio, una habitación que oficia de taller y la acumulación de utensilios y objetos varios que me hacen ser; entes a través de (y con) los cuales me relaciono para ser. Si hay utensilios, si hay cosas que usar, es porque en definitiva hay un proyecto humano, porque en relación con nuestras cosas y herramientas somos hombres que nos colamos en los intersticios del tiempo en busca de ser, proyectándonos hacia el mundo; por eso el hombre occidental, amigo del progreso, ha dominado el mundo como El Gran Zapallo de la Historia.<br />
<br />
Yo voy a mostrar la génesis del Nuevo Oikos, el oikos-que-va-a-morir, éste que solo a través de la relación de los entes que lo ocupan y yo, el Dasein, merece existir.<br />
<br />
En el principio era Foucault...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-OvaHC4JF1VI/UmhnaJ5JsVI/AAAAAAAAAnU/8vm2Ny35OPQ/s1600/P1100392.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://3.bp.blogspot.com/-OvaHC4JF1VI/UmhnaJ5JsVI/AAAAAAAAAnU/8vm2Ny35OPQ/s320/P1100392.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Y Foucault dijo: "Hágase la luz"<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-s6rROORmBiY/Umh0-Bix80I/AAAAAAAAAr4/DecuFYaSy8o/s1600/P1100467.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-s6rROORmBiY/Umh0-Bix80I/AAAAAAAAAr4/DecuFYaSy8o/s320/P1100467.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
Y la luz se hizo... Así que con las tinieblas primordiales disipadas, Foucault diferenció el tiempo...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-W6wJdntbOII/Umhs1rQdrxI/AAAAAAAAAoo/OrP-xWTG4cQ/s1600/P1100418.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://1.bp.blogspot.com/-W6wJdntbOII/Umhs1rQdrxI/AAAAAAAAAoo/OrP-xWTG4cQ/s320/P1100418.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Del espacio...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-9AmPsMcR7YA/UmhlowjWWSI/AAAAAAAAAmo/v7jOPvZr8As/s1600/P1100382.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://3.bp.blogspot.com/-9AmPsMcR7YA/UmhlowjWWSI/AAAAAAAAAmo/v7jOPvZr8As/s320/P1100382.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Y vio Foucault que eso era bueno, así que separó a marxista-leninistas<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-DSlOSWAIsqg/UmhnYqStH7I/AAAAAAAAAnE/WChcCjt6VoM/s1600/P1100397.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-DSlOSWAIsqg/UmhnYqStH7I/AAAAAAAAAnE/WChcCjt6VoM/s320/P1100397.JPG" width="213" /></a></div>
... de maoistas.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-a3HEjgWrNso/UmhpJbasS7I/AAAAAAAAAns/VG4t5UA6wTQ/s1600/P1100398.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://2.bp.blogspot.com/-a3HEjgWrNso/UmhpJbasS7I/AAAAAAAAAns/VG4t5UA6wTQ/s320/P1100398.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
y dijo Foucault: "Produzca la semilla árbol y el árbol fruto según su género...</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-zAE73g7J8CU/Umhs6HgEtYI/AAAAAAAAAow/tX_8mS8hRrQ/s1600/P1100419.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-zAE73g7J8CU/Umhs6HgEtYI/AAAAAAAAAow/tX_8mS8hRrQ/s320/P1100419.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
... y que las bestias salvajes se valgan de sus piernas para andar libres por toda la extensión de la tierra...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-sN5PRoMoCZU/UmhvnAmaL3I/AAAAAAAAAp4/WC1NEgp8OEA/s1600/P1100433.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://4.bp.blogspot.com/-sN5PRoMoCZU/UmhvnAmaL3I/AAAAAAAAAp4/WC1NEgp8OEA/s320/P1100433.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
...y que si no tienen piernas se arrastren por el suelo montadas sobre sus propios vientres".<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-UL6RjQo2VfQ/UmhsZhnOSKI/AAAAAAAAAog/h7wNCTcvNNU/s1600/P1100417.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://4.bp.blogspot.com/-UL6RjQo2VfQ/UmhsZhnOSKI/AAAAAAAAAog/h7wNCTcvNNU/s320/P1100417.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Viendo que todo eso era bueno, Foucault sin embargo pensó en su soledad absoluta, en que no tenía nadie para conversar (ni siquiera a Chomsky) y dijo: "Crearemos al Hombre a nuestra imagen y semejanza, inventor de verdad, que vigile y castigue por sobre todo lo creado". Y así Foucault los creó, varón...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-OkqKihnncBw/Umhufv_91iI/AAAAAAAAApY/WOzjBpG3Tyo/s1600/P1100431.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-OkqKihnncBw/Umhufv_91iI/AAAAAAAAApY/WOzjBpG3Tyo/s320/P1100431.JPG" width="248" /></a></div>
<br />
... y hembra...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-gRlc9M0hpZM/UmhtpHUOzPI/AAAAAAAAAo4/oJkNhWePTz8/s1600/P1100427.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-gRlc9M0hpZM/UmhtpHUOzPI/AAAAAAAAAo4/oJkNhWePTz8/s320/P1100427.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
... los creó... Y vió Foucault la grandeza de todo lo existente y se congratuló por ello y se acarició a sí mismo la pelada y dedicó el quinto, sexto y séptimo día para el descanso.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-G2o2rWZLkEA/Um2yaglyWXI/AAAAAAAAAtk/UegW2vYNw1U/s1600/P1100377.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-G2o2rWZLkEA/Um2yaglyWXI/AAAAAAAAAtk/UegW2vYNw1U/s320/P1100377.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
Y así proliferó el Hombre y fue grande su simiente; hubo tiempos de guerra y hubo tiempos de paz y los eones pasaron y el Hombre pobló la Tierra. Hasta que uno de ellos, el más sagaz entre todos, descubrió que, por exceso antes que ausencia, Foucault había muerto y el Hombre lo había matado...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-aLvfnN1HnCk/UmhyIMBGacI/AAAAAAAAAq8/HAW8KPfIkbI/s1600/P1100452.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-aLvfnN1HnCk/UmhyIMBGacI/AAAAAAAAAq8/HAW8KPfIkbI/s320/P1100452.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
Y entonces, muerto Foucault, el Hombre quedó librado a merced de las relaciones de poder de los de su estirpe y probó el fruto prohibido...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-EGM8Y6ph8nA/Umht_XF5c6I/AAAAAAAAApA/oiKUZ9XcORA/s1600/P1100421.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://1.bp.blogspot.com/-EGM8Y6ph8nA/Umht_XF5c6I/AAAAAAAAApA/oiKUZ9XcORA/s320/P1100421.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
... que trajo a cuestas grandes tormentos y responsabilidades, tareas insalvables de las que deben realizarse bajo el Sol.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-vY9WkBuyxCA/UmhuOvE1zhI/AAAAAAAAApI/A0WS0w7N3CU/s1600/P1100422.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://1.bp.blogspot.com/-vY9WkBuyxCA/UmhuOvE1zhI/AAAAAAAAApI/A0WS0w7N3CU/s320/P1100422.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Desorientado y solo, el Hombre se entregó a la más vil inmoralidad y libertinajes...</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-SIomA_LBjp0/UmhsRFj1KaI/AAAAAAAAAoY/TXHSs1AG-O4/s1600/P1100415.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://1.bp.blogspot.com/-SIomA_LBjp0/UmhsRFj1KaI/AAAAAAAAAoY/TXHSs1AG-O4/s320/P1100415.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
...y se volvió superficial y pensó solo en acumular riquezas; la avaricia y la ignominia...</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-cS8Yw8DQTpU/Umh3NY99XqI/AAAAAAAAAss/4d2mz-xPzRw/s1600/P1100478.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-cS8Yw8DQTpU/Umh3NY99XqI/AAAAAAAAAss/4d2mz-xPzRw/s320/P1100478.JPG" width="213" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
no tuvieron límites.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-mqAaogqusJQ/UmhrAuBVuXI/AAAAAAAAAoM/tPPc01sivWg/s1600/P1100413.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://1.bp.blogspot.com/-mqAaogqusJQ/UmhrAuBVuXI/AAAAAAAAAoM/tPPc01sivWg/s320/P1100413.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
No hubo alimento en el mundo capaz de saciar el hambre del Hombre...</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-wLUabE1VHdA/Umh2RFOHdPI/AAAAAAAAAsU/010lV0hacSA/s1600/P1100470.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-wLUabE1VHdA/Umh2RFOHdPI/AAAAAAAAAsU/010lV0hacSA/s320/P1100470.JPG" width="213" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
... y su corazón se volvió vacío y frío como el Abismo...</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-TGvUhyPMQQY/Umh2Q9EOLfI/AAAAAAAAAsQ/Nj62-ntDs4A/s1600/P1100469.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://3.bp.blogspot.com/-TGvUhyPMQQY/Umh2Q9EOLfI/AAAAAAAAAsQ/Nj62-ntDs4A/s320/P1100469.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
... y sobrevino el miedo y la angustia, y crecieron las guerras y los rumores de guerras.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-nLsFNNLBpy8/UmhnZQbpq_I/AAAAAAAAAnM/7miCt3PyNSk/s1600/P1100395.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-nLsFNNLBpy8/UmhnZQbpq_I/AAAAAAAAAnM/7miCt3PyNSk/s320/P1100395.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
Es que el Hombre había perdido de vista lo que verdaderamente importaba, las cosas fundamentales de su constitución, la única pregunta que vale la pena ser preguntada...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-eSfuv9SPw9M/Umhx6CuU8lI/AAAAAAAAAq0/vmJ4s83n5z4/s1600/P1100451.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-eSfuv9SPw9M/Umhx6CuU8lI/AAAAAAAAAq0/vmJ4s83n5z4/s320/P1100451.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
... y negada simultaneamente.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-4WFMxPNejaQ/Umh0Y-PDidI/AAAAAAAAArw/op0gW-Mb77A/s1600/P1100464.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-4WFMxPNejaQ/Umh0Y-PDidI/AAAAAAAAArw/op0gW-Mb77A/s320/P1100464.JPG" width="213" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
¡Oh humanidad! ¡Oh Mateo! ¿Cómo te has dejado perder el rumbo y arrastrarte por las cosas y perderte en los entes y encontrarte, por fin, en la más absoluta indigencia, solo? ¡Oh humanidad! ¡Oh Mateo! ¡Qué boludez atómica es el vivir!... Más te valdría tener aún algún ídolo que te consuele en tus días bajo el Sol...</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-bPGcuHum5Ps/UmhzuTOy0iI/AAAAAAAAArQ/YdmZ05jIoUI/s1600/P1100457.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://3.bp.blogspot.com/-bPGcuHum5Ps/UmhzuTOy0iI/AAAAAAAAArQ/YdmZ05jIoUI/s320/P1100457.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
... pero has cerrado ya esa puerta, estás solo con el mundo...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-bcNME5mgJ44/UmhznZ1mT6I/AAAAAAAAArI/dbMVp4WPaww/s1600/P1100456.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://3.bp.blogspot.com/-bcNME5mgJ44/UmhznZ1mT6I/AAAAAAAAArI/dbMVp4WPaww/s320/P1100456.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
No te salvarán las mismas diosas que alguna vez te salvaron: las escondidas, las diosas impostoras...</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-ZZEHqz07Mig/UmhwWVwWFbI/AAAAAAAAAqM/ZacCZGNfuRI/s1600/P1100442.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-ZZEHqz07Mig/UmhwWVwWFbI/AAAAAAAAAqM/ZacCZGNfuRI/s320/P1100442.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
Ellas se han marchado lejos, han armado sus maletas y se han ido, no responden tus llamadas, tus mensajes ni tus mails... Están ocultas detrás de un velo ¡son el velo mismo, como Maya!<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-K19LAke0niY/Umhvqh2JKgI/AAAAAAAAAqA/dRDUoPcoifs/s1600/P1100439.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-K19LAke0niY/Umhvqh2JKgI/AAAAAAAAAqA/dRDUoPcoifs/s320/P1100439.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
Se han disfrazado de hombres, mutan como Tiresias: putas y adivinas...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-rssVMc6A6-Y/UmhvKhCTrdI/AAAAAAAAApw/XjAFSL9rD28/s1600/P1100438.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-rssVMc6A6-Y/UmhvKhCTrdI/AAAAAAAAApw/XjAFSL9rD28/s320/P1100438.JPG" width="240" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
La mujer es siempre cosa peligrosa (siempre temo que hordas de feministas me caguen a trompadas, por ejemplo), pero no es culpa de nadie, Mateo, si te quedas como mosca atrapado en tus propios enredos... </div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-7Gh_Jamm6dA/UmhxwQYL3xI/AAAAAAAAAqs/v2sakpMX7kI/s1600/P1100445.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://4.bp.blogspot.com/-7Gh_Jamm6dA/UmhxwQYL3xI/AAAAAAAAAqs/v2sakpMX7kI/s320/P1100445.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
y no encuentras paz en ningún lado...</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-8_w1J0xp6RM/Umhu8MZJLpI/AAAAAAAAApo/X9xUnb14THI/s1600/P1100434.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-8_w1J0xp6RM/Umhu8MZJLpI/AAAAAAAAApo/X9xUnb14THI/s320/P1100434.JPG" width="213" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
o lo que creías que era la espiritualidad más alta es también banalidad y derroche libertino.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-o92B2QO_KvE/UmhuP1jyyVI/AAAAAAAAApQ/-MvrZ1aazI8/s1600/P1100428.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-o92B2QO_KvE/UmhuP1jyyVI/AAAAAAAAApQ/-MvrZ1aazI8/s320/P1100428.JPG" width="213" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
Estás solo, si, es ésta la noche de las falsas promesas...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-1xRlcW4nGqg/UmhwepAYXRI/AAAAAAAAAqU/XixbTf2Fwus/s1600/P1100440.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://3.bp.blogspot.com/-1xRlcW4nGqg/UmhwepAYXRI/AAAAAAAAAqU/XixbTf2Fwus/s320/P1100440.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero bueno ¡arriba ese ánimo! Como dijo el malondón del Eclesiastes: vanidad de vanidades, todo es vanidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-s-f6_EirUAE/UmhxOQtVYQI/AAAAAAAAAqc/w0wZN2wmbEU/s1600/P1100450.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-s-f6_EirUAE/UmhxOQtVYQI/AAAAAAAAAqc/w0wZN2wmbEU/s320/P1100450.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
Todavía tienes un origen diverso y extraño: pluridimensional, multisignificativo, autóctono y esponsorizado...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-CKmzuuL96Uw/Umh39rieVyI/AAAAAAAAAs8/0dDU37am2Pw/s1600/P1100475.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://1.bp.blogspot.com/-CKmzuuL96Uw/Umh39rieVyI/AAAAAAAAAs8/0dDU37am2Pw/s320/P1100475.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Conservas cierta clase...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-ZPKDuCn9STA/Umhup-Ze7bI/AAAAAAAAApg/8-4rmbGvVs8/s1600/P1100432.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-ZPKDuCn9STA/Umhup-Ze7bI/AAAAAAAAApg/8-4rmbGvVs8/s320/P1100432.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
y te has embebido de la más alta cultura.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-aDiE9J6tE0M/Umh0WmUAwqI/AAAAAAAAAro/Z0DvcK5-D6c/s1600/P1100461.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-aDiE9J6tE0M/Umh0WmUAwqI/AAAAAAAAAro/Z0DvcK5-D6c/s320/P1100461.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
Los amigos verdaderos siempre estarán...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-ade8lIETpdw/Umh1Gk0rnUI/AAAAAAAAAsA/g0QpjTPPZbo/s1600/P1100468.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-ade8lIETpdw/Umh1Gk0rnUI/AAAAAAAAAsA/g0QpjTPPZbo/s320/P1100468.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
y también los más fieles adversarios.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-DQ525IM5W8o/Umh0WlpN0bI/AAAAAAAAArk/1DWz5Glbr_g/s1600/P1100466.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-DQ525IM5W8o/Umh0WlpN0bI/AAAAAAAAArk/1DWz5Glbr_g/s320/P1100466.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
A pesar de todo no han sido inútiles tus trabajos bajo el Sol...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-rkbyw4Usjwg/UmhmEFm33PI/AAAAAAAAAmw/4Adsd0GcxDo/s1600/P1100383.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-rkbyw4Usjwg/UmhmEFm33PI/AAAAAAAAAmw/4Adsd0GcxDo/s320/P1100383.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
y has encontrado placeres inmensos en las cosas más cotidianas.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-RqyRjlGNZks/UmhlPtEV0MI/AAAAAAAAAmY/qud5lxrfQs8/s1600/P1100376.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-RqyRjlGNZks/UmhlPtEV0MI/AAAAAAAAAmY/qud5lxrfQs8/s320/P1100376.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
Has tenido momentos gloriosos en que superaste la organización de tus enredos, y como nadie has vivido la muerte de los reyes<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-Xxra37-u3t0/Umh35Nkdd0I/AAAAAAAAAs0/tjHxsPvbe1s/s1600/P1100480.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://4.bp.blogspot.com/-Xxra37-u3t0/Umh35Nkdd0I/AAAAAAAAAs0/tjHxsPvbe1s/s320/P1100480.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Siempre has sentido que algo te falta, eso que te completaría, te haría total ¿no es así?<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-CawGraEt_tA/Umh5LFubbpI/AAAAAAAAAtY/B_mlZO3XIHM/s1600/P1100484.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://3.bp.blogspot.com/-CawGraEt_tA/Umh5LFubbpI/AAAAAAAAAtY/B_mlZO3XIHM/s320/P1100484.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
por eso has explorado tu identidad...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-R_27DmMQ8Ek/Umh4fxNXsVI/AAAAAAAAAtM/BoUHbghx738/s1600/P1100493.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-R_27DmMQ8Ek/Umh4fxNXsVI/AAAAAAAAAtM/BoUHbghx738/s320/P1100493.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
Y en última instancia has aprendido que en el juego de las máscaras te encuentras, entre las formas, metamorfoseandote siempre..<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-gj44fOUK_zI/UmhxgyHH8kI/AAAAAAAAAqk/Ch3vxmfMbhg/s1600/P1100443.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://2.bp.blogspot.com/-gj44fOUK_zI/UmhxgyHH8kI/AAAAAAAAAqk/Ch3vxmfMbhg/s320/P1100443.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Y que para nacer a un mundo hay que destruir otro. ¡Vanidad de vanidades! ¡Todo es vanidad!<br />
<br />
En el Aeropuerto Internacional de Pajas Blancas (sugerente nombre), un joven (no tan joven ya) supera el miedo a la turbulencia acompañado por una significativa dosis de Clonazepam. Atrás ha dejado un mundo en llamas; su madre ha evitado seguramente que queme las naves, que venda los muebles y que tire la ropa. Está bien. Viajar es también volver, escapar es mirar atrás, exiliarse es recordar. ¿Va a encontrarse a sí mismo? Lo dudamos seriamente. Sabe que tiene que moverse, que es su naturaleza, que, a diferencia de la planta de zapallo, él resiste el trasplante; lo único que ha hecho toda su vida es trasplantarse y trasplantarse. Probablemente vuelva antes de un año más cansado y sin dinero y tendrá que proceder a la fundación de un nuevo oikos. Por lo pronto hay que moverse, colonizar, avanzar, hacer soportable el exceso de posibilidades de existencia. Este joven es un joven de su tiempo: desinteresado, nihilista, egocéntrico, carente de proyectos, inteligente pero no lo suficiente. Este joven hace el personaje perfecto de una estúpida novela contemporánea. ¿Habrá sexo sin amor? También lo dudamos. La novela será aburrida, pero el personaje estará bien logrado. Al final no muere nadie, pero los personajes se ven sumidos en una depresión sin salida como en cualquier obra de Houellebecq.<br />
Sin embargo en esta hay un dejo post-apocalíptico de esperanza. La inclusión de zombies o de niños índigo será pensada a lo largo de la escritura de la misma.<br />
Empieza así: (voz en off) Los pasajeros con destino a Santiago y con combinaciones a Auckland y Sidney, favor de abordar por la puerta 3...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-WFUYM8OttO0/Um68g26ed_I/AAAAAAAAAt0/RywrDYM_JY4/s1600/P1100429.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-WFUYM8OttO0/Um68g26ed_I/AAAAAAAAAt0/RywrDYM_JY4/s320/P1100429.JPG" width="255" /></a></div>
<br />
Nadie ha cruzado en Pacífico en la historia del hombre tan drogado como yo. Buenas noches y váyanse todos a la concha de su madre.-</div>
<div style="text-align: justify;">
<span id="goog_1260477733"></span></div>
</div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-32765911918265288932013-09-16T00:00:00.001-07:002013-09-16T00:16:44.739-07:00Yo, la mujer fatal<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: right;">
A Sigmund Freud, con cariño.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i style="background-color: white; line-height: 20.796875px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">"Una verga siempre podemos cortarla, ¿pero cómo poder olvidar el vacío de una vagina?"</span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="line-height: 20.787500381469727px;"><i>-</i>Michel Houellebecq<i>, 'Ampliación del campo de batalla-</i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
</div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-ylky0FefimI/UjasG8hbUSI/AAAAAAAAAlo/eFL0neKHh1o/s1600/dr.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-ylky0FefimI/UjasG8hbUSI/AAAAAAAAAlo/eFL0neKHh1o/s320/dr.jpg" width="227" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Tenía otra con un vestido puesto, pero ya he dicho<br />
que hay cosas que no se publican en un blog.</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
Si yo fuera mujer sería de esas tipas bien altas, impecables, que usan botas de cuero hasta la rodilla y tienen todo de femeninas y algo de masculinas; esas tipas con pequeñas violencias escondidas. Mi marido me compraría carteras Louis Vuitton porque, aceptémoslo, una mujer como yo se lo merece. Pelo largo y suelto, color natural (teñirse es de una cualquiera, insegura de sí), pero me ataría un rodete al salir de la ducha para que él, el otro, viera no mi desnudez, sino el lunar al costado de mi cuello y enloqueciera por mi. Tendría todo, todo lo que quisiera. Después, al ponerme vieja, sería de esas ancianas impasibles de dedos largos y delicados, con el pelo blanco y lacio, y mis nietos me verían como alguien venerable a quien hay que rendirle culto. Esa sería yo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
La mayor angustia es ser una persona promedio, de esas que tienen cierto riesgo (ni tan bajo ni tan alto) de sufrir Alzheimer o cáncer de colon, de esas que ni descollan en nada ni se entregan vilmente a una existencia de crimen, degeneración o ruina. La mayor angustia es pertenecer al grueso de la población humana: siete mil millones de insípidas bolsas de genes. Una mujer como yo, en cambio, es un suceso único, producido por una larga sucesión de improbables coincidencias genéticas, psicológicas y socioculturales. Yo sería todo lo que no es común, soretes.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Otra que podría hacer es estar tirada al lado de la pileta un verano, hecha una diosa toda bronceada. Mi marido se acercaría con un Martini, yo lo recibiría, tomaría un sorbo, me bajaría los lentes de sol un poco para mirarlo con mis ojos de gata en celo y decirle "te voy a dejar, querido". El lloraría e imploraría a los gritos que me quede mientras yo armo las valijas sin que se me mueva un solo músculo de la cara; pero de nada le servirían sus llantos, afuera estaría esperándome en un descapotable un tipo muy joven y lleno de músculos, también rico, desesperado de amor por mi. Lo mejor que podría hacer mi marido es acogotarme al son de "¡si no sos mía no sos de nadie!", porque no hay más sublime y puro homenaje para una mujer como yo que el asesinato.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¡Ah, pero qué belleza! Todo eso haría yo sin este pito que me ata a las cosas del mundo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Después él, desesperado y lleno de angustia por haber aniquilado lo único que en este planeta tiene algo de valor, me quitaría la ropa para dar una última mirada a mi cuerpo perfecto y, cuál sería su sorpresa, al ver un pene chiquito que se va asomando tímidamente entre los labios de mi vagina, reclamando el lugar que legítimamente le pertenece.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com27tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-50739222772682905552013-05-16T22:02:00.000-07:002013-05-20T10:53:46.435-07:00Elogio del exilio<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-nycDHT6afYM/UZW0reEh6CI/AAAAAAAAAkY/XBFWcS491Oc/s1600/DSC01006.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="http://2.bp.blogspot.com/-nycDHT6afYM/UZW0reEh6CI/AAAAAAAAAkY/XBFWcS491Oc/s320/DSC01006.JPG" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">"Un día de estos Raquel, me compro un barquito y me voy a la mierda ¡ya vas a ver!"</td></tr>
</tbody></table>
<br />
El universo es un lugar raro, parece que cuando más te alejás de un punto más para atrás volvés: la luz del Big Bang viaja hasta los confines del cosmos; si pudiéramos viajar más rápido que eso y nos ubicáramos frente a esa luz (o si tal cosa como "ubicación" existiese en los confines del cosmos) veríamos el principio mismo del universo. Más adelante es más atrás, así de absurdas son las cosas; correr lejos es regresar, amigos.<br />
<br />
Esto es un borrador viejo, quiero alejarme de esa escritura pero me acerco; C. dijo, textualmente: "son tan exitistas que necesitan alardear en la cosmética (...) ustedes los blogueros intelectuales terminan mostrando una candidez enternecedora". Lo reviso y quiero publicar algo así que lo acomodo un poco, lo "maquillo". Me quiero escapar y termino volviendo, como con todo, es un movimiento espiralado, una cosa que venía más o menos así:<br />
<br />
He visto la sangre. Corría por tu pierna y estabas desnuda; unas gotas distraídas se suicidaban contra los azulejos del baño y te reías porque había que acordarse de limpiarlas para que no pasara como la ultima vez. Otra vez era pendejo y me punzaron accidentalmente con un cuchillo, el pantalón blanco se empezó a poner rojo y yo creí, estúpidamente, que era vino. Antes de eso había una nena vecina de mi primo que me decía que la sangre era rica, tenia un raspón en la rodilla y disfrutaba chupándoselo con la pasión de quien muerde una fruta deliciosa; su rodilla era una ciruela y me acuerdo que sentí ganas de chupársela yo también. Pero las hembras son las que pican, las que necesitan de la sangre para sostener el ciclo reproductivo, los machos se alimentan de flores y frutas. Así que vos quedate ahí flaquito, que te toca de vuelta contar porque siempre te encuentran... U. hablaba siempre de Vlad 'el empalador', ese en el que se basó Bram Stoker para escribir Dracula, uno que una vez empaló treinta mil tipos y se comió un banquete en medio de ese bosque de empalados: la imagen perfecta del festín de sangre; y vos, en el baño, chorreando en rojo como masacre medieval, te reías.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
También los reflejos. Había un telo que tenia un espejo en el techo y otro al costado y era divertido y raro, y mugriento; la primera vez dejamos el auto y abrimos la puerta a las carcajadas, para disimular el pudor; la segunda vez ya no fue tan divertido, y creo que pagaste vos... En mi departamento tenia un espejo frente al que me paraba largos minutos mirando no se qué, inmóvil, como ausente, viéndome de a ratos como un otro, hasta que me sentía medio esquizofrenico y me iba. Y tengo otra, de chico, pero esa me la guardo porque hay cosas que no se publican en un blog.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Y hubo siempre secretos. Ese que me contaste un día que te deje en tu casa, para que yo te entendiera, porque querías que te entendiera, y no callaste nunca hasta que un día dijiste de esto no hablamos mas, y no hablamos más porque el secreto ya era baladí. Después estuvieron los secretos que sabia todo el mundo, como que nos revolcábamos como animales y llegábamos tarde, y por separado, a comer con los amigos, saludándonos como si nada; o que tus viejos hacían caso omiso del auto que todos los días, durante un mes, te dejó en la puerta de tu casa a las cuatro de la madrugada, y mis compañeros de trabajo que fingían que yo era dormilón porque llegaba siempre con ojeras. Fue un año interesante, lleno de secretos confesados a psicólogos totalmente al pedo, hasta que dije en voz alta el secreto y lo maté. Chau, finish, caput. Miralo a él, se va como siempre, siempre se esta yendo, que mal, como va a hacer eso, qué boludo, nunca hace nada con su vida porque no puede parar de irse, de moverse de acá para allá como un tonto. Y me fui, porque ni la sangre, ni los espejos, ni los secretos hacen ancla suficiente a mi necesidad de movimiento. Y me fui corriendo lejos, y estaba volviendo como un loco, sin saberlo.<br />
<br />
Irse sin embargo es lo que salva, dejar de creer en lo sagrado de las cosas y cambiar de piel, como la serpiente.<br />
<br />
Después siempre hay que inspeccionar los restos del naufragio, las ruinas de Ilión, el campo de batalla donde el musgo y el óxido ya adornan los cañones y las calaveras. Pero esa es una actitud de arqueólogo o aventurero, no sirve para refundar ciudades. Como cuando volví a buscar mis muebles y vos no estabas, y pese a lo incómodo de la situación yo estaba feliz y radiante, sin cinismos, como el que descubre lo viejo nuevo y maravilloso y se congratula de estar ahí, leyendo el discreto cartel que dejaste con una sonrisa que nada tiene de pasado, es decir, de rencor o de desprecio. Como en Copán en los baños rituales, o en un templo de Angkor a la tarde sentado solo, riéndome sin razón, rodeado por la mugre y las largas marchas del turismo internacional.<br />
<br />
Odiseo vuelve a Ítaca pero no vuelve. El ya se ha condenado a vagar, es otro, la isla es otra, la boluda de Penélope (se hace la que no) pero es otra. ¿Qué hará Ulises con una mujer ya media vieja que anda reprochando cualquier cosa y que agarró esa manía de tejer y destejer y nunca terminar las frazadas? Vuelve porque es 'lo que debe hacer', pero... ¿y Circe? ¿Y Calipso?... Dónde carajo habré dejado sus teléfonos. Y bue, las busco por facebook y les pongo me gusta en alguna pajereada. Pero las diosas inmortales y las hechiceras prefieren la carne de los héroes jóvenes y desprecian a los panzones padres de familia ¡vamos Telémaco! Es tu oportunidad de garchar más allá de donde nadie ha garchado antes, toma el barco de papá y deja la casa y la madre y los amigos (los que no quieran acompañarte). No cometas el error de tu padre, Telémaco, que ha forjado una de las patas de su cama sobre la raíz de un árbol, simbolizando su eterno compromiso con la casa y la mujer. ¡No Telémaco! Vos te llevas la patas de la cama en una bolsa y después, si querés, las tirás por la borda junto con los demás muebles y los libros y los secretos que te contaron, y las sábanas con sangre, y sobre todo los espejos; le tiras todo al bueno de Posidón que esta vez no va a ser tu enemigo, sino que te va a acompañar con mareas favorables que te llevarán cada vez más lejos por el vinoso Ponto, y más allá.<br />
<br />
(Yo no soy ningún siervo de la gleba, atados están los burros de carga. 'Adiaphoría' no es indiferencia, es 'distintividad').<br />
<br />
Dante, en un episodio de El Infierno, relata como Odiseo, ya viejo, no podía soportar la vida sedentaria, así que con un par de amigos toman un barco y se dirigen a lo desconocido. Con tanta mala leche que se encuentran con el monte del Purgatorio, cuya entrada esta vedada a los vivos. Dios, para castigarlos, los mata con un tornado o algo así... Como si el dios de los cristianos hubiera existido por aquel entonces, capaz de tales asesinatos. A lo sumo fue Yahveh, que ya andaba haciendo de las suyas y matando gente a mansalva, pero no creo porque Yahveh vivia en Oriente Medio y casi que no salía, hasta que los apóstoles de Cristo lo disfrazaron de cordero para poder sacarlo a pasear por el mundo. Sacaron a pasear a Yahveh, que es un lobo... Aquel que de atrás es un cordero que va, aquel que de frente es un lobo que viene.<br />
<br />
Yo creo que Odiseo murió de viejo, medio resignado. El final de la Odisea, con Atenea cayendo de arriba y proclamando el cese de la venganza, siempre me pareció medio idiota. Peor el que se inventa Dante para Ulises, por lo cual encima lo condena... Sin embargo, viejo y ya cagado de los pichicos, yo creo que hasta el ultimo momento habrá deseado volver a su verdadero nombre, el nombre que se hizo para sí: Oudeis... Todo por no renunciar a la gloria y que el cíclope ciego supiera quién se había hecho cargo de su ojo. La gloria, Odiseo, ¿era acaso aceptar el premio de la inmortalidad junto a la diosa? La gloria está para los que a nada se atan y a nada se arrodillan. Vogelfrei: libre y suceptible de ser cazado (como los pájaros); sin mujer, sin casa, sin familia: un nadie, incapaz de aceptar responsabilidades.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
"Mi nombre es Nadie, y Nadie me llaman mi madre, mi padre y los compañeros que van conmigo" (Odisea, IX, 366)</div>
<br />
Y qué paradoja que justo venga a escribir esto ahora. Pero bueno, me quedó lindo. Y quién te dice... Es cierto que es de una candidez y una inocencia que asustan.<br />
<br />
Estábamos 'interviniendo' plasticamente una edición de Gredos de la Odisea, nos la pasabamos mutuamente y cada uno le hacía algo. Re top, re intelectuales, re distintos... Cuando me fui a la mierda obviamente me la llevé conmigo. Ultimo proyecto de intervención de la obra: voy a cagar a tiros el libro y te lo devuelvo en una bolsa para muertos. Estoy esperando que desde la Fundación Guggenheim me mande la guita y empiezo.</div>
</div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-67209242264384997362013-03-29T14:34:00.001-07:002013-11-28T21:39:38.581-08:00Importantísimos estudios que hago en mi oficina III<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/--Y6f57OWSI4/UVYJY5Ro_3I/AAAAAAAAAjs/SCYrNtiQ89I/s1600/DSC00166.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://2.bp.blogspot.com/--Y6f57OWSI4/UVYJY5Ro_3I/AAAAAAAAAjs/SCYrNtiQ89I/s320/DSC00166.JPG" width="320" /></a></div>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b>Breve historia del amor I</b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b>Otro de esos larguísimos y pesados textos en los que hablo básicamente de mí mismo para satisfacer mi propio ego.</b><br />
<b><br /></b>
<b><span style="font-size: x-small;">Por el</span></b><b><span style="font-size: x-small;"> humanista,</span></b><b><span style="font-size: x-small;"> hermeneuta y proxeneta de oficio, Mateo Green</span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: center;">
(Presentado por primera vez como ponencia en las jornadas por el VI Aniversario del Club Literario para Amas de casa de Adelia Maria -CLAMAM-)</div>
<div style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">"¿Qué pienso del amor? - En resumen, no pienso nada. Querría saber lo que es, pero estando dentro lo veo en existencia, no en esencia, Aquello de donde yo quiero conocer (el amor) es la materia misma que uso para hablar (el discurso amoroso)." </span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">-roland barthes,<i> fragmentos de un discurso amoroso</i>, 'Comprender'-</span></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">"Mis versos están hechos para quien no tiene, pues sin tener nada yo fui siempre amante: como no tenía regalos, daba palabras." </span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">-Ovidio, <i>El arte de amar</i>, Libro II-</span></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
No, no me voy a poner en forro, no voy a citar a Nietzsche cuando dice que el sexo es una trampa que se nos tiende para perpetuar la especie, no voy a decir que no leí todos los poemitas cursis del mundo, ni que no se me piantó el lagrimon con una de esas peliculitas de ellanoloquiereaél; yo, señoras, soy un sentimentalista disfrazado. Ustedes, queridas amas de casa, las olvidadas estudiosas de las artes del amor, sabrán reconocerme como parte de su estirpe. A Nosotros, los miradores de la novela de la tarde: ¡salud!<br />
<br />
Los peores somos los que nos rehusamos a hablar del amor (ya la palabra tiene una textura tonta) por pudores intelectuales o boludeces de clase; nosotros los cuerdos, los que tomamos nuestro discurso por las astas y lo direccionamos siguiendo el sendero de la Madre Lógica. Lo cierto es que, negándome por caprichos a reconocerlo (a decirlo), yo he vivido enamorado; hecho un tonto, un loco, un delirante ('delirio' viene de 'lira' que es el surco de la siembra, delirar es no poder sembrar en el surco, pero es sembrar al fin y al cabo).</div>
<div style="text-align: justify;">
A los trece años era flaco, bajo y con cara de nene. Tardé bastante en recomponerme y parecer un ser humano aceptable, es decir, un objeto de deseo. Pero mi pito y mi lenguaje (mis órganos sexuales) ya estaban lo suficientemente maduros y vivía de acá para allá</div>
<blockquote class="tr_bq">
<i>Dis-cursus</i> es, originalmente, la acción de correr aquí y allá, son idas y venidas, "andanzas" e "intrigas". En su cabeza, el enamorado no cesa en efecto de correr, de emprender nuevas andanzas y de intrigar contra sí mismo. (barthes, <i>op cit</i>, Introducción)</blockquote>
<div style="text-align: justify;">
leyendo patológicamente a Neruda, Benedetti, a la Storni y todo ese tipo de porquerías de lo más sentimentalistas. Me gustaba una, me gustaba otra, me gustaban todas. Me gustaba una perfecta imbécil que tardó un mes en contestar a la proposición con un rotundo No. Después, con un poco de tiempo y criterio en la elección, vinieron los besos más subidos de tono con una rubia alta, una morocha petiza que sonreía todo el tiempo y, la mejor por aquel entonces, una novia tetona que me dejaba desprenderle el corpiño a la orilla del río. ¡Ah! Qué belleza ser pendejo en un pueblo pampeano y andarse escondiendo de los hermanos y padres de chicas diversas que, con polleritas tableadas a la salida de un cumpleaños, se dejaban subir la mano hasta un poquito más de la rodilla, y a veces más. Hembras perversas, gringas hijas de la inmigración, extrañas mezclas genéticas de algo que no era salvaje ni del todo domesticado, con expresiones de nada, como mirar el horizonte que no se termina nunca y hundirse desolado en el vacío de la pampa. Chicas de lo más lindas, de lo más tontas... Yo era tímido, pero no tanto; era feo, pero no tanto, con eso alcanzaba para no decir nunca a nada que no (a nada). Para vos, boluda, que me hiciste perder tiempo mientras retrasabas y negabas tu propio ingreso a lo que mejor tiene la vida para ofrecer: una terrible erección adolescente propiciada por una desconocida en la pared de una casa en construcción, una erección en el recuerdo que te dedico, soreta cagona. Perdón lo desconsiderado... A ustedes también les dedico mis erecciones, estimadas señoras, no se ofendan.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
(Esperar risas)<br />
<br />
Como a los diecisiete años me pasó algo. En un supermercado vi una chica de espaldas que seguí y perdí entre las góndolas. En la caja, y con un montón de botellas de cervezas que se me caían, me doy vuelta torpemente y veo unos ojos azules y una pequeña boca fruncida, como de desprecio. Tenía entre las manos un yogurt, y esa expresión de resentimiento de mujer bajada de un barco, arrastrada y alienada en un lugar desconocido, con un yogurt, como una ofrenda silenciosa, agarrado fuertemente con las dos manos. La imagen me cambió para siempre. Era el 'Rapto', al menos lo que barthes llama el Rapto: "Episodio considerado inicial (pero que puede ser reconstruido después), en el curso del cual el sujeto amoroso se encuentra <i>raptado </i>(capturado y encantado) por la imágen del objeto amado (<i>flechazo, prendamiento)."</i></div>
<div style="text-align: justify;">
El rapto tiene, para barthes, primero el sentido mitológico del dios que rapta a la mortal o a la ninfa para violarla; pero aquí se invierte y el raptor es un sujeto pasivo, no hace nada, es su imagen la que rapta mi imaginario, mi discurso y me vuelve loco (las ninfas gritando ante la presencia de Pan: el pánico). La imagen que rapta es un "cuerpo en situación", que fascina sin más; "una partícula de práctica", un momento en el que, para cumplir con la tarea ancestral de ser raptado, el otro me sorprende con su imagen (su cuadro, su postura); me encuentra y me deja desprotegido en la intersección de un camino, en el claro de un bosque, entre las góndolas de los productos de limpieza. Ese cuadro habitará en la memoria y el discurso del amor lo actualizará continuamente. El rapto es el momento en el que el foco se cierra y no hay más rubias ni morochas atrás de un paredón, sino solo un objeto amoroso, poderoso en su redundancia discursiva (el enamorado repite la escena en su discurso una y otra vez). Es el gesto de Carlota cortando rebanadas de pan lo que rapta a Werther; como tal es un momento insignificante, pero tiene toda la violencia de lo primitivo, del hombre antes del hombre, cuando para asegurar la exogamia era necesario capturar a la pareja y traerla arrastrando a los golpes a consumar el acto del amor, en tanto que la escena toma a Werther por sorpresa y le pega un cachetazo... Tu amor de yogurt, de ama de casa en proceso, de resentimiento ancestral, tu amor de Nosotroslaclasemedia; qué lindo que me fui un día y no te vi nunca más, y te dejé ahí llorando en la puerta de tu casa y yo era tan jóven que no sabía cómo se hacía eso de irse al carajo así como así... Hasta la otra tarde que estabas, después de mucho, con un novio nuevo, carita de boludo, así como son los novios de las chicas como vos, que dejan que les elijas la ropa y le digas que lindo que estás mi amor, y te quise saludar y te hiciste la que no me veías o como si yo no estuviera, pero te vi que fruncías los labios con tu resentimiento de estirpe, tan consciente de mí como de tu noviecito que te miraba para ver qué pensabas de los zapatos nuevos...<br />
<br />
(Pequeño silencio de reflexión)<br />
<br />
Otro rapto: estábamos bailando y ella tiene el pelo tan negro, la cara tan blanca y los labios tan rojos que parece de mentira, como fabricada. Sin embargo nunca vi una cosa más real y viva, avasalladora. Se ríe con fuerza y muestra los dientes y se mueve de acá para allá dirigiendo su atención a lo que sea, sin importarle nada realmente. De repente se centra en mí; como si yo empezara a existir de golpe, como si ella me diese el derecho a existir. Sonríe y es tan oscura y perversa su forma de mirar que me siento desprotegido, acorralado, y un poco borracho... ¡Ah! ¡Si habremos conocido paredones y asientos de auto y colchones finos al lado de una estufa de cuarzo! Pero las buenas serpientes mudan de piel y había que seguir, y ser otros, para estar siempre vivos. Chau, no vuelvas nunca, no aparezcas si no es de casualidad ¿coger? Pero claro, si total vos sabés bien que eso no es volver; las tontas se quedan prendadas del sexo, vos casi nunca eras tonta. Hasta que un día te ví y habías perdido toda tu fuerza, mejor dicho: mi discurso había cambiado y me dió un poco de lástima, y nostalgia ("nosteo" es volver a la patria, "algia" es dolor; Odiseo sufre por Itaca porque no puede volver ¿o porque ha vuelto y ya no la reconoce?). Y los autos cambiaron de dueño, y alguien se olvidó la ventana abierta y los colchones se mojaron con la lluvia y florecieron en moho como jardines miniatura, y todas las estufas de cuarzo reventaron al mismo tiempo en un crujir de orgasmo fingido. No hubo final de novela de amor: ni me suicidé, ni te escapaste a un convento, ni apareció tu marido con un arma. El episodio amoroso que comienza con el rapto no tuvo fin, sino que decantó, como una nube radioactiva que, silenciosa y de a poco, cae corrosivamente sobre las personas. Así lloviznaste encima mio. Nadie lee novelas interminables en las que al final no pasa nada; la muerte por vejez es aburrida. Te equivocaste barthes.<br />
<br />
(Mirar al techo con expresión de tristeza, acomodarse los lentes y volver al texto)<br />
<br />
La locura es lo que vale para el amor. Ahí no se equivoca barthes que dice que desde el siglo XIX se considera a la locura como una experiencia de despersonalización: <i>yo es otro; </i>pero un sujeto amoroso es todo lo contrario: por no poderse sustraer de ser un <i>sujeto</i> es que se vuelve loco: <i>yo no soy otro </i>(el terror de no ser otro, de no poder escapar de mi: la flauta de Pan, de nuevo, sonando de fondo).<br />
<br />
Y si no es en la locura, en el delirio, no se da la Novela Amorosa... Y así, unos años después, pasó la Novela... Pensé, durante mucho, que me volvía loco. No podía dejar de estar atado, sujeto. A vos te vi, curvada al Sol en el patio de casa con una maya negra, orgullosa de ser deseable, y fue como caer en una red luminosa, de esas que se dibujan en el agua de la pileta en verano, y hundirse profundo entre los peces y más allá, hasta la oscuridad de las fosas marinas de mi Pelopincho, donde el Sol no llega, nunca (inicio del episodio amoroso: el Rapto). Acepté mi condición y me comporté como tal: hice escándalos, grité, sobreactué. Me desdoblo, soy dos: conozco mi locura y la relato juiciosamente a los ojos de los otros, a quienes doy explicaciones de lo irracional: estoy loco pero cuerdo porque puedo decirlo, solo que no puedo ser otro, otro que no está loco. No puedo.<br />
Mi locura de amor es, sin embargo, incompleta, el enamorado esta loco pero es una locura inofensiva, explicada, "recuperada por la cultura" dice barthes, una locura que "no da miedo", a diferencia del esquizofrénico o el psicótico. ¿No da miedo? Gritos, llantos, llamadas en la madrugada, insultos, cosas que vuelan por los aires, <i>Una temporada en el infierno</i> de Rimbaud. Yo tuve miedo cuando, una de las tantas veces que armaba la valija a la madrugada y me iba para que me fueras a buscar al pasillo, y me hicieras volver (En la Escena hay, según barthes una "sustitución brusca de la agresión por el deseo"), me di cuenta de que yo sí era otro, que hacía rato que ya no podía (por pudor o carencia de palabras) contar mi locura de amor, apartarme de ella en mi cordura, en mi capacidad para explicarla. Yo ya no era Yo, me había vuelto débil y caprichoso, pusilánime, patético; ya no estaba "como loco", enamorado, estaba loco de verdad en el interior de esa locura simulada, como en cajas chinas: yo soy otro porque no soy otro, porque estoy sujeto a vos, que sos la Locura... (Momento de quiebre en la novela, el personaje tiene una ¿epifanía? y se da cuenta que ya no puede seguir, sin embargo: sigue, hasta que...) Más gritos y reproches y pedidos de explicaciones en una última llamada que terminó de golpe y nada, silencio absoluto, desenlace de novela rosa, con todo el acting pero en seco, absoluto (toque de vanguardia): el autor, confeso lector de barthes, quiere simbolizar el fin del discurso amoroso, el fin de un "lenguaje" -"(¿El punto más sensible de este duelo no es que me hace <i>perder un lenguaje</i>, el lenguaje amoroso? Se acabaron los 'Te amo') barthes, <i>op cit</i>, Exilio-, por lo que pone al personaje en situación de quedarse gritando a un celular silencioso y nada más, no hay mensajes, se acabaron las llamadas, los domingos de recetas elaboradas y las notitas escondidas en los libros; cese de toda comunicación de manera abrupta (¿o acaso ya venía el discurso de los personajes cayendo en fragmentos como un asteroide en la atmósfera, como Altazor el paracaidista, y esto no fue más que el duro reventar contra la tierra?). El autor utiliza la estructura de la novela de amor (Rapto-Locura-Exilio) pero el contenido es psicológico-lingüístico; no es de extrañar que el último capitulo, el del Exilio, abra con una cita de Freud: "El duelo mueve al yo a renunciar al objeto declarándoselo muerto y ofreciéndole como premio el permanecer con vida". Sin embargo, el autor no nos muestra el proceso del exilio en sí, esconde la introspección del personaje, su trabajo psíquico del asesinato del amor...<br />
<br />
Pero... Mejor rebobinemos señoras, no es que no confié en su implacable inteligencia, capaz de llegar a fin de mes con el sueldo de un marido medio vago y cuatro chicos, pero siempre es mejor aclarar los conceptos a fin de no desentenderse con el público... ¿Qué es el Exilio como figura en un discurso amoroso? Si el Imaginario amoroso es una energía delirante, si la pasión es un delirio ¿qué hay después de eso?, "¿se entra en qué?" pregunta barthes. La muerte es un terreno desconocido, el enamorado que se va debe iniciar el duelo por la imagen perdida, pero esa muerte no es natural, el exilio es algo que se decide; la muerte de la pasión es siempre un asesinato. Muere una imagen, muere un lenguaje: espero una llamada de la que en realidad, decido exiliarme.<br />
<br />
¿Y qué hace el personaje de nuestra Novela de Amor luego del exilio? ¿Qué habrá hecho con toda esa energía delirante, esa pasión ahora libre? Supongamos que primero hace lo obvio y se emborracha mucho y no se pierde noche, y persigue la Luna de nuevo como si tuviera dieciocho y le dice que si a todas las mujeres y les dice que no, y se congratula de que todavía puede, de que él está vivo, aún a precio de matar el amor. Y una noche, tan borracho, casi se mata en un accidente secreto, y vuelve y se acuesta y se despierta recordando poco y acá viene lo que no es obvio: se despierta y se siente libre, libre de la locura de amor, libre de los rencores, de las culpas; la braza ardiente del Imaginario amoroso arde todavía por debajo, pero ya sin la parafernalia de la novela rosa; está tan cuerdo que nadie lo ve sino como un loco, un descorazonado.<br />
<br />
Corazón. El corazón que "es el órgano del deseo (el corazón puede henchirse, desfallecer, etc., como el sexo)..." (barthes, <i>op cit</i>, Corazón). Pero como deseo es también un objeto de donación, yo lo entrego al otro, al mundo, sin saber qué va a ser de él (y yo te di mi corazón sangrante, sobre un plato de ravioles). Yo te ofrendo mi deseo, pero me devolvés el corazón que entrego ¿y que me queda? Los despojos, lar ruinas, me queda un "Corazón oprimido". Pero soy más fuerte que mi mismo ¡yo no soy Werther señoras! Busco mi imagen, sigo vivo.<br />
<br />
Tiempo: el amigo de los bienaventurados, de los dichosos, de nosotros los que sabemos olvidar. Sin olvido la vida sería insoportable.<br />
<br />
Ella dice que no tiene corazón, es decir, cree que no tiene eso que cree entregarme; su deseo. Tengo un trabajo doble: construirle un corazón y obligarla a que me lo entregue (he leído a Ovidio, sé cómo hacerlo).<br />
Al escribir confundo la persona de los verbos y me pongo como el que dice que no tiene corazón, en realidad tengo despojos. Somos dos descorazonados, no tenemos nada que dar, y sin embargo... Hay un desinterés hermoso en todo esto, una liviandad que se apesadumbra controladamente, como al principio de todo amor. Ella quiere quererme, pero no tiene corazón; yo quiero quererla, pero mi corazón esta oprimido. Y así andamos. Fingimos un amor en el secreto: vamos a comer a una estación de servicio, está lleno de porteños que vuelven a sus casas después del fin de semana largo, nadie del pueblo. Ahí, donde los otros no interesan somos libres y nos dejamos jugar a los novios, y besarnos y darnos la mano y acariciarnos la nuca. Fuera de eso, ante las miradas usuales, casi somos desconocidos. ¿Dónde actuamos? ¿Dónde está nuestro corazón? Un corazón secreto que nos entregamos en el secreto: una calle escondida, el camino al cementerio, la pieza al fondo del patio; los escondites de un corazón que no sabe mostrarse, o que todavía no quiere...<br />
Ella tiene un lunar grande y blanco entre la iris y la esclerótica, es uno en un millón, algo único. No puedo evitar verlo, me absorbe, me consume; me acuerdo una y otra vez de los huevos reventados en <i>Historia del ojo</i> de Bataille, he sido cazado por el ojo penetrante del lobo con piel de cordero, su lunar es un ojo superpuesto sobre su ojo; ella es Argos y yo no puedo escapar, porque está en todos lados.<br />
Me hago un corazón nuevo para olvidar, un corazón nuevo que reemplace al otro, al de los despojos, a mi triste Corazón oprimido. He vuelto a ser yo, estoy enamorado; estoy loco y justamente por eso no estoy loco: Yo no soy otro, para nada.<br />
<br />
(Silencio de cierre)<br />
<br />
Y bueno señoras, eso es todo por hoy. En el próximo encuentro tocaremos algo más de Ovidio, tal vez Flaubert y, por qué no, una novela televisiva a elección de la audiencia; es todo más o menos la misma mierda. Siempre desde la implacable mirada de barthes quien, ya se los he contado en otra ocasión, murió atropellado por el camión de una lavandería, el muy boludo... A aquellas que deseen participar del curso esotérico sobre las artes amatorias donde abordaremos con más énfasis a Sade, Bataille y la obra pictórica de Klossowski pueden dirigirse personalmente a mí para las inscripciones. También hay libros, dvds y postales en venta en el hall de entrada. Muchas gracias y buenas tardes.-<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-5431122343300437592013-03-15T21:25:00.000-07:002013-03-16T13:09:44.722-07:00Iglesias<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-qz66LoT3E_o/UUPxC_w1w4I/AAAAAAAAAjU/cvRdAkAQ7MA/s1600/DSC01779.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://4.bp.blogspot.com/-qz66LoT3E_o/UUPxC_w1w4I/AAAAAAAAAjU/cvRdAkAQ7MA/s320/DSC01779.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Tenía otra cosa para publicar, pero dada las circunstancias...<br />
<br />
He intentado ser cristiano, lo juro, peor todavía: intenté ser católico. Como en mi familia eran todos ateos (menos mi abuela) me bauticé por mi cuenta a los dieciocho años... y nada. Rezaba y nada (si señora, yo rezaba); leía la biblia, la leo todavía, y nada; iba a misa, intentaba guardar los preceptos de un buen cristiano, y nada... No pedía un arbusto parlante en llamas, que el mar se abriera o que una columna de fuego me dijera con voz de película de los 70's "ego sum qui sum"; yo nomas quería entender eso de la fe, percibirlo en tanto algo que no me pareciera una ilusión. Tal vez lo percibí en algún momento, y la ilusión fue tan evidente que debe ser la fe en el dios de los cristianos lo que me hizo agnóstico, por contradictorio que suene. Para descorrer el velo de Maya hay que primero ver el velo, y el siguiente velo, y el siguiente...</div>
<div style="text-align: justify;">
Después leí unos fragmentos de Spinoza y otros de Voltaire que ya no recuerdo, muchos anarquistas y Nietzsche hasta el hartazgo. Y también teólogos, y ateos combativos y Phillipe Sollers y otras boludeces... Y entendí, como los existencialistas, que si dios no existe nada cambia, que si dios existe nada cambia. El mundo ya es suficientemente divino por sí mismo (esto no lo decían los existencialistas, que son todos medios depre) y no necesita una justificación anterior para su belleza (para su terrible belleza). Lo Divino no puede estar fuera del mundo, yo soy hijo de este mundo, y todo lo que me huele a transmundismo tiene para mí el hedor de lo que está muerto. Yo estoy vivo, y no puedo ya creer en un dios estático que mi voluntad rechaza, aunque eso no signifique que niegue a Dios. La vida es lo único sagrado.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Si no cuento una anécdota este blog no tiene gracia: una vez cuando era chico le dije a mi vieja que iba a la iglesia a ver cómo era, así que agarramos la bici con un amigo y nos fuimos a la hora de la siesta, pleno sol, pueblo dormido. Cuando llegamos estaba cerrada y nos pusimos a jugar en esos arcos vacíos, de los que parece que se hubiera bajado la estatua de un santo, escalando las paredes y andando en bici por los escalones estuvimos un buen rato. No va que en eso aparece el cura y nos saca cagando, a los gritos. Volví enojado y le dije a mi vieja que el cura era un viejo puto. </div>
<div style="text-align: justify;">
Desde entonces cada vez que veo una iglesia, entro. He estado en todas las iglesias que he encontrado en cada ciudad que estuve. Córdoba tiene unas iglesias preciosas, la de los Capuchinos es la más linda aunque sea lugar común, la de la compañía de Jesús tiene lo suyo sin embargo. Mi preferida es una iglesia en Chichicastenango, rodeada por las carpas del mercado, donde los guatemaltecos rinden culto a Maximón, así que no hay bancos ni nada porque hay que saltar y bailar y tirar Coca-Cola arriba del altar de piedra. En el Convento de la Merced en Antigua creo que tuve una revelación. También en la basílica de la Lupita en D.F., en la que es imposible no marearse (la experiencia es mística) cuando uno entra porque toda la parte delantera se hunde, como la ciudad que la corona, nunca me voy a olvidar de esa iglesia porque comí algo que me intoxicó como nunca y por segunda vez pensé que me moría; y en D.F., también, la Catedral Metropolitana que tiene el instrumento musical más grandioso que he visto en mi vida ¿o era en Cuzco? Donde uno camina dos pasos y hay una iglesia en la que meterse, aunque nada iguale su suntuosísima catedral, basílica de la virgen de la Asunción, hecha a fuerza de sangre y oro robado (ay, me puse combativo). Y La Paz, y Antigua mil veces más, y el santuario del Gauchito Gil en Mercedes, y una capilla chiquitita que encontré en un recodo en el pueblo de mis abuelos, y otra abandonada en el medio del campo que recuerdo vagamente, y otra adventista de madera, pintada de blanco en la Isla de Utila, en la que vi marchar a los mulatos a misa; y la horrible fachada de la Catedral de Buenos Aires (¡pero qué pisos!), y la de los jesuitas en Alta Gracia (acá nomás, cruzando la calle). Las mejores catedrales góticas las he visto en Argentina, no sé qué tendremos con lo gótico, será que queremos ser cristianos a lo europeo y no nos sale hacer algo más o menos propio: unos rosetones preciosos en Lujan, La Plata y Córdoba de nuevo. Y por supuesto la Iglesia de mi pueblo a la que vuelvo siempre, a la hora de la siesta, cuando veo la puerta entreabierta y sé que no hay nadie... </div>
<div style="text-align: justify;">
Kropotkin dijo "La única iglesia que ilumina es la que arde", y Nietzsche que había que sembrar serpientes en los lugares de culto de los católicos para que las generaciones futuras los vieran como lugares terribles... ¿Para qué? Para exageraciones están los creyentes, yo no necesito militar en nada para matar nada, es la propia belleza del mundo lo que destiñe para mi a las cosas de sus valores falsos, y las deja desnudas, como belleza pura y nada más. </div>
<div style="text-align: justify;">
Francisco de Asís, antes de volverse absolutamente asceta, sintió el llamado a reconstruir iglesias en ruinas, y lo hizo a pesar de los mismos curas de algunas de las parroquias que lo consideraban loco. A mi me encantaría construir una iglesia, capaz lo haga algún día, desde los cimientos hasta la cruz en la punta, donde mi Cristo se habrá bajado para bailar entre nosotros... Por lo pronto lo más parecido que hice es construir un Gauchito Gil y clavarlo en un árbol (la anécdota de eso para otro día); mirá, acá está :</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-BYKD3_ard4g/UUPzc1r-Q3I/AAAAAAAAAjc/2mM68zm_hsw/s1600/DSCN3489.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://1.bp.blogspot.com/-BYKD3_ard4g/UUPzc1r-Q3I/AAAAAAAAAjc/2mM68zm_hsw/s400/DSCN3489.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Estoy en un bar, afuera llueve, escucho Bach (Que me gusta más que Vivaldi, la aclaración no es inocente) y pasan unas chicas preciosas con paraguas, y unos señores apurados y los empleados corren a bajar las lonas de los negocios. El mundo sigue siendo maravilloso.</div>
<div style="text-align: justify;">
Francisco I está en la Santa Sede, y yo lo saludo con todo el honor que se merece: ¡por un reinado largo y próspero! ¡Salve Petrus Romanus, sucesor de Gloria Olivae, Papa del fin de los tiempos!</div>
</div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-39149148969366176352013-02-26T00:14:00.001-08:002013-02-26T00:27:06.221-08:00Ensayo abortado en aterrizaje forsoso que terminó siendo una diatriba a los lectores de este blog<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
<br />
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-zIsZdUnvDbo/USxvuncWw9I/AAAAAAAAAi8/eIgd2lhQ4FE/s1600/P1050590.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="La foto es mía, la máscara también. El libro del que tiene la culpa de todo esto." border="0" height="267" src="http://4.bp.blogspot.com/-zIsZdUnvDbo/USxvuncWw9I/AAAAAAAAAi8/eIgd2lhQ4FE/s400/P1050590.JPG" title="" width="400" /></a></blockquote>
<br />
Me gustaría haber leído más a Heidegger y que me gustaran esas cosas y entender el concepto de Alétheia para poder aplicarlo en un escrito por el que vendrían hordas de académicos de todo el mundo a vanagloriarme y a criticarme, que para esa gente es como lo mismo... Igual, por otro lado es mentira que me gustaría eso, estuve leyendo otra vez, y con el peor de los aburrimientos, un poco de psicoanálisis, y estos tipos se citan y pierden extensos párrafos discurriendo sobre quién fue que acuñó tal o cuál término. El mismo Freud se peleó de muerte con otro tipo porque los dos se adjudicaban el concepto de bisexualidad. Una tremenda idiotez. Me alegra haberme ido de todo eso, de las obligaciones que acarrea todo eso. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Queridos amigos que tienen becas en boludeces: la estoy pasando bomba; como, cojo y cago bien, además, y sobre todo, por primera vez en mi vida me satisface plenamente la manera en que pienso y escribo. Les deseo la peor de las muertes. Con amor: Mateo.-</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sé que Alétheia es lo evidente, lo que no se oculta (o más bien lo que se desoculta), y entiendo que no es lo mismo que decir "verdadero". Después hay que develar el verdadero camino del Ser y todas esas giladas. Yo quiero hacer lo contrario, quiero escribir sobre algo ocultándolo totalmente; con suerte rozar un poco sus bordes, sugerirlo, escribir discretamente. De tal manera voy a escribir ese día (porque les prometo que lo voy a hacer, hijos de puta), que lo que yo quiero decir buscará caminos misteriosos y se volverá tan evidente, se posisionará sobre todo de una manera tan absoluta, que no va a ser otra cosa lo que esté ahí, sin ser nunca nombrado. Yo quiero una escritura del Secreto.</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El pelotudo de Eco trajo a colación al lector, y no hay nada más mierda en este mundo que el lector ¿a quién le importa el lector? A todos nosotros después de Eco y de la explosión que ha tenido el mercado editorial en los últimos años. Nunca se dijo tanto para tantos. Cualquier hijo de vecino como yo tiene un blog y publica desinteresadamente sobre lo primero que le viene a la mente a las 4 de la madrugada sabiendo que tiene que laburar a las 7. Hay Facebook, Twitter, revistas de papel y digitales a roletes, es muy fácil publicar, hacerse público, hacerse para los otros. A mi me revienta escribir y pensar cómo me leerán, pero sin querer lo hago, todos lo hacemos, "sino para qué mierda escribís" dice C., y sí, es un acto teleológico, la finalidad es el lector, tiene "razón" la boluda. Serán tristes mis treinta seguidores, de los cuales me deben leer efectivamente solo cinco (y mi vieja, que no tiene cuenta de google), pero me debo a ustedes, desconocidos, y ustedes son los que me cagan cada vez que me siento al frente de la máquina.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Desde chico escribía en cuadernos que mostré a muy pocas personas, unos los mostraba más, otros menos, otros nada. Algunos de esos cuadernos tenían un tema al que siempre volvía, literal o subrepticiamente, hacía las tapas con collage y solo escribía con lápiz. Tenía muchísimos guardados en diversos cajones. Un día, como a los veintialgo, me los llevé a un parque y los prendí fuego. Nada de poético, fue bastante patético porque la llama se hizo muy grande y había mucho humo y otros paseantes, y tuve miedo de que alguno se hiciera el loco y llamara a los bomberos o algo así. Pero sin embargo me sentí bastante libre, había hecho algo totalmente en vano, y todo lo que no tiene finalidad libera.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A este blog, me acabo de fijar, lo empecé un <a href="http://dionisoselgato.blogspot.com.ar/2009/09/por-que-tengo-un-blog.html">23 de Septiembre del año 2009 a las 9.55 Pm</a>, es un blog de libra; copiando la actitud a <a href="http://carneconalambre.blogspot.com.ar/">Guillermo</a>, de quien soy un ferviente lector y, espero, pueda decirme con más exactitud cuales son las consideraciones planetarias que tengo que tener porque, la verdad, preguntárselo a la astróloga que me hizo la carta astral a mí me da un poco de vergüenza, más si encima me cobra... En fin, este año van a ser cuatro años. Sigo con los cuadernos pero mucho menos, ahí mi escritura es totalmente distinta, como si fuera otro. También tengo cientos de archivos de word desperdigados por diversos discos rígidos llenos de novelas sin terminar y otras sin empezar, cuentos, poesías, ensayos, obras de teatro y cosas que ni género creo que tengan. He escrito cosas muy buenas (lo digo con toda la vanidad posible) y algunas que dan calambres de lo malas que son. Lo único que me salva de ahogarme en el mar de la superabundancia de mi propia idiotez es que todavía no sé porqué escribo, pero no puedo dejar de hacerlo. Cuando escribo acá es otra cosa, hay veces que me hago el gracioso o pongo ciertas cosas porque tengo lectores (y, bueno, mi vieja). </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Eco: sos un viejo puto y "El nombre de la rosa" es un libro de mierda, todo lo que pensás sobre apocalípticos e integrados es bosta, bosta y más bosta. Yo soy tu lector modelo, viejo marica. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero la verdad es que me divierto, y por eso capaz sigo acá, aunque esta no sea la escritura que yo busco y quiero, y ustedes no tengan ningún interés en saber esto sobre mí, a quien no conocen.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Yo no sé por qué ustedes tienen un blog, o escriben, o hacen lo que mierda sea que hacen; pero también soy su lector y me encantaría saber si eso que hacen los conforma, si eso que hacen es lo que quieren hacer, digamos, la forma de su Alétheia... Como lector, al que sinceramente espero que odien, les digo que a la mayoría disfruto mucho leyéndolos y también no, a veces digo "pero que pelotudos", a veces me revienta que se les hayan ocurrido cosas antes que a mi y a veces me divierto y ya está.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Yo, El Lector, en mi total omnipresencia y poder absoluto sobre lo que escriben, aplaudo y defenestro por igual a los siguientes blogs: </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://myinnerspacewriting.blogspot.com.ar/">myinnerspacewriting.blogspot.com.ar/</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://carneconalambre.blogspot.com.ar/">carneconalambre.blogspot.com.ar/</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://lospajarosnovendenoche.blogspot.com.ar/">lospajarosnovendenoche.blogspot.com.ar/</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://mispuentes.blogspot.com.ar/">mispuentes.blogspot.com.ar/</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://nosalededoxa.blogspot.com.ar/">nosalededoxa.blogspot.com.ar/</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://humorpotoca.blogspot.com.ar/">humorpotoca.blogspot.com.ar/</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://sonidospanicos.blogspot.com.ar/">sonidospanicos.blogspot.com.ar/</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://temporadadealaridos.blogspot.com.ar/">temporadadealaridos.blogspot.com.ar/</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://uccelloelpelo.blogspot.com.ar/">uccelloelpelo.blogspot.com.ar/</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://www.panquequedesnudo.com.ar/">www.panquequedesnudo.com.ar/</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://welshire.blogspot.com.ar/">welshire.blogspot.com.ar/</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Al final esto no tiene nada que ver con lo que iba a escribir al principio, que eran los avances de mi reciente y azarosa investigación sobre la bisexualidad en la historia, o algo sobre el secreto, que se yo. Pero es mi blog y hago lo que se me canta el forro del orto. Lo voy a publicar igual, a ver qué pasa, y a ver si me tengo que poner a hacer otra cosa en vez de perder las horas de sueño que pierdo acá.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Atte.: Mateo Green.-</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com27tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-58801990189405308422013-02-22T23:13:00.001-08:002013-02-22T23:18:13.025-08:00Cine VI: "Hierro 3" de Kim Ki-duk<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-uDv0ogpEaqI/UShZkw6pmLI/AAAAAAAAAis/NAwyJFBnDd4/s1600/DSC01243.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-uDv0ogpEaqI/UShZkw6pmLI/AAAAAAAAAis/NAwyJFBnDd4/s320/DSC01243.JPG" width="240" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Conocí a Kim Ki-Duk, o por lo menos a sus películas, allá por el año 2006 cuando empezaba a estudiar en mi tercera universidad, después de haber abandonado de manera patológica en las otras dos, luego de un largo periodo de recondensación sobre mí, en el que junté mis partes y rematé, a la manera de la frase de Pico de la mirandolla, mi verdadera forma.</div>
<div style="text-align: justify;">
Fuimos a un cine club en el alto de un club (valga la redundancia), no me acuerdo con quién. Por aquel entonces el ambiente me parecía medio intelectual, serio, con esa concepción estúpida de algunas cosas que tiene uno cuando todavía es muy joven (y no es que lo haya dejado de ser, por el contrario, me siento un tipo mucho más nuevo que en ese tiempo), hasta que después se van conociendo a los boludos atrás de las caras y uno se da cuenta de que esas cosas no existen, esas cosas serias... Por supuesto que yo iba más que nada para ver mujeres, ya que venía persiguiendo hace rato a una estudiante de cine que dicho sea de paso jamás me dio bola. Estaban preparando para pasar <i>"Primavera, verano, otoño, invierno... y otra vez primavera"</i> y habían puesto a un boludo al frente para que hable un poco antes de la pelicula. El boludo era un estudiante también joven, de pelo suelto y barba desarreglada, que en similar y franco plan de levantar minitas de primer año, se puso a hacerse el copado con esa resolución que tienen los que no entienden nada... Me acuerdo que dijo que para entender la película había que tener en claro el concepto del Eterno Retorno de Nietzsche, y yo, aún sin haberme tragado tres veces el Zaratustra, pensé: "pero que boludo...".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A la película la vi y me encanto, la vi varias veces incluso, y nunca pude encontrar ahí a Nietzsche, ni todas las pajereadas con las que se atragantó el de la barba. Pasó el tiempo y la mina de cine no acusó recibo y me olvidé y me pasaron otras cosas y la vida se fue dando torrencial y delicadamente, sin que le calentara demasiado Kim Kiduk; pero siempre me quedó la sensación de que a esa película la había visto en el momento indicado, cuando yo, también, tenía que arrastrar mi propio peso atado a la cintura, colina arriba.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Años después con una novia que tenía alquilamos y vimos <i>"El tiempo",</i> y me pareció una mierda absoluta, salida de otro director en otro momento, con un argumento pedorrísimo y una cosa como de fondo con moraleja que me dejó ese gusto amargo a moral que solo se limpia revolcándose como un animal.... Andate a la mierda Kim Ki-Duk, pensé, forro, sos un koreano forro y no te banco.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Después, como de casualidad, porque un amigo la había bajado, vi <i>"El Arco" </i>y ahí le agarré cariño de nuevo al koreano forro, por la sencillez de la trama mágica, bien a lo asiático, sin la moral esta vez, había vuelto a lo Necesario, a eso que tiene que darse en el mundo no por un imperativo, sino ya por la absoluta decisión y necesidad de ser, de presentarse atravesando lo contingente como la flecha que cae sobre la vagina de una mujer y le quita su virginidad, cumpliendo, de una forma sutil y elegante, su promesa de existir... Hay unas casas, junto al delta del Mekong, que parecen crecer como juncos desde el río y se levantan altísimas, y sus habitantes se asoman al abismo sin barandas para escapar graciosamente a la muerte en sus quehaceres cotidianos, son mágicos y a la vez son reales, elegantes en la simpleza, como esas vasijas con plantas de agua y peces de colores que los tailandeses ponen en todos lados, como un sueño que no se distingue de lo real.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy vi Hierro 3, me la trajo mi buen amigo El Loco Esteban, a quien le estuve discutiendo por un buen rato que había sido él el barbudo que dijo esa vez lo de Nietzsche y la película. Parece que no había sido, pero bueno, usted me entiende Dr. Monteleone: mi afán de discutirle a un recuerdo, sepa disculparme por favor.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La película usa un único tema como banda sonora, de manera diegética (aaaah, los cagué mierda, aprendí cosas de cine y eso que nunca me levanté a la minita), los dos personajes principales no emiten palabra alguna, solo ella, llegando al final; y la trama es tan simple como bella en su falta total de explicaciones innecesarias, propias del cine occidental, discursivo. El discurso es algo pesado, engorroso, y es solo la liviandad de la desaparición lo que buscan estos personajes, la absoluta libertad del la autoaniquilación. Ahí le erraste Kundera, conceptualizaste hasta el hartazgo lo que Kim Ki-Duk se limita a mostrar en funcionamiento, pero vos no podías hacer otra cosa desde Praga, donde Kafka pensó más de lo que vivió sobre todo lo que en este mundo es pesado y engorroso.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Desaparecer. Ser en ninguna parte y en todas, liviano y violentamente metódico, como las representación de Buda en su actitud de calmar la mar, decidido con el cuerpo que, nosotros lo olvidamos, es también el alma. No hacen falta palabras para eso. Después el Budha se reclina y consigue la iluminación, sonríe, y eso exaspera a los oscuros. La sonrisa es una aceptación tranquila del mundo, del absurdo del mundo. Budha siempre está sonriendo levemente, aceptando, sin ningún tipo de resignación, por otro lado.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me acordé de vos corriendo con el vestido suelto y los zapatitos en la mano por el camino del patio, y era una mañana de verano y lloviznaba un poco, y parecías tan liviana que te escapabas como en un sueño, como si fueras a emprender vuelo más por aérea que por otra cosa, naturalmente. Y yo no podía agarrarte porque estaba anclado de este lado, pensando cursilerias que ahora pongo en palabras pelotudas que nadie va a ver en las películas de Kim Ki-duk, como yo nunca pude ver a Nietzsche, y eso que lo veo en todas partes.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Estamos exentos de esa actitud, de esa liviandad. Procedemos de una larga cultura del discurso, de la prédica, de la que no podemos escapar así como así, está metida en nuestra sangre, marcada por el paso milenario de nuestras religiones y nuestras exégesis. Es ahí donde pertenecemos y, probablemente, ahí también sea donde tengamos que buscar eso que, sin ser una mudanza de pensamiento (como Carpentier, no me engaño, podemos degustar lo oriental pero no participarlo) es una forma de tomarnos a nosotros mismos y rematar nuestra verdadera forma. ¿Dónde está eso que perdimos en el camino de los milenios? Escondido en el camino de los milenios, y se encuentra caminando para atrás... </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i>"En verdad, tú eres el Dios Escondido"</i> (Salmos)</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Bueno, y el final no me gusta pero me quedé sin palabritas y son las 4 de la madrugada y tengo sueño y como estoy enfermo me clavé un jarabe que me deja medio tonto y probablemente este post sea producto de una intoxicación farmacéutica. Pero todo eso es metalingüístico, es que así de complicados somos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Buenas noches. Sinceramente suyo: Mateo.-</div>
</div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-50500390444337375082013-02-02T12:04:00.000-08:002013-12-19T10:01:32.051-08:00Las calaveras también saben reír<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<blockquote class="tr_bq">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-twVI8ZBHguE/UQ1whSjEJsI/AAAAAAAAAic/NQE0kOddzR4/s1600/craneos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="236" src="http://4.bp.blogspot.com/-twVI8ZBHguE/UQ1whSjEJsI/AAAAAAAAAic/NQE0kOddzR4/s320/craneos.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white; font-family: inherit; font-size: x-small; line-height: 19.19791603088379px;"></span></div>
</blockquote>
</blockquote>
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white; font-family: inherit; font-size: x-small; line-height: 19.19791603088379px;">"Si los hados quieren hacerme rey, lo harán sin que yo busque la corona."</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="background-color: white; font-family: inherit; line-height: 19.19791603088379px;">(Macbeth, I, III)</span></span></div>
<span style="background-color: white;"><span style="font-family: inherit; font-size: x-small;">
</span>
</span><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="background-color: white; font-family: inherit;">"A los diversos amos que aclamaron su corona cuando era rey, Ubu encadenado ofrece el homenaje de sus grillos" </span></span></div>
<span style="background-color: white;"><span style="font-family: inherit; font-size: x-small;">
<span style="line-height: 19.19791603088379px;"></span></span>
</span><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="line-height: 19.19791603088379px;"><span style="background-color: white; font-family: inherit; line-height: 19.19791603088379px;">(Ubu Encadenado) </span></span></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="background-color: white; line-height: 19.19791603088379px;">
</span></span></blockquote>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white; font-family: inherit; font-size: 12.666666984558105px; line-height: 19.19791603088379px;"><br /></span></div>
<span style="background-color: white; font-family: inherit; font-size: 12.666666984558105px; line-height: 19.19791603088379px;">
</span></blockquote>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; text-align: justify;">El camboyano que hace el turno de la noche en este hostel me esta apurando para que deje de romper los huevos acá abajo, así que voy a intentar hacerla corta, pero no te prometo nada pibe. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;">Una profesora a la que yo admiraba bastante me dijo una vez: "Los estúpidos son mas peligrosos que los malos, los malos saben lo que hacen y porqué".</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;">Antes de viajar mi viejo me preguntaba retoricamente "Cómo sera Phnom Penh?", le llamaba la atención conocerla por lo que había leído sobre el genocidio camboyano... </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;">La cosa viene mas o menos así: había una vez un par de camboyanos que, durante la colonia francesa terminan estudiando en París. Estudian diversas cosas como radiocomunicaciones o literatura inglesa; el que seria luego el jefe de la prisión mas importante del país y de la policía secreta conocida como S-21, era un genio de las matemáticas (pero ese no estuvo en París, creo). Algunos le dan mas bola al estudio que otros.<span style="font-family: inherit;"> </span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;">Khieu Thirith, por ejemplo, seria la primer mujer camboyana en graduarse en occidente, se diplomo en literatura inglesa especializada en Sakespeare; por otro lado Saloth Sar, mundialmente conocido como Pol pot, futuro Secretario General del partido y, por tanto, capo </span></span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">máximo</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> de Camboya, le iba medio para el orto en la carrera y no estudiaba mucho.</span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;">La </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">cuestión</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> que estos muchachos camboyanos, como por esos años en </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">París</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> era la ultima moda, se hacen comunistas y, ya que </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">también</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> eran </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">asiáticos,</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> de paso maoistas. Pasa que no se </span></span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">podía</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> estar con Vietnam y China al mismo tiempo porque aparentemente Mao estaba peleado con Ho Chi Minh por unos juguetes que le presto y no le </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">devolvió</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> o una cosa por el estilo. Los muchachos vuelven a Camboya y ya que estaban al pedo porque la literatura no da de comer, fundan una guerrilla comunista (los Khmer Rouge, o Jameres Rojos) y derrocan al dictador que andaba por esa </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">época</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> que ya me olvide el nombre, corren a los yanquis, encierran al rey en el palacio y lo dejan </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">ahí</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> piola por las dudas; hasta </span></span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">acá</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> la comunista </span></span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">típica.</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> Todo eso pasa un 17 de Abril de 1975, cuando los Khmer entran a la capital, Phnom Penh, entre los festejos de la gente que se pensaba que era el fin de una </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">época</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> de sufrimiento y guerra. Camboya año cero, la cosa se va a poner peor.</span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;">Inmediatamente </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">después</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> de la entrada a Phnom Penh, Pol Pot inicia el plan que venia masticando desde que andaba al pedo en </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">París</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;">: una </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">nación</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> absolutamente agraria, autosuficiente, cerrada al mundo y, </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">según</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">é</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;">l, comunista. Pol Pot </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">decía</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> admirar a los campesinos y odiaba a los intelectuales (menos a la minita esa que estudio Shakespeare porque era su cuñada), </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">quería</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> volver a una sociedad </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">idílica</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> parecida a la </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">época</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> de la cultura Khmer, creadores de </span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Angkor" style="font-family: inherit; line-height: 19.200000762939453px;">estos porongos</a>,<span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> de quienes la guerrilla toma el nombre. Entonces Pol pot evacua en largas marchas todos los centros urbanos y aldeas del pais y los manda al campo; Phnom Penh queda desierta, solo viven </span></span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">allí</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> las altas </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">cúpulas</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> del mando comunista y los soldados; se elimina la moneda, la </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">economía</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> el arte, el sistema de salud, las escuelas, la </span></span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">religión</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> todo esta prohibido. Hay una sola cosa para hacer en lo que se dio a llamar la Kampuchea </span></span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">Democrática:</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> cultivar arroz o apuntar gente con un fusil de </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">fabricación</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> china para que cultive arroz. Un embole.</span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;">La </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">situación</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> en y respecto a Camboya se vuelve un poco confusa. La gente en el </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">país</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> no sabia ni quien era el </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">líder,</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> lo </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">conocían</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> como "Camarada Uno", pero no hacia apariciones publica; cada tanto arrestaban a uno y no </span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">sabían</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> porqu</span></span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">é, solo se referían al gobierno como "Angkar" (la Organización) y casi nadie tenia el privilegio de ver a su familia, porque la familia era una cosa burguesa aparentemente. La comunidad internacional no entendía un carajo. Los yanquis no querían saber nada porque cada vez había mas comunistas en Asia y justo se tenían que rajar a la mierda de Vietnam; los vietnamitas se referían al país como "Nuestros hermanos camboyanos", pero lo cierto es que prácticamente no mantenían relaciones de ningún tipo y la propaganda Khmer, contradictoriamente, hacia constante </span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">hincapié</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> en que el enemigo era vietnamita; los tailandeses todo bien hasta que en un momento unos guerrilleros le cruzaron la frontera y le mataron como treinta campesinos, los mismo con Laos, cortala gil que estos campesinos no son tuyos... Los chinos, bueno, los chinos son chinos, apoyaban a Camboya porque parecía que eran maoistas, pero mas que nada porque les hacia falta el caucho y el arroz que cambiaban por armas. Un quilombo, nadie entendía nada, las fronteras de Camboya estaban absolutamente cerradas al mundo y los comunicados oficiales decían que estaba todo bien, que no </span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">había</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> drama. En "La Insoportable Levedad del Ser" Kundera relata maravillosamente las reacciones absurdas que esto ocasiono en occidente.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;">Entre todo ese caos, en cuatro años de gobierno, los Khmer se las arreglaron para que murieran, entre centros de exterminio de "los enemigos del estado" y de hambre y enfermedad en el campo, tres millones de personas, un cuarto de la población del pais, sin que se cumpliera siquiera la autosuficiencia alimenticia que buscaban, ni la idilica sociedad rural que Pol Pot imagin</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">ó</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> mientras no </span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">entendía</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> un carajo lo que estudiaba en la Sorbona. Se asesin</span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">ó</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> sistematicamente a todos los intelectuales o que pecaran de parecer inteligentes por no ser "autenticos" Khmer, es decir, campesinos ignorantes sin dientes. Esto dej</span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">ó</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> un legado de ignorancia que hasta el dia de hoy persiste en el pueblo camboyano.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;">Después</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">, en la desaparición y la paranoia se empiezan a matar entre ellos mismo acusándose de traidores unos a los otros. Pol Pot hablaba del enemigo interno que, según el, era vietnamita. Los vietnamitas no entendian un carajo y menos entendieron cuando los Khmer empezaron a atacar la zona del delta del Mekong. Como Vietnam no se anda con vueltas, organiz</span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">ó</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> una invasión junto con un montón de desertores camboyanos y tom</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">ó Phnom Penh en cuestión de poco tiempo. Aparentemente Pol Pot se enter</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">ó de la invasión cuando estaban entrando en la ciudad, así que se escapo a la selva con los Khmer que quedaban para después irse al exilio a Tailandia. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;">Otra sarta de malentendidos: los tailandeses le tenían miedo al comunismo vietnamita así que se disparaban con los Khmer que quedaban en la frontera creyendo que eran del vietcong; la prensa occidental </span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">decía</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> que los vietnamitas </span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">habían</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> atacado Camboya de forros que eran nomas, así que las grandes potencias de occidente no reconocieron al nuevo gobierno camboyano y les dejaron a los Khmer Rouge mantener su lugar en la ONU, es decir, un grupo de guerrilleros maoistas genocidas tenia voz y voto en la Asamblea de las Naciones Unidas... Eso habla bastante mal de la seriedad de dicha institución. Los chinos por las dudas atacaron el norte de Vietnam porque consideraban a la invasión fuera de lugar, hasta que tuvieron que parar haciéndose los boludos cuando se dieron cuenta que se </span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">habían</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> mandado un moco. En fin, una comedia de estúpidos un cuento contado por un loco, una cosa absurda y risible que se llevo a tres millones de cristianos (budistas supongo, en este caso), un genocidio, una serie de enfrentamientos y de intrigas políticas que no son mas que el producto de una cosa: la infinita, constante y tragicómica estupidez humana.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;">Pol Pot era un estúpido un tipo que creía mucho en algo pero no estaba muy seguro de lo que era, como esa gente que cree en rezarle a un dios que no puede, bajo </span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">ningún</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> concepto, percibir en las cosas que lo rodean, como se muestran los mejores dioses. El y un par de profesores de literatura, arrojaron mas mal al mundo en solo unos años que todos los terroristas juntos en los </span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">últimos</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> cincuenta años. La inquisición española era lo mismo, los protestantes conservadores republicanos estadounidenses que propician guerras en donde venga también. Todos unos </span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">débiles</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> mentales, babosos retardados que no entienden qu</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">é hacen ni porqué lo hacen, risibles en sus </span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">métodos;</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> no soy yo quien para juzgarlos eticamente, no me interesa tampoco, pero si puedo </span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">reírme</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> de los tarados, es mi derecho mas intimo.</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;">Una sola medida para las personas: su escepticismo. Alguien que no cree, o que cree poco no tiene razones para fundar campos de exterminio, no le hace falta, puede cruzarsele la idea por la cabeza, pero por vagancia o aburrimiento no lo hace, y tal vez llegue a hacer mejores cosas, entre tanto le diviertan por presentar todos los </span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">días</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> algo distinto para el pensamiento, una nueva cosa en que dejar de creer mas tarde.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; line-height: 19.200000762939453px;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;">Hoy estuvimos en los campos de exterminio de las afueras de Phnom Penh y en la famosa cárcel del S-21 en la ciudad. En los campos te daban una audioguia sumamente didáctica, así que todo el mundo </span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">recorría</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> el precioso parque bajo el que </span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">están</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> enterrados </span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">todavía</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> miles y miles de huesos en fosas comunitarias sin abrir. Nadie hablaba, escuchaban, la primera vez que vi a los gringos tan tranquilos. En este árbol los soldados reventaban las cabezas de los bebes de las madres asesinadas, en esta caja de vidrio se guardan los huesos que afloran en la época de lluvias, aquí estaba el lugar donde se guardaban las herramientas con la que se atendía el lugar y se mataban las victimas, etc, etc, etc. Fuimos con un pareja de franceses muy simpáticos todos estaban muy emocionados. En la cárcel la cosa era un poco distinta, siempre la parafernalia de los guías explicando boludeces en voz alta y los japoneses y los australianos sacándose fotos adentro de las celdas. Yo no estaba emocionado, muy adentro mio me daba risa, la tragicomedia, Ubú Rey, </span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">Ubú Encadenado, la maravillosa y eterna estupidez, mayor motor de una raza suicida, apocalipsis. Comunistas, fascistas, católicos protestantes, fanáticos a ultranzas de un equipo de fútbol, todos mas o menos lo mismo.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; line-height: 19.19791603088379px;">Vuelvo en el tuc-tuc a la ciudad con el viento en la cara y estoy extrañamente contento después de ver tantos cráneos y fotos de cadáveres. Como dice Gide, la vida cobra sentido sobre el fondo oscuro de la muerte. Estoy vivo, Yo estoy vivo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; line-height: 19.19791603088379px;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; line-height: 19.200000762939453px;">El día que llegamos a Phnom Penh asistimos por casualidad a las celebraciones fúnebres del rey de Camboya (porque el país es una monarquía de nuevo), los camboyanos agolpados en las plazas. Una señora me dio una vela y unos sahumerios para que rindiera culto en una pequeña pagoda donde la gente hacia fila, lo hice, por supuesto, el descreimiento no me quita la experiencia, nunca. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;">Finalmente, y como para dejarle algo de aprendizaje a todo esta </span><span style="line-height: 19.19791603088379px;">acumulación</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> de incoherente debilidad mental, ya s</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;">é</span><span style="line-height: 19.200000762939453px;"> como es Phnom Penh viejo... Es estúpida absurda, risible, como todas las ciudades del mundo, pero un poquito mas.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; line-height: 19.200000762939453px;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white; line-height: 19.200000762939453px;">Phnom Penh, 3 de febrero de 2013.-</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 19.200000762939453px;"><br /></span></span></span></div>
</div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-13859006468669908702013-01-16T00:37:00.001-08:002013-01-16T00:37:13.430-08:00Epopeya de la uña encarnada<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial; font-size: xx-small;"><i>Nota preliminar: Estoy escribiendo en una computadora sin acentos ni enies. El lector sabra (con acento en la “a”) perdonar las trampas linguisticas (tampoco hay dieresis), los cintureos sintacticos y los reemplazos simbolicos en los que se incurrira el siguiente (y actual) texto a fin de remediar tal carencia. A los efectos, el siguiente simbolo, que es lo que aparece cuando tipeo Alt+164 en esta computadora del orto, reemplazara a la letra enie: “¤”.</i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial; font-size: xx-small;"><i>Muchas gracias.-</i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial; font-size: xx-small;"><i><br /></i></span></div>
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial; font-size: x-small;"><i><br /></i></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-lzcV-cbsI6M/UPZlLsax9zI/AAAAAAAAAiM/aMEZJ_wOmqM/s1600/DSC00410.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://4.bp.blogspot.com/-lzcV-cbsI6M/UPZlLsax9zI/AAAAAAAAAiM/aMEZJ_wOmqM/s400/DSC00410.JPG" width="266" /></a></div>
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial; font-size: x-small;"><i><br /></i></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial; font-size: x-small;"><b><br /></b></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial; font-size: x-small;"><b><br /></b></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><b>A modo de introduccion</b></span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Canta, oh diosa...</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><br /></span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Me parece que no puedo relatar, tengo ese problema. Por eso mi escritura es ensayistica y rebuscada, no puedo (ni oralmente) encontrarle el orden temporal a las cosas. Escribo como pienso: a los saltos, de aca par alla, sin orden, sin muchas ganas. El relato moderno requiere de una racionalidad implacable, la novela realista es su punto culmine, el momento mas alto de la capacidad que tiene la sociedad occidental de aburrirme. No estoy hablando de Flaubert, por supuesto. Pero aca vamos, lo estudiamos, no puede ser tan dificil. Como iba el orden mas o menos? Ah, Si si...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><b>Antecedente narrativo:</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">El personaje protagonista (que soy yo) se corta las u¤as de los pies en Malasia. Es medio obsesivo y siempre le da un poco mas de lo que se debe, ahi hasta donde termina la u¤a y empieza la carne. Se da cuenta que se corta muy mal la del pie izquierdo, que ha dejado un pedazo molestando adentro, pero prefiere hacer caso omiso del asunto y dejar que pase. El asunto no pasa. El asunto empeora estupidamente. “La violencia estupida de las cosas” dijo Foucault respecto de la muerte de Barthes, atropellado por el camion de una lavanderia. Pobre Barthes, tambien se le deben haber encarnado las u¤as de los pies.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Para cuando el personaje llega a la isla de Koh Tao (Tailandia) la cosa es seria: inflamacion, pus, dolor punzante. Nota personal: el agua de mar no es desinflamatoria ni antibacterial.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Pero el lector no sabe todo esto, ni siquiera sabe que Foucault se quejaba de la realidad en el velorio de Barthes, y si lo sabe no importa a los fines del relato. El lector presupondra partes de todo esto. El relato (narrado en primera persona) empieza efectivamente para el lector el tercer dia de estadia del personaje en Bangkok, luego de largas caminatas por embajadas y templos y palacios, y corridas escapando de colectivos asesinos. Para entonces, y debido a la falta de cuidados, el “asunto” ha empeorado tanto que ya no se puede omitirlo. El asunto se transformara en el conflicto principal del relato: una u¤a encarnada ha inflamado e infectado considerablemente el dedo gordo del pie izquierdo del protagonista, impidiendo su normal traslado en una ciudad (Bangkok) que no tiene piedad hacia los lentos. La u¤a y la ciudad se configuraran, de alguna manera, como los antagonistas del relato, que empieza mas o menos asi...</span></div>
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><b>Planteamiento</b></span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><b>Descripcion de espacios y personajes principales, presentacion del conflicto.</b></span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><b><br /></b></span>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><b>I</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Por lo general no contrato seguros cuando viajo. Son excesivamente caros y la mayoria de los paises tienen hospitales, misiones medicas o curanderos de infusiones milagrosas a los que acudir si pasa algo. La otra es automedicarse o no darle bola. Pero esta vez, que se yo, el Sudeste asiatico es lejos, y si tr moris y hay que transportar tu cadaver con la inflacion y todo eso? Quien lo paga chiquito? Asi que bueno, se contrata el seguro.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Hacia varios dias que me dolia la u¤a encarnada del pie y, esperando que pase, se inflamo mas y adopto un color para nada normal. El dolor punzante desde adentro ya me impedia caminar normalmente, y Bangkok no le tiene piedad a los que no pueden cruzar la calle corriendo.</span></div>
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><br /></span>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><b>II</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Ahi estaba el argentinito obsesivo en Khao San Road, con el dedo a reventar y tratando que no le pisen el pie en una ciudad donde todos pisan a todos y se enmara¤an en la orgia cosmopolita que es Bangkok. Khao San es su resumen, su punto algido. Antiguamente la calle era el mercado de arroz mas grande de la ciudad, pero fue mutando en los ultimos 20 a¤os hasta llegar a ser el punto de encuentro de todos los mochileros y gente extravagante que anda por Tailandia. Todos van a Bangkok, y si vas a Bangkok vas a Khao San Road.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Bangkok (“Ciudad de angeles”) es un monstruo impiadoso, un dragon que baila y escupe luces de neon. Solo se ingresa a la ciudad por la puerta de atras, la mas sordida y secreta. Bangkok no tiene puertas principales, y si las tiene son su cara enga¤osa, su estafa turistica, su ataque mas perverso: el que se esconde atras del brillo de las cosas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Habiamos llegado a Bangkok un sabado a las tres de la madrugada, y es facil asustarse sin tener a donde ir en una calle que se abre como una vagina dentada y te recibe seductoramente bien. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Las prostitutas mas horribles y las mas lindas pasean por Khao San. Por menos de lo que cuesta la entrada al Palacio Real, un europeo pasado en a¤os (“farang” para los thai) puede conseguir una chica joven y bonita que le daria vuelta la cara sin dudarlo en cualquier otra ciudad del mundo. Caminamos. Casas de masajes por todos lados, gente que vende escorpiones en un palito, amuletos, remeras, con-artists, falsos amigos, trujamanes, aistralianos completamente borrachos, unos policias evidentemente de incognito, dos lesbianas suecas, un enano thai travesti, japoneses fumando en un narguile, calzoncillos Calvin Klein, musica, ruido, bailes, gritos, comida en la calle, un ingles de al menos unos sesenta con una preciosa chica thai de no mas de veinte. El bello Tadzio ya no veranea mas en la triste y aburrida Venecia, ahora camina con su familia por Khao San, sonde Thomas Mann a venido tambien a perseguirlo. Yo te vi, Tadzio, tenias en los ojos esa malicia disfrazada de inocencia, la mirada verdadera de todo lo bello. Bangkok no tiene belleza porque carece de discrecion, la belleza es discrecion. Todo en la ciudad es apresurado, atropellador, evidente. El Buda Esmeralda y el Buda Reclinado. Risas. Por que sonrie el Buda? Es que ya no importa? Claro que no! Bangkok es la ciudad del fin de los tiempos, todos sus angeles han tocados hasta el hartazgo las trompetas. El mundo ya revento y Bangkok lo festeja.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Yo camino y busco donde dormir. Nadie me ve, sera esto lo fantasmagorico? Todos quieren que quieras algo y yo por lo general no quiero nada mas que mirar. Hoy quiero dormir. Conseguimos donde, es caro, pero es por hoy, ma¤ana buscaremos algo dentro del presupuesto.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Los siguientes dos dias son de visitar lugares, caminar mucho, ir a muchas embajadas en busca de visas, correr en las calles para que no te maten los colectivos, tomar muchos taxis y tuc-tucs. Todo ese movimiento logro empeorar significativamente la situacion de mi dedo inflamado, al punto que ya me costaba caminar y subir los cincuenta y un escalones que tengo hasta el piso donde esta mi habitacion (segundo hotel en Khao San, uno barato).</span></div>
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><b>Nudo o conflicto</b></span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><b>Desarrollo de las acciones de los personajes en torno al conflicto</b></span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><br /></span>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><b>III</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Lo primero que decidi es que necesariamente iba atener que ir al medico antes de salir para Laos. Lo venia posponiendo pero me di cuenta que no me iba a aguantar 14 horas de viaje con la mochila al hombro sin, al menos, unos buenos calmantes recetados.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Llamo al seguro desde un telefono pago. La mina que me atiende, que se llamaba Silvina, Gisela o Fernanda, me empieza a hacer una serie de preguntas muy dificiles de contestar por la subjetividad que supone una convalecencia. Que donde me duele, que como sucedio la herida, que hace cuantos dias, que por favor describa “la naturaleza del dolor”, y otras cosas bastante estupidas ante las que yo miento sistematicamente. Se que el objetivo principal de los seguros es no pagar, y sus empleados estan amaestrados para encontrar razones que lo logren. Mi caso las tenia todas: era una herida autoinfringida y ya me habia “automedicado”, me habia puesto una pomada antibacterial que por lo general se usa para infecciones vaginales.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">La telefonista le busca la quinta pata al gato, es una pelea discursiva. Yo miento y ella, conciente de mi mentira, le busca la quinta pata al gato para desenmascararme. Por fin logro que ingrese en el sistema mi pedido, pero la muy hija de puta todavia tenia un as en la manga: necesitaban un numero de contacto en mi lugar de residencia y el hotel pedorro en que me encuentro no tiene telefono. Corto. Forra malcogida. Vuelvo al hotel y logro, en una extra¤a conversacion ingles-pampeano/ingles-thai, que la chica de la recepcion me de un telefono de contacto (que aparecio de la nada).</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Salgo de vuelta a Khao San para llamar a los del seguro. Llamo y me atiende un tipo que se llama Sebastian o Ignacio, a nadie le importa. El tipo me toma nuevamente los datos y actualiza mi expediente, para lo cual, junto con el numero, me pide el nombre del hotel. El hotel no tiene nombre, asi que lo invento. El secreto esta en la seguridad y celeridad de la respuesta. Logro que el tipo envie mi pedido a la casa central en Miami para que deriven el problema a alguna aseguradora con convenio en Tailandia. Mi dedo lleno de pus tiene al mundo convulcionado. Muchas Silvinas, Natalias, Marianos, Mikes y Sallys estan en este momento hablando de mi, se pasan expedientes digitales y los elevan a sus superiores que deciden. Los superiores (llamados Mr. Newman o Sr. Robledo) dicen que si y en veinte minutos me llaman de la aseguradora de Bangkok y me dicen que puedo ir al hospital. Pido ir al Adventist Mission Hospital que es el que queda mas cerca, me dicen que si. Primera batalla contra la aseguradora ganada.</span></div>
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><br /></span>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><b>IV</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Siempre tuve un buen concepto de los adventistas; tienden al vegetarianismo y el cuidado de la salud (son los due¤os de Granix en la Argentina, observese la procedencia de las galletitas de salvado), usan la edicion Reina Valera de la biblia y creen menos idioteces que la mayoria de los protestantismos de procedencia estadounidense. Son buenos empresarios, por otra parte, capaces de poner un modernisimo hospital privado en un pais donde el 95% de los habitantes son budistas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Despues de una complicada explicacion y la redaccion de un papel donde la recepcionista explicaba en tailandes la direccion del hospital para el taxista, nos subimos a un taxi en la esquina. Llegamos al hospital en menos de diez minutos. Entramos e inmediatamente el lugar nos sorprende: los pisos brillantes, amplias salas de espera con pantallas grandes, un residente nos atiende inmediatamente y nos escolta a la recepcion. Una chica y un hombre thai me indican como llenar el papeleo; me piden, entre otras cosas, que indique mi religion: None. Lleno la forma, le entrego mi pasaporte y el seguro. Entre tanto por la puerta detras mio entra un grupo de cinco israelies y, algo asustados, le indican al hombre que me esta asistiendo que uno de sus amigos no se sentia bien desde hacia unos dias. Inmediatamente un residente les entrega barbijos a todos y los hace sentar alejados del resto de los pacientes.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Termino el papeleo y el hombre me escolta hasta una ventanilla donde unas enfermeras me preguntan la naturaleza de mi problema. Trato de explicar lo mejor que puedo en un ingles que parecen entender facilmente. Me hacen entrar por la puerta lateral a la sala de guardia y una enfermera thai algo gordita (que parece la del cartel que pide silencio, con el gorro caracteristico y todo) me toma la presion y el pulso en una tecnologica maquina automatica que, personalmente, no habia visto nunca en mi vida. Mi viejo se rie por detras de la enfermera, -Estamos en el futuro- le digo. Un residente me acuesta en la camilla, prepara mi pie con mucho cuidado, con un descartable debajo, me revisa, me hace unas preguntas y, siempre con una amabilidad tranquila, me indica que por favor espera a la doctora en jefe.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Siempre odie los medicos, las mutuales, el sistema de salud. La sola idea de esperar en una clinica me irrita, pero estaba en el paraiso de los hospitales, la tierra prometida de los convalescientes. Vengan a mi los enfermos, los desvalidos, pues de ellos es el reino de los cielos! Casi que queria que me hagan estudios, que me revisen, que me pregunten, que me operen! Mi viejo me mira y se rie, enfermeras y residentes van y vienen pasandolo de largo, -Siento que estoy de mas- me dice-, pero pronto un residente lo sienta en una silla a dos metros mios.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Llega la medica, es una mujer cincuentona de pelo blanco, elegante, calma, discreta. Despues me entero, cuando empieza a hablar un poco en espa¤ol, que es filipina. Me pregunta cosas, me toca el dedo con cuidado, me revisa. Al tiempo que les explica, en ingles, a los residentes y enfermeras a su alrededor, cual es la situacion. Una vez diagnosticado me explica cual es el procedimiento y me pregunta si estoy de acuerdo. Digo que si.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Me entrego, mi cuerpo se entrega al procedimiento, soy la marioneta de las personas que el Sr. Rodriguez o Mr. Clark han autorizado, del otro lado del mundo, para que procedan sobre mi. El mundo, primero convulsionado por mi dedo, ha recuperado el control y ahora es due¤o y se¤or de mi cuerpo. Me acomodan en la camilla, preparan el lugar para la peque¤a cirugia y, no se de donde, aparece la mesa de instrumentos. Mucha gente se esta moviendo a mi alrededor, la enfermera gordita toma un hisopo y me desinfecta cuidadosamente; igual me duele al contacto mas minimo. La medica en jefe no esta, ha ido a prepararse pero vuelve enseguida. Sus lacayos ya le tienen lista la aguja y la ampolla con la anestecia. Ella, calma en su poder y su orgullo como buena aristocrata, me pide que me quede quieto y relajado al tiempo que sostiene firme pero cuidadosamente mi pie. En mi rodilla fexionada se ha ubicado un residente y en la otra pierna, la derecha, que esta extendida, la gordita sostiene mi tobillo y un residente de aparatos mi rodilla.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Lentamente siento que la aguja penetra en el espacio que hay entre mi dedo gordo y el que le sigue. Primero es el dolor normal del pinchazo, pero despues, cuando llega al nervio, un dolor insoportable se extiende desde donde empieza mi pie concentrandose en el lugar de la herida, es el momento mas fuerte del dolor, el resto del procedimiento se vuelve soportable en comparacion. Trato de quedarme quieto pero instintivamente tiendo a moverme, hasta que me agarro del ca¤o de la camilla y aprieto los dientes tan fuerte que parece que me los voy a reventar. No se cuanto tiempo duro ese pinchazo al nervio, pero unos segundos despues de que la medica retiro la aguja senti el alivio mas grande, como de una sed saciada que, sin embargo, sabe que viene mas sed. Temblaba de solo verla preparar la aguja para la segunda dosis de anestecia, del otro lado del dedo. Sin embargo, aunque doloroso, el segundo pinchazo no represento la minima fraccion del anterior.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">La medica espera unos minutos hasta que haga efecto completamente la anestecia. Manipula mi dedo y de a poco voy sintiendo que el pedazo de mi que esta tocando esta muerto, alejado, no tengo control sobre el, ahora le pertenece al procedimiento, es la parte de mi de la cual se ha adue¤ado completamente.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Cuando la medica le pide a un lacayo que le alcance un instrumento lo hace en tailandes y con una expresion mas seria, de autoridad en ejercicio. Luego vuelve a la sonrisa calma y se dirige a mi, hablando indistintamente en ingles o espa¤ol. De a ratos, adopta el tono didactico y explica en ingles a los residentes lo que estan viendo. El mismo tono que conmigo utiliza con mi viejo que sigue ahi sentado, a dos metros de la situacion. El le hace preguntas sobre el hospital o las filipinas como si no se diera cuenta que me esta operando el pie. A mi no me sorprende, es su modus operandi, estoy acostumbrado, pero me pregunto que estara pensando ella.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Primero un lacayo le alcanza una tijera sin puntas con la que hace un moviemiento fuerte y preciso que siento en el dedo. Luego ella lo mira con expresion seria y le habla en thai, el lacayo abre para ella una bolsa sellada con otras tijeras, esta vez de punta, y se las alcanza. Comienza la parte central del procedimiento.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">En los siguientes diez o quince minutos la medica usa esas tijeras para urgar, revolver y cortar en la parte afectada. El dolor se siente de a ratos, pero lo que mas molesta es que actuen sobre una parte de mi que ya no es mia, una sensacion de lejania respecto del dedo que esta siendo manipulado y mi cerebro no llega a dilucidar del todo de que manera. Mi viejo, que no puede con su curiosidad, se levanta de la silla y se pone justo encima del procedimiento, parado a la derecha de la medica. Ella lo mira sorprendida, con la expresion de quien esta a punto de retar a un ni¤o, pero vuelve sobre el dedo como una madre resignada que habilita la travesura. El no nota la situacion e inmediatamente vuelve a su silla y me dice -No sabes el pedazo de u¤a que tenias metido ahi adentro.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Al rato empiezan a despejar el lugar de instrumentos los lacayos que se mueven con celeridad ante una simple indicacion gestual de la medica. Ella me venda el pie cuidadosamente y con mucha gasa, de manera que parece casi un yeso y despues me hace inclinar para mostrarme el pedazo de u¤a que me saco. Lo primero que atino es a tocarla, pero ella aleja la gaza de mi y me dice que no, por lo que ni pienso en pedirsela para llevarla. Residuos patogenos, y si. La u¤a parece la hoja de un diminuto cuchillo manchado de sangre, me vienen a la mente esas puntas de flechas y herramientas neoliticas, entiendo al verla la naturaleza del dolor que sentia y me alegro de que el procedimiento haya finalizado, aunque sus ecos se seguirian sintiendo un buen rato.</span></div>
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><br /></span>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><b>V</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">El primer hombre de corbata que junto con la recepcionista me atendio al principio, aparece de sabra dios donde y llamado por quien con una silla de ruedas. No me dejan pararme ni caminar, yo les digo que prefiero no ir en silla de ruedas y me indican que me siente de todos modos, como si fuera algo necesario. Me sacan de la sala de guardia y no tengo ni tiempo de hablar con la medica, me hubican junto a las sillas de la sala de espera y no me dejan mover. Yo, como el ni¤o que soy, inmediatamente le saque el freno a la silla y me puse a dar vueltas, pero alguien vino a retarme, amablemente, y a volverme a poner en mi lugar con el freno. Mi viejo viene y se sienta al lado mio, aparece el hombre de corbata y con una sonrisa deja el Thailand Times (edicion en ingles) sobre mi falda para que lo lea. Con mi viejo nos miramos y nos reimos, bromeamos sobre que la compa¤a de seguros nos pago un tour de lujo al sistema medico thai.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Al rato viene un residente que mueve mi silla de ruedas hasta la ventanilla de la administracion para arreglar un papeleo. Firmo algo, pregunto si tengo que pagar, me dicen que todavia no saben que espere a que hablen con la aseguradora; firmo algo, no tengo idea que es, tampoco me importa. Me vuelven a mi asiento.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Unos minutos despues el mismo residende me mueve hasta la ventanilla de la farmacia donde me atiende un thai evidentemente homosexual (no es prejuicio, es observacion) a quien habia estado mirando trabajar aplicadamente. Me muestra primero una bolsa con los calmantes y me explica cuando y como los tengo que tomar, despues otra bolsa mas compleja con dos botellas de iodo y una serie de gazas y cintas de distinto tipo con los cuales me indica el procedimiento a seguir para cambiar mis vendas. No entiendo nada pero finjo que si.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">El hombre de corbata me lleva nuevamente a la ventanilla de administracion donde me indican que vuelva al dia siguiente a las cuatro de la tarde. Asiento y el hombre me lleva frente a la puerta y manda un enfermero a buscar un taxi. Me preguntan donde estoy alojado y le dan indicaciones al taxista. Me saludan cordialmente, yo les agradezco por las atenciones. Todo muy eficiente, tanto que tenia un dejo de perversion, como la clinica del Dr. Menguele. Lo demasiado organizado genera tanta desconfianza como lo caotico. Bangkok es las dos cosas al mismo tiempo.</span></div>
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><b><br /></b></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><b>Solucion del conflico o desenlace</b></span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><b>El conflicto se resuelve, para bien o mal. El personaje se ve transformado por el conflicto y el choque con sus antagonistas y ayudantes.</b></span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><br /></span>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><b>VI</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">El taxi toma mal por las calles y cuando nos damos cuenta de que estamos cerca de Khao San (pero alejandonos) le decimos que pare. Nos deja a dos cuadras, en una de las calles mas concurridas por paseantes nocturnos en Bangkok. No me malinterpreten, la ciudad es segura por demas, tanto como para que nuestro hotel (que da a un callejon oscuro) tenga su puerta abierta las 24 horas, pero no tiene piedad de nadie. Cruzar una calle corriendo en Bangkok es muy dificil, cuzarla lentamente y arrastrando un pie es imposible; pero extra¤amente el trafico se para lo suciciente para que pueda cruzar a una velocidad que no me genera dolor.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Nuestro hotel esta en una de las puntas de Khao san, el taxi nos dejo inmediatamente del otro lado, donde esta el templo budista que indica el inicio de la calle. Asi empezo mi larga procesion por Khao San Road.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><b>VII</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">En Khao San nadie puede entender que uno no necesite nada. Cada dos pasos alguien te ofrece fruta, alcohol, collares, masajes, prostitutas, trajes a medida, documentos falsos y todo lo que se pueda imaginar. La noche anterior habia estado caminando tranquilo una y otra vez por esta calle y las aleda¤as y tenia que evitar constantemente los acercamientos de los vendedores con un gesto para poder seguir caminando. Una colorada de rastas se acerco y me pidio fuego, despues se fue con un negro que la apuraba. Fue la unica persona que necesitaba algo de mi en Khao San. Trataba de caminar sin que me vieran y,excepto por los vendedores para quien era una preza, caminaba como invisible, sin que la gente se percatara demasiado de mi (otra vez: eso es lo fantasmagorico?).</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Pero al volver del hospital me vi obligado a caminar lento, con dificultad por entre medio de la calle, sin poder meterme por detras de las perchas de las tiendas o entre los grupos que miran a los bailarines de hip-hop. Como se habra se habra sentido Cristo en la via dolorosa? Observado, cargando la cruz de su sufrimiento? Yo tenia un dedo choto en Khao San y la verdad que la pase bomba.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">La combalescencia, todos lo sabemos, es una herramienta de poder. El enfermo, el que sufre, ejerce un poder sobre los demas de demanda urgente que debe ser satisfecha, actuando sobre lo que damos en llamar "compasion", esa forma de nuestro egoismo, de nuestro miedo a ser reprobados por los otros. He ahi la dictadura de los debiles; "porque mira lo que me haces a mi, a mi que sufro tanto". Sufrimiento es poder, el cristianismo lo sabe y por eso llego a ser la religion mas poderosa de occidente. Rebelion de los esclavos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Caminaba por Khao san arrastrando mi pie choto (y exagerando el arrastre, por supuesto) y todos me habrian paso; los vendedores por primera vez no me ofrecian nada, solo me miraban y se corrian. Habia empezado a ser visible, a existir. Y la ventaja de tener poder es que uno puede moverse a sus anchas, probar el mundo desde otro sitio. Lentamente vi a Khao San con el microscopio que no lo habia visto antes; me cruce con otros lisiados y los senti secretos miembros de la misma cofradia: una gringa que le faltaba una pata, una thai con el brazo enyesado, un chico en silla de ruedas. Vengan a mi los lisiados, los desvalidos, pues de ellos es el reino de los cielos. Khao San se abre a los debiles; la ciudad que todo lo atropella y no espera a nadie, se para asustada ante un triste dedo vendado. Que harias, Bangkok, con un hombre que carga una cruz y una corona de espinas?... El Buda reclinado, sin embargo, sonrie, no sufre, no le interesa el sufrimiento, no le interesan los desvalidos, las miserias del mundo, no le interesan los rostros en llamas y la inevitabilidad de la muerte, no le interesa nada en absoluto. Por eso el Buda sonrie, mientras que el otro se queja porque su padre lo ha abandonado. Buda no tiene padre, no tiene mujer, no tiene nada. Sonrie. Eh, mister Buda, quiere un traje? una puta, un jugo de mango? Que necesita mister Buda? Nosotros se lo conseguimos. Nada, nada en absoluto. No entiendo como esta gente pudo hacer una religion alrededor de algo tan absolutamente bello, tan discreto. Claro, esta la parafernalia que a la gleba le hace falta en todo el mundo: los amuletos protectores, las ermitas para los espiritus hogare¤os, los bodhisattvas que velan por nosotros. La misma estupidez generalizada que en todos lado, pero con nombres distintos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Camino, observo, me muevo lento, dominante, todos se corren y tengo tiempo de ver profundamente; las caras, los colores, las actitudes, los olores. Una pareja de lesbianas se besa al paso, tres gringos discuten con una thai, unos australianos con cara de estupidos se retan a comer escorpiones y se rien, borrachos e histericos, como mujeres musculosas; Tadzio de nuevo y Thomas Mann persiguiendolo, un setenton se acomoda un poco la dentadura tratando de que su joven compa¤era no lo note. La calle brilla, los carteles, la musica, los gritos, las diez mil historias secretas que estan pasando en este momento en este reducido espacio y yo no las conozco, Yo no las conozco! Ah, si las conociera... Serias mia Bangkok, habria escrito el relato de todas tus caras y te habria ganado, yo y mi dedo napoleonico.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;">Llego al final de la calle, al callejon que da a mi hostel. En una mesa chiquita de madera esta sentada la colorada de rastas de la noche anterior. Parece que me reconoce, se sonrie y pregunta que me paso. Yo levanto la comisura de los labios y le respondo que nada, que nada de nada en absoluto.-</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial; font-size: x-small;"><b>---------------------------------------------------</b></span></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><b>Aclaracion final:</b> el texto anterior no ha sufrido ningun tipo de correccion ni edicion y ha sido escrito con dos cervezas arriba a la madrugada, en un banquito incomodo de un hostel pedorro que solo tiene computadoras con teclados tailandeses. El autor acababa de ser sometido a un una pequeคa cirugia en el dedo gordo del pie izquierdo por lo que, tambien, se encontraba bajo el efecto de diversos analgesicos y anestesicos, cuya accion en el organismo <u>de ningun modo debe confundirse</u> con el estado espiritual que la religion budista denomina "Nirvana". Se aclara todo esto porque no vaya a ser cosa que alguno de los honorables miembros de la Academia Nobel diese con esto blog buscando pornografia y no tuviera el texto en consideracion para el mentado premio por encontrarse en un deplorables condiciones linguisticas (sin dieresis).</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">Muchas gracias.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Mateo Green (Todos los derechos reservados) Enero 2013.</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Cambio y fuera.</span>-</div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-20010852862636379752012-08-25T02:33:00.002-07:002012-08-26T04:24:21.526-07:00Importantísimos estudios que hago en mi oficina II<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;">Yo, la Hidra de Lerna</span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b>Estudio en el que, contrario a lo prometido en el título, se habla de cualquier cosa menos de la Hidra de Lerna.</b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: right;">
"Y así es como les gustaría haber podido estar siempre uno con otro, entretejiendo </div>
<div style="text-align: right;">
entre ambos una imagen ideal sobre la cual adaptar ahora su vida pasada."</div>
<div style="text-align: right;">
(Flaubert, <i>Madame Bovary</i>, Tercera Parte, Cap. I)</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
"Cómo será la laguna que el chancho la cruza al trote"</div>
<div style="text-align: right;">
(Refrán)</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Abstract</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: justify;">
Al honorable Comité de Selección académica del _ _ Congreso en _ _ _ _ _ _ _ _ a celebrarse en la ciudad de _ _ _ _ _ _ _ el día _ _ de _ _ _ _ _ _ de 20_ _.<br />
<br />
De mi mayor consideración:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Voy a ser sincero con ustedes porque nos conocemos hace rato y si no les digo yo se van a dar cuenta solos y después empieza el quilombo y los críticos que seguro debo tener por ahí hablan pestes de mi, y lo próximo que sé es que un día estoy arruinado (más, porque se puede) y me tengo que ir a vivir a una cuneta o termino en uno de esos programas de concursos contestando sobre cultura general. Les cuento a ustedes, y en confianza, porque sé que me van a saber entender y, más tarde, ya terminada la tertulia, las ponencias, los saludos de rigor y los sangüichitos; más tarde, cuando estemos ya todos medios pasados en copas con Noé Jitrik, la Ludmer y algún que otro escritorcito bien vendido, nos vamos a acordar de todo esto y nos vamos a reír. "¡Qué hijo de puta este Mateo!" van a decir a los gritos mientras yo les paso otro pedazo de costilla, o un trocito de matambre (porque eso sí, al asado lo voy a hacer yo). </div>
<div style="text-align: justify;">
La verdad, la honestísima verdad es que todavía no terminé Madame Bovary, lo traigo bien, pero no lo terminé. Tampoco leí "La orgía perpetua" de Vargas Llosa, mandé a un amigo a que me lo compre porque siempre es bueno leer más y más boludeces sobre lo mismo, ojalá lo consiga. Pero, eso sí che, grabé la adaptación al cine de Chabrol y vi como diez minutos, pero más que nada porque me gusta la Isabelle Huppert de joven: es colorada, bien flaca y tiene muchas pecas, no es que no le entre ahora de veterana, pero de joven estaba más buena que comer pollo con las manos. Contrario a la opinión generalizada, no me gustan las morochas, me gustas las flacas coloradas con pecas, son más dificiles de conseguir. La Isabelle Huppert ni les cuento, es el súmmum de mi manía por las cosas raras.</div>
<div style="text-align: justify;">
Bueno, así es la cosa, no terminé Madame Bovary ni leí el ensayo de Vargas Llosa, pero sin embargo me siento perfectamente calificado para citarlos haciendo "como si"... porque ¡vamos! No me digan que a esta altura del partido y después de tantos congresos pelotudos nos comemos la mentirilla de la seriedad académica. Podemos guardar las formas a la hora de la comida porque somos grandes y queda bien para levantarse a una tesista de grado, pero de ahí a creerlo ¡por favor! Eso es para estudiantes marxistas y ratas de biblioteca... En fin, vamos a pasar un buen rato si me aceptan en el congreso, todos saben que soy un excelente preparador de cócteles y conozco muy buenos chistes de salón.<br />
<br />
<b><br /></b><b>I.I - Yo, Madame Bovary</b><br />
<b><br /></b> Tan idiota como ella soy yo. Tentado por las pelotudeces me aparto del camino de mí mismo y me hundo en las inmundas profundidades de la patética ilusión. Te quiero como la concha de la lora, después me olvido y me voy, no me importa más, soy otro ¿vos quién? No me interesa. Es el círculo natural del olvido, quien no puede abrirse camino a través de él es un neurótico, un histérico, un Madame Bovary cualquiera, arrodillada inútil en el altar de su estupide<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">z. Pobre, pobre, pobre Solomón Shereshevski, el ruso que no podía olvidar. </span><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">H</span>ay dos caminos para ellos: la voluntad que lleva a la rebelión o la fe que lleva a la redención. La Bovary se rebela en su pequeña ironía de amantes pelotudos, de vaivenes histéricos de que te cojo y no te cojo, después busca la redención en algo que confunde con la ilusión de amor que la domina: su dios-amante. Se frustra, se vuelve vieja, cínica, amargada, no sirve más. ¿El olvido nos saca de nuestra frustrada inseguridad de adoradores del Yo? No, pero sirve para seguir, y ahí vamos.<br />
Flaubert es un gran cínico, su cinismo tiene toda la risa de fondo del que no se está defendiendo de nada, la ironía que no es mecanismo de protección, sino de autodestrucción. Él seguramente también era Madame Bovary, pero la superó creándola, haciendo de su cinismo patético de mujer histérica un cinismo total, supremo, un cinismo que sabe olvidar para reír. Dichosos los que olvidan, los amnésicos, los que no saben, los ignorantes, los que eligen sin pasado. ¿Qué es eso? ¿Quién? ¿Soy yo? Patético, risible, me voy, me estoy yendo, me fui. Cito sin autor: "No me rindo ante el fragor disciplinario de mi autoestima deforme". No me sirve la compasión para con el pobre Mateo, Mateo quiere una obsecación asnal por la fortaleza (y sí, obviamente le estoy robando esta frase a Almafuerte)<br />
La escena donde Emma le pregunta a Rodolphe si no trajo la pistola por las dudas que aparezca Charles es emblemática. La teatralidad de los que no pueden vivir en la realidad y amarla tal cual es, sin exigencias idealistas, sin miedos ¿Para qué una pistola? Yo sé quién es Charles, quién sos vos y quién soy yo; una pistola es parafernalia de novela rosa, tu mirada es como la cama de Procusto.<br />
<br />
<b>I.II - Madame Bovary entendida como una Gestalt inconclusa.</b><br />
<b><br /></b> Ahora cito con autor: "Yo hago lo mío y tu haces lo tuyo. No estoy en este mundo para llenar tus expectativas y tú no estás en este mundo para llenar las mías. Yo soy yo y tú eres tú. Y si por casualidad nos encontramos, es hermoso. Si no, no puede remediarse" (Fritz Perls). ¿Qué mierda es lo que querés del mundo Emma? Querés que los otros sean como vos y encontrar en ellos el objeto de tu deseo narcisista de mundo pelotudo, sí, eso, así de histérica.<br />
El bovarismo se define como una insatisfacción sostenida, producida no por la búsqueda constante de nuevos estímulos, sino por el contraste entre la ilusión que se crea del mundo y la realidad. Emma no es una insatisfecha, una incomprendida, sino una tremenda pelotuda, una frustrada caprichosa que no entiende que el mundo no responda a sus pateticas premisas. Desea pero nunca se encuentra con lo que desea y no avanza, se queda, su objeto de deseo es irreal, es incapaz de cambiarlo y seguir adelante, la consume. No tiene molde, no tiene forma, no encuentra la configuración que la completa y es siempre fragmentos de pobre mujer, bellísima, pero imbécil hasta la risa. Cuando cree tener lo que quiere, eso la aburre, no va más allá, no completa pero se vuelve cada vez más teatral para sostener la ilusión de realidad en su sueño histérico. No es esa la teta que debería darle de mamar pero la chupa hasta secarla como el cachorro más terco ¿o no querida Emma? En vos habita la insatisfacción burguesa de tener y tener y no tener nunca, así que tus alfombras y tus vestidos te terminan arruinando y por fin encontras la última expresión de tu deseo siempre inconcluso: la aniquilación, la vuelta de tuerca de la muerte (y eso que no terminé el libro). Somos una humanidad suicida, apocalíptica, nuestros sillones nos están matando, nuestros baños calefaccionados, nuestra predeterminación del fenómeno, toda nuestra fantástica comodidad de obesos supermórbidos. No buscamos nuevas realidades para satisfacer nuestra curiosidad de fenómeno, sino que lloramos obstinados cuando las cosas no se adaptan a nosotros. El último hombre es una francesa histérica del siglo XIX.<br />
<br />
<b>I.III - Yo, el peor de todos.</b></div>
<br />
Bueno. la cosa se puso muy seria. A esta ponencia le faltan pedos, gritos, minas que se saquen la remera y tengan mi nombre escrito en los senos. Todo académico quiere ser una estrella de rock pero le da para académico nomás y se conforma con el aplauso tranquilo, la ubicación, la admiración de unos alumnitos pavos y todavia medio adolescentones. Todos queremos ver tetas libres y calzones voladores, solo unos pocos llegan hasta ahí, y también se aburren; el ideal es eso, una cosa que está allá y que si la alcanzas es la misma mierda que el resto. Nunca vas a ser feliz Emma, nunca jamás, eso no existe, la felicidad es idea de los débiles que piensan que "solo si..." Pero nunca.<br />
Usted por ejemplo, si si, usted, la señorita de la tercera fila con la mirada tímida y lentes de marco ancho y negro, de esos que todos usan en este tipo de congresos, usted la media hipster: seguro que abajo de esas medias rojas y pollerita negra que le queda tan bien con las botitas que hacen juego, seguro que atras de toda esa semiótica y análisis del discurso, que ahí abajo de todos esos escritores postmodernos y videitos de Foucault, usted tiene, como yo, un sexo húmedo y creptiante que le reclama animalidad a toda costa, fuego oculto en el bosque, orgía, asesinato, placeres de Dionisos. Mi habitación es la número _ _ _, señorita, el conserje ya está avisado, por favor traiga champagne, hielo y una mordaza. O mejor sabe qué, no vaya, vuelva a su departamento y espere a que su noviecito pelotudo y medio gay la busque para llevarla a un festival de algo muy intelectual, a una muestra de porquerias minimalistas o a un concierto de música concreta; su noviecito enclenque y ubicado que jamás la ataría contra las rejas para sodomisarla con la violencia oscura del verdedero amor. Si usted no se anima a la grandeza de lo que puede desmembrarla y arrojar sus partes, como a Osiris, por todas las sendas del mundo, no la quiero, no me gusta más, me olvido de usted y de su lunar en la cara, vaya con dios, yo sigo, avanzo, prevalezco siempre; usted esta muerta. ¡Seguridad! ¡Llévense a ésta mujer que contamina mi vista!<br />
<br />
Yo tenía varias cabezas, como la Hidra de Lerna (de quién evidentemente terminé hablando). Una de esas cabezas se llenaba la boca de arsénico en polvo, otra quería reconocimiento como el farmacéutico Homais, otra era Charles y hasta tenía mi cabeza del pobre Justin. Pero a fuerza de cortar y cauterizar me quedé con una sola cabeza que corto y corto y corto para que se multiplique: la peor de todas las cabezas; la más inclemente, inescrupulosa y olvidadiza de las cabezas. Yo, el egocéntrico; Yo, el que olvida; Yo, el asesino; Yo, el peor de todos....<br />
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-6ziUina16Pw/T-6DgACdyoI/AAAAAAAAAhY/QN2quswipyk/s1600/P6290tata%7D020.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="561" src="http://2.bp.blogspot.com/-6ziUina16Pw/T-6DgACdyoI/AAAAAAAAAhY/QN2quswipyk/s640/P6290tata%7D020.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<b>II - Inconclusiones</b><br />
<b><br /></b>
<div style="text-align: justify;">
Los cagué, terminé el libro. A la orgía perpetua no la consigo por ningún lado, pero no importa. Ayer me enteré que la Isabelle Huppert se murió y me mantuve en luto autoerotizante. Hoy averigüé mejor y la colorada sigue viva; salgo del luto, no de los placeres de Onán.</div>
<div style="text-align: justify;">
¿El librito de Flaubert? Una maravilla, se los recomiendo, re lindo, igual de válido que cualquier otra manera de perder el tiempo. Dos semanas escribiendo un renglón cada tanto y solo porque quería salir de ese estado de "no tener nada para decir"; quedó una sarta de incoherencias, si algún lector llegó hasta acá, acaba de apreciar los placeres del quetejedi más arriba y perdió tiempo, tiempo valioso. Vaya a leer Madame Bobary en vez de escucharme decir pelotudeces señora, llénese un poco de cultura que se nota que le falta.</div>
<div style="text-align: justify;">
Perdonen, perdonen... Es que últimamente ando de negativo, mirá que hasta me dan ganas de comer arsénico en polvo o de casarme con un médico de provincia francesa a ver qué onda. En fin... Me encantó el congreso, re ricos los sanguchitos y la minita de la tercera fila... No, no, vos no, la otra... Mañana será un nuevo día y estoy leyendo un libro de Gide que promete. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Le dedico esto a C. M. P., quien si sigue creyendo que es Madame Bobary es porque no entendió el libro a pesar de haberlo leído no sé cuántas veces. Hacer los deberes no los hace más inteligentes chicos, los hace más tozudos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me emocionan mucho estas cosas, estar rodeado de gente tan grosa con ideas tan frescas y divertidas. Los quiero un montón, que no se corte, nos vemos en el próximo congreso de mierda. Me quedé con ganas de ver tetas, igual. Un consejo: si quieren leche fresca, pongan la vaca a la sombra; no hagan como la Bovary que le pidió peras al olmo. Un saludo para todos los que me conocen y buenas noches.</div>
Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-74287059382317380152012-08-02T21:39:00.000-07:002012-08-02T21:39:14.724-07:00Perspectivas poéticas del ebrio<br />
<div style="line-height: 25px;">
<b><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Agua</span></b></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Me ibas a encontrar bajo la Luna</span></div>
<div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">con las patas adentro de una alfombra mojada,</span></div>
<span style="line-height: 25px;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Yo te iba a sonreír </span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="line-height: 25px;"> y vos, </span><span style="line-height: 25px;">deliciosa</span></span><br />
<span style="line-height: 25px;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Quebrarías el aire con la boca.</span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="line-height: 25px;"> </span><span style="line-height: 25px;">(¡Ay Mateo! Siempre metáforas tan baratas)</span></span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Después seguro tendríamos una casita llena de boludeces</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">y Algún que otro nene feo.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Pero no, incluso estando me había ido.</span></div>
<div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Yo soy la cosa que se va cuando se queda</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Como el barquero pelotudo de Siddartha</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">o esos lirios delicados que crecen </span></div>
<span style="line-height: 25px;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">entre la hediondez empantanada.</span></span><br />
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
</div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Pasa un kayak------------</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-¡Ahí te ves, cara de naipe!- Me grita el muy sorete...</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">¿Habrá sido Dios que navegaba, </span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">burlón y vengativo,</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">como siempre?</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Qué loco este Yahveh.</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">¿Acaso flotaba sobre la cruz de su hijo,</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">el Crucificado?</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">¡Qué loco este Yahveh!</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Salvadores salvavidas se avecinan</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Apocalipsis sobre el río</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">¿Deberíamos partir?</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">¡Oh, cómo no hacerlo!</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Y vos ebrio como un ruso, Mateo Mateito</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">(comparaciones tan baratas, qué se le va a hacer).</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Será la arena como un tiempo humedecido</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>y sí</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>y no.</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">A veces cuesta tanto un junco en el juncal</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Una revelación:</span></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span class="Apple-tab-span" style="line-height: 25px; white-space: pre;"> </span><span style="line-height: 25px;">El árbol, como la noche, cae. Se han ido distraídos los homúnculos de la fiesta (y eso que había baile). Los asteroides se autoinmolan ante el ojo vigilante de la Nada: así es como los minutos son dioses nadando en la basura. Allá, en las calles mohosas, una monja copula con un pterodáctilo. Él, el 'dedo volador', habrá de extinguirse antes del orgasmo. ¿Qué clase de mesías habrán tenido los dinosaurios?</span></span></div>
</div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-Yo no sé, mirá Mateo,</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">–me dice Dios, remando su mesiánico kayak–,</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">cómo será que funciona la metafísica</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">estando tan en pedo.</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">¡Ay Yahveh!</span></div>
<div style="line-height: 25px;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">¡Ay qué loco este Yahveh!</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Ni para darme una puta mano, a esta hora de la noche...</span><br />
<br /></div>Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8907191650141680810.post-39602848561497151872012-05-24T13:27:00.000-07:002012-05-24T13:29:45.162-07:00Anotaciones pelotudas en la libretita de destrucción masiva<div style="text-align: justify;">
¿Viste? Al final todos jugamos un juego silencioso que no sabemos jugar bien: las palabras están de más pero las decimos. Le explico a mis alumnos la "adecuación", los procedimientos de cohesión textual y por dentro pienso qué carajo es esto, para qué mierda explico estas boludeces y mejor no los incito a prender fuego las carpetas y quemarnos a todos en la vorágine de la única violencia verdadera: el silencio. Lo demás es misosiquia.</div>
<div style="text-align: justify;">
Lo importante es mi callar y el de ellos, el tácito acuerdo de mantenernos quietos y no revalsar en la obligación de aniquilarnos mutuamente. Yo soy esto, ustedes son esto y si nos perdemos en la disolución mutua la civilización se hace imposible. Las palabras permiten definir los roles.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Yo no te digo mis silencios porque son ellos los que nos mantienen "funcionando". El encuentro con nuestro silencio, con nuestro recipiente, nuestra <i>Gestalt</i>, no es un acto terapeutico, es un acto aniquilador; ahí se equivoca Perls. La insesante interpretación y reinterpretación pscoanalítica permite mantener la ilusión de sistema que el Sistema requiere.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En todo lugar donde ustedes ven la vida y grandeza de las palabras, Nosotros solo vemos la misosiquia más repugnante. ¿Este es el año del fin del mundo? Ojalá que sí.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-g0Eqf9J3xQ4/T76ZD_oKeOI/AAAAAAAAAg0/tJ5DUVm8ujs/s1600/DSCN3519.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://2.bp.blogspot.com/-g0Eqf9J3xQ4/T76ZD_oKeOI/AAAAAAAAAg0/tJ5DUVm8ujs/s320/DSCN3519.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
-Y eso es lo que quise decir con el dibujito del tanque de nafta y el fósforo, profe. Por favor no me mande a marzo que voy a repetir y en mi casa son unos soretes.</div>Mateohttp://www.blogger.com/profile/13230645005885775722noreply@blogger.com9